Роман Рыженький - За гранью реальности, прикосновение Любви
Вот кто-то стоит на обочине, «сломавшись», у него тоже был пункт назначения, а теперь ему, наверное, нужна помощь.
Но все пролетают мимо… Кому-то всё равно, кому– то некогда, а кто-то, как мы, не хочет портить свою идиллию. Ведь не тормозят, не спрашивают… Зачем же лезть в чужие проблемы? Интересно, через сколько времени найдётся чудак (в нынешних понятиях), который остановится и поможет просто так, по доброте душевной?
145
Ну, скорее всего, помощь будет лишь только от того, кто в этом заинтересован в той или иной степени… Да, это наша жизнь и реальность… И мы несёмся дальше по трассе под названием жизнь… Лишь на секундочку удовлетворив своё эго, что это не ты там сейчас стоишь… А впереди наша цель, конечная точка маршрута. И каждый к ней двигается, исходя из своего опыта, воспитания и…
…Мы пролетаем по новому мосту, связавшему два берега залива нитью скорости и времени, одновременно восхищаясь его создателями, ведь – и правда – это чудо инженерной мысли. Но глубоко в душе ненавидя и по всякому ругая исполнителей (чиновников), которые так нескромно нагрели свои бедные, пустые карманы, у которых всего-то из заслуг, что у власти и к сытной кормушке ближе…
Хотя, если быть немножко честнее перед самим собой и не лицемерить, мы вряд ли сами откажемся от любимого лакомства, которое дают на десертной золотой ложечке прямо в рот. Ну, это всё патетика, ведь у каждого свой десерт. И кто-то сейчас едет на электричке не по мосту, а вокруг залива, думая о том, как люди изгадили и изуродовали берега и пляжи, что подарила нам природа.
А мы, любимая, мчим дальше, и я знаю, где можно нарушить правила и надавить на гашетку, хотя всего лишь мелкий камешек, вылетавший из-под колеса чьей-
то машины, нарушит все наши планы, надежды. Всего лишь мгновение может перевернуть всю жизнь! А мы не можем никуда свернуть или остановиться, ведь за нас всё уже определили, задав направление, оградив леерами обочину жизни. через которые не вырваться без ущерба для себя…
Родная, я не могу остановиться на вершине перевала, чтобы выйти из машины и увидеть, и почувствовать, как туман, сползая медленно и ласково, вяжет сопки, пытаясь их согреть в наступившем осеннем утре, словно пряча, начинающую уже желтеть, листву… И не потому, что не хочу, а потому, что нельзя по правилам, потому что уже опаздываем, потому… потому… потому…
Мы всегда находим массу отговорок, пролетая и не замечая истинной красоты жизни, стараясь больше урвать, заработать, захапать… Но вот впереди двое – не разминулись ни во времени, ни в пространстве. Лежат две кучи обгоревшего и искорёженного железа. Кто-то из них спешил, или оба? Куда? Зачем? Теперь они вызывают раздражение стоящих в пробке, таких же спешащих, слава Богу, без жертв…
Просыпайся, любимая, приехали… А вечером – назад, ведь жизнь это поездка не в одну сторону. Всё возвращается на круги своя… Только вот, что нас ждёт на обратном пути? Ведь, если плюнул по дороге, то обязательно встретишься со своим плевком на обратке…
147
Жизнь!!! – А добро? – Слишком уж вещь эфемерная, что просто растворяется в никуда, без остатка, в пространстве, не зацепляясь даже за память. Люди всегда с лёгкостью могут вспомнить, кто и когда их хоть единожды обидел, и напрочь забывают про ранее сделанное добро…
Любовь выскочила перед нами, как из-под земли выскакивает убийца в переулке, и поразила нас сразу обоих! Так поражает молния, так поражает финский нож!
«Мастер и Маргарита»М . А Булгаков
Наши тела сплетены, словно шальным ветром, – то бархатно ласковым, то до безумия сильным! Будто бы гривы степных скакунов, что он заплетает заботливо в замысловатые косы.
Глаза в глаза, на одном дыхании. Нам не нужны слова, они лишние, когда мы чувствуем друг друга, как одно целое и неделимое… Нам даже не надо знать, что думает другой, .ведь мы думаем одно и тоже, мы растворяемся в друг о друге до бесконечности, каждой клеточкой без остатка!
Я целую тебя всю-всю… от ноготочков мизинчиков на твоих ножках до макушечки с безумным и пьянящим запахом твоих шёлковых волос… Тепло, страсть и нежность у нас одни на двоих, и мы купаемся в них, не замечая ни времени, ни пространства… Мы пьяны, пьяны коктейлем любви.
А знаешь, любимая, что я сегодня подумал? Когда ты поджимала свои коралловые губки, а в глазах играли бесята… Наша Любовь и отношения… это… танец над пропастью, на лезвии клинка!!!
Ты, едва касаясь пальчиками ножек на цыпочках, осторожно ступая, как по облаку, затаив дыхание, словно боясь сорваться в пустоту или пораниться, держишь мою ладонь в своей руке, наши тела и души в едином и безумном па…
Ведь души встречаются лишь в поцелуе на наших губах… И нельзя нам ошибиться на этой тонкой грани, что полосует нас своей безжалостностью за ошибки, которые можно простить.
Но не исправить, потому что или сорвёмся вместе, или останется шрам, который потом зарубцуется. Но
останется-то он на всю жизнь!!! Ведь раны в душе и памяти не проходят бесследно…
Но мы станцуем нашу Румбу, от самого эфеса клинка, что так красив в начале, и до кончика жала, которое несёт смерть… Потому, что мы этого оба хотим, а это главное.
Любофффффь, любоффффь…
Где умирает любовь, там рождается измена! Измена… Она таится не в постели, нет, постель это только следствие и постфактум предательства в мыслях, словах, поступках и желаниях.
И не известно, что страшнее – физический или моральный адюльтер… И мы всегда это чувствуем – начало конца, но не хотим сами себе в этом признаться.
Стараясь себя убедить, что это не так, что показалось. И выдвигаем массу других логичных объяснений очевидного. Разум не хочет пустить подсознание вперёд сознания.
Мы не стараемся проанализировать со стороны всё происходящее с нами, полагаясь на свою интуицию, которую тут же пытаемся придушить из-за собственного эго. Ведь это не может с нами произойти, с такими умными и хорошими.
Мы перестаём факты выстраивать в логическую цепочку, а мешаем их в замысловатую мозаику, которая нам нравится. А факт это упрямая вещь! Как верно подметил Воланд из-под пера Булгакова, и Сатана был здесь прав на все сто… (да и прелюбодеяние, вроде как,
его ноу-хау). Ведь мы находим оправдание перед самими собой – от лукавого.
И, едва уловимая, мысль, как капля яда с жала искусителя, отравляет и убивает всё!
«Измена – вещь более позорная, чем убийство» Эрнст Хайне
Миллиардами брызг лимонных бриллиантов рассы– пается солнышко по комнате, разбиваясь о стёкла и растворяется в облаке твоих шёлковых волос . Я говорю тебе: С добрым утром любимая!
И в кратком мгновении поцелуя проносятся тысячи жизней, – наших жизней. Нирвана не где-то там, за Млечным путём, а здесь и сейчас, и все ночные кошмары, что, может быть, были вечером, с утра становятся всего лишь пошлыми анекдотами.
Я шепчу тебе: Просыпайся родная… Ты в сладкой неге улыбаешься мне. Как вспышка молнии, пролетает
между нами та вечность, что связана бессмертной нитью Ариадны, которая нас ведёт бесконечность, в будущее…
В котором я буду говорить тебе всегда:
– Я люблю тебя, я живу для тебя, я дышу только тобой…
Да, родная, нам не изменить ни прошлого, потому что оно уже было, ни настоящего, потому что оно уже есть, но нам подвластно будущее, ведь наше будущее слагается из наших желаний, наших мыслей и поступков…
С добрым утром, любимая, неженка моя!
Впереди новый день, наше будущее, наша бесконечность…
Ласковый вечерний ветер, прощаясь с дневным пеклом, шалит с твоей причёской и нежит твои плечи. Звенящую тишину располосовывает лишь пронзительный треск цикад, да редкий щебет засыпающих птиц.
Шальная бабочка, заблудившаяся в сумраке уходящего дня, в своём воздушном танце над прекрасной алой розой завораживает и гипнотически притягивает наш взгляд, наши мысли, растворяющиеся в нирване чувств и воспоминаний…
Ты рассказываешь о своём детстве, о сумасшедших бабочках, которые в испуге тучей взметаются ввысь от твоих лёгких шагов по живому ковру из луговых цветов…
