Наталия Терентьева - Маримба!
– Молодец. А три – пеликана или павлина, Кать?
– Жирафа! – засмеялась Катька. – Конечно, мам, я молодец.
– И…?
– И поговорила с бугнининкасом. С Леонардом… Знаешь, как его псевдоним?
– У него есть псевдоним?
– Есть, – хмыкнула Катька. – Лео Перкс!
– Как? Но у него же фамилия то ли Марикявичус, то ли…
– Мам, percussion по-английски – игра на ударных инструментах. Ты должна лучше меня знать. А percussion сокращенно – «перкс». Но не в этом дело.
– А… Ну и как вы поговорили?
– Да!.. – Катька небрежно махнула рукой, а я пыталась всмотреться в ее лицо. Небрежно? Или как будто небрежно?
– А он один здесь, в Америке? Там…
– Он там-здесь один, – засмеялась Катька. – Я попросила показать фотографию жены и ребенка. У него, кстати, уже двое детей.
– Кто бы сомневался… – пробормотала я. – Показал?
– С неохотой. С большой причем.
– И…?
– Знаешь, мам, она очень симпатичная. Милая. Некрасивая, но милая. Доверчивый взгляд такой, из-под очков.
– Из-под очков всегда доверчивый взгляд, это обман. У него тоже доверчивый был взгляд. Я отлично помню, чем он тронул твое сердце.
– Ну не знаю, – легко ответила Катька. – Она мне понравилась. Я ему так и сказала. Чтобы побыстрее ее привозил. А то как там она одна, такая доверчивая.
– А он?
– Он сказал, что Америку он уже не покорил, сейчас денег заработает на машину и уедет в Курляндию свою обратно.
– То есть он там деньги зарабатывает? – уточнила я.
– Ну да, – вздохнула Катька. – В Литве же не заработаешь, это не Москва и не Америка. Он еще, кажется, убирается в клубе.
– Сам рассказал, пожалился?
– Да нет, наоборот, застеснялся, все поглядывал, слышу я или нет – к нему подошел дядька какой-то отругать его, что плохо в баре убрался, что-то вроде этого, я в сторону отступила, чтобы его не смущать.
– Ясно… – Не настолько, конечно, Катька самая русская у меня – и душой и телом, – чтобы от жалости влюбиться вновь… – А как вблизи выглядит? Лучше, чем издали?
– Честно? Не-а. Хуже.
– Зря подошла?
– Нет.
– Тебе его жалко?
– Да.
– И?
– Ничего. Ничего, мам.
– А…
– Нет, ничего. И с Бобом – ничего. И с…
– Я не спрашиваю, Катюнь…
– А я тебе отвечаю, без твоих вопросов. У меня здесь не об этом голова болит. Я разрываться не буду. Да и не нашлось пока никого…
– Пока? – встревоженно переспросила я.
– Не нашлось. А ты почему, кстати, так странно одета? Ты куда собралась?
– Не скажу пока. Ладно?
– Ладно, – вздохнула Катька. – Да, надо было мне наврать этим доверчивым ребятам, что у меня расстройство кишечника и я из дома три дня выходить не буду, а самой смотаться к тебе… Ладно, что с тобой делать!.. Секреты, вы смотрите, у нее! Я тебе все рассказываю, а ты…
– Точно все?
– Все.
– А что он тебе на прощание сказал?
– Кто? Боб?
– Ты что, с Бобом попрощалась?
– В плане его закидонов поехать на уикенд вместе – да, попрощалась. В плане работы – нет, конечно.
– А это не помешает?
– Нет, это не Россия, мам. У них уже двадцать лет как женщины обеспечили себе спокойствие законом. Знаешь, шеф на нее голову поднимет, когда она громко скажет: «Доброе утро, шеф!» – а она его сфотографирует и – в суд, за сексуальное домогательство.
– Ты вроде не американская гражданка, Кать… пока… – напомнила я самонадеянно улыбающейся Катьке, неотразимой, сияющей, как обычно.
– Поколение уже выросло у них на этом законе, мам. Боятся пикнуть лишний раз. Бо́бы, я имею в виду.
– Ну ладно, – вздохнула я. – Только я не о нем спрашивала. А о Цепеллине.
– Да я так и поняла. Что он тебе дался? Ну предложил мне пойти пообедать куда-нибудь.
– А ты?
– Я? – Катька независимо пожала плечами, а я похолодела.
Да нет, вот этого только нам еще не хватало. Неудачник-ударник, с женой и двумя литовскими детьми, которые ждут его на другом континенте…
– Кать?
– Я отказалась.
– Точно?
– Точно. Мне трудно было отказаться. Я бы с удовольствием с ним пошла и понаблюдала бы, как он в меня влюбляется, влюбляется снова… Он так мило краснеет, ты помнишь… Сейчас, конечно, не так… Он, по-моему, много курит, у него проблемы из-за этого в клубе… ну… в ресторане этом. Выбегает все время, там специальное место такое, ужасное есть, для курильщиков, у помойки… Потом что-то брызгает в рот, и на себя одеколон…
– Кать… – Я во все глаза смотрела на свою дочь. – А как ты это все увидела? Ты с ним стояла… у помойки?
– Нет, – засмеялась Катька. – Я же запахи все слышу почище тебя, мам, ты что? Какофония! Табак, фруктовый, знаешь, литовцы любят, гадость такая, резкий одеколон и мята – все вместе.
– Но в целом он симпатичный, да? – все же уточнила я, потому что видела довольную Катькину физиономию.
– В целом, увы, да, мам.
– В душе тренькает? – уточнила я.
– Да тренькает! В том-то и дело! – вздохнула Катька. – Не было бы деток и Кристины…
– А… номер телефона ты ему свой дала?
– Нет, но это же не проблема, мам. Кому сейчас телефоны нужны! Все мы в сетях, ты же понимаешь. Вот уже… – Она показала мне свой айфон. – Пишет вовсю…
– Со смайликами? – вздохнула я.
– Куда ж без них, – махнула Катька рукой. – Все, мне, кажется, несут кофе с плюшками. Ура. Вот, смотри, я тебе сейчас покажу своих… товарищей по сумасшествию, которое мы собираемся снять… – Катька подняла планшет и мне по очереди помахали рукой три симпатичных американца, один из них – Боб, который «подбивается» к Катьке. Который? Негр? Но она не говорила, что он – негр. Может, просто не говорила?
– Hi, ma’am! – весело сказал мне негр. Красивый, на Эдди Мёрфи в молодости смахивает. Древняя нация, когда-то властвовала на земле, обожаю красивых негров, фигуры – загляденье, спортивные, музыкальные, веселые, поют, танцуют, талантливые… Но нам негра не надо. Все потомство будет на десять поколений Ганнибалы.
– Hi! – помахала я в ответ негру, точнее, афроамериканцу.
– Hallo! Hi! – оживились двое других. О, тоже ничего. Породистые. Намешивается, намешивается в них разная европейская кровь, а получаются породистые физиономии. У некоторых, конечно, как у дегенератов – маленькие глаза, безносые… Но и у нас такие есть. А в целом американцы на лицо как-то правильнее наших межрасовых и межнациональных замесей, к моему огромному сожалению.
– Скажи им, что русская мама просила хорошо себя вести! – попросила я Катьку.
– Мам… – весело засмеялась Катька. – Скажи сама! Ты что!
– Ну, давай…
Я пару минут поболтала с американцами, с ужасом чувствуя, что не все их шутки понимаю на сто процентов. Но я понадеялась, что ничего плохого они мне не сказали. Один, светловолосый, все старательно улыбался. То ли американец в квадрате – его с детства научили жить, улыбаясь, – то ли он и есть Боб… Ослепительная улыбка, вроде даже что-то славянское есть в лице… Я тут же одернула себя. А даже если есть, и что?
– Ла-ди! – сказал он.
Я не поняла, но услышала Катькин смех, и потом ее лицо появилось рядом со светловолосым янки.
Американец тоже смеялся, хлопая совершенно иностранными глазами. Даже если бы он молчал, было бы понятно – чужой нам человек, не русский, другой. В голове – другое, в душе – само собой. Как только Катька с ними общий язык в творчестве находит? Но находит же… Ведь то, что внутри, глубоко спрятанное, незащищенное, самое главное – все такое же: жизнь, смерть, любовь, ненависть, предательство… Катька любит говорить о главном, о самом-самом главном… Смело, ярко, искренне. Посмотрим, что там у нее получится сказать, в благополучной, сытой, самонадеянной Америке…
– Лади! – повторил тем временем улыбчивый американец.
– А! – догадалась я. – Лады! Sure! Лады! Молодец, Катька!
Да, вот он и есть Боб, скорей всего. Очарованный умной красоткой Катькой… Значит, вот кого мне опасаться, на кого колдовать вечером, чтобы Катька в него не влюбилась и не надумала остаться в Америке. Колдовать, если я вернусь…
Уф! Я глубоко вздохнула, накинула куртку и решительно выбежала из квартиры.
У Катьки всегда было полно жалельщиков – ее жалели за то, что у нее есть я. Наша дружба многим со стороны казалась гиперопекой. Я сама даже иногда начинала сомневаться – не вру ли себе. Может, отпустить мою лодочку? Пусть плывет себе, как плывет, переворачивается, сбивается с пути, снова плывет… Авось – выплывет. Но я свою единственную драгоценную дочку не смогла пустить на авось, несмотря на ценные советы опытных подружек, приятельниц. Данилевский в этом всегда был за меня. «Двадцать один год! – советовал он мне отвечать на все недоуменные взгляды и вопросы. – Двадцать один год нужно ребеночка охранять. Вот все кости сформируются, зубы мудрости вырастут, получит право избираться президентом России, – тогда добрые родители и благословят на свободное плаванье. А пока…» Я не всегда была уверена, что мы с Данилевским правы. Но поступать по-другому не могла.
