Александр Рей - В поисках настоящего
– Я люблю тебя, насколько это вообще возможно, – еле слышно шепчет она.
– Ты как здесь оказалась… – все еще одной нагой находясь во сне, пытается он спросить, но ее ладошка обрывает вопрос.
– Послушай…. Ничего не говори. Дай, я объясню… Дело не в том, что ты мне рассказал – ни в санатории, ни в той девушке, ни в твоем восхищении ими. Дело в тебе. Я злюсь, потому что ощущаю, как ты ускользаешь из моего… из этого мира… все больше отдаляясь. Такое чувство, будто ты вот-вот растворишься, исчезнешь. И я хочу побыть с тобой, стать частью тебя, пока это возможно, пока можно успеть… Я делаю это не для того, чтобы удержать или заставить быть со мной, нет. Я просто хочу… тебя. Именно тебя, и только тебя.
– Но Алин…
– Молчи. Ты знаешь, что у детей присутствуют черты первого сексуального партнера их матери? Понимаешь, что это значит? Что частичка тебя останется в моей жизни хотя бы так…
Она взяла его ладонь и приложила к своему шелковому животу. Затем приподнялась, помогая ему снять одежду…
– Я знаю, на что иду, – это было последнее, что она сказала в ту ночь, после чего поцелуем запечатала его губы.Глава 5. Художник
– Откуда они у тебя? – спросил человек, так и не обернувшись. – Часы откуда?
– Они появились из моего воображения… Я принес их тебе. Эти часы для тебя… – ответил я, всматриваясь в затылок сидящего ко мне спиной. Но вместо ответа тишина.
Я стоял в небольшой комнатушке без окон, с единственным выходом отсюда – дверью-купе. Обнаженные стены скрыты за серыми обоями в разводах потекшей воды. Старый паркет, кое-где некоторых частей не хватает. Что потолок когда-то был белым можно понять по редким кускам штукатурки… Из мебели – единственный стул, на котором и сидит человек, накрытый целлофановой скатертью стол, да какое-то подобие комода… У потолка – лампочка, дающая блеклый свет, скорее погружающая комнату в полумрак, чем освещающая ее…
Все небольшое пространство комнаты завалено стоя́щими неаккуратными стопками холстами: бумажными, из ткани и фанеры, разных размеров… Некоторые полотна пустовали, но на всех остальных, что были повернуты ко мне лицом, виднелся один единственный рисунок – черный квадрат. Самый большой из всех был прикреплен к деревянной раме, прибитой гвоздем к одной из стен.
Мне было холодно. Холодно от того, что я чувствовал присутствие опасности, чего-то пугающего и грозящего царящим здесь вечным сумраком. Хотелось уйти, выскочить, выбежать обратно в эту дверь… спасательную щель, откуда доносится убаюкивающий перестук железных колес. Но вместо побега ни секунды не раздумывая я дернул за ручку, и дверь с легкостью закрылась, лишив меня путей к отступлению.
Сразу же полумрак комнаты начал пожирать любые звуки, окружив меня мертвой… именно мертвой тишиной.
– Ты нашел меня… Искал, искал, долго искал, и нашел. Теперь, вот, даешь мне часы, в которых нет смысла… здесь нет в них смысла… Зачем?! – услышал я голос человека, скрипучий, будто он вот-вот разразиться рыданием. Но при этом голос принадлежал явно молодому человеку. Говорил медленно, подолгу взвешивая каждое слово, как если бы звуки ему давались с трудом.
Человек не собирался оборачиваться, все так же неподвижно восседая на стуле. «Ну что ж, если гора не идет к Магомеду…» Стараясь преодолеть бурлящий внутри страх, я сделал шаги навстречу чему-то пугающему, с настороженностью вышагивая по узкому проходу между стопок холстов.
Я ожидал увидеть все что угодно, только не…
– Будто специально состарили мальчика, да? Себе я не нравлюсь… поэтому зеркало разбилось… было зеркало, а теперь его нет… И теперь можно не смотреть на себя, не видеть эту дряблую кожу, этого старика, – сказал человек.
– Кто ты? – спросил я его. Он очень четко подметил, что выглядит, будто искусственно состарился. Но за густо рассыпанными по коже морщинами можно было узнать лицо подростка – это улавливалось в еще не до конца сформированных чертах лица, в округлости тела… Он не смотрел на меня, не отрывал выжженный взгляд от циферблата. Глаза его слезились, но он не плакал.
В левой руке человек держал часы, в правой – кисточку, измазанную черной краской, как и обе его руки. На столе перед ним лежал очередной холст с очередным черным квадратом.
Соединив все вместе, я увидел перед собой лишь выцветшую, пустую сущность… выгоревшую на солнце некогда живую фигуру человека. До конца я не мог понять, кто находится передо мной, но ощущение, что я максимально близко подобрался ко многим ответам, подсказывало мне важность того, кто сейчас блеклым взором глядел на бессмысленный механизм часов.
– Ты кто? – повторил я свой вопрос требующим тоном, зная, что сейчас за моей силой скрывается дикий страх и ужас, и я не позволяю себе их почувствовать до конца.
Он отрывает взгляд от часов и смотрит в мою сторону, но не на меня. Кажется, будто я превратился в бесплотный дух, и теперь сквозь меня все хорошо просматривается.
– Я рисую… – кратко отвечает он и замолкает.
– Ты художник? – стараясь получить нормальные объяснения, спрашиваю я.
– Нет… – качает он головой. – Я всего лишь рисую то, что может быть чем угодно… И я тоже могу оказаться чем угодно…
– Ты художник, – уже не спрашивая, а утверждая, настаиваю я.
– Зови меня как угодно… но от этого я не перестану быть крайней точкой. Я – крайняя точка, и после меня в зависимости от твоего выбора, будет бесконечное блуждание в тумане или новый путь… Назови меня как угодно, но я все равно останусь в первую очередь тем, кого ты искал…
Он так странно говорит, мне трудно его понимать. Эти витиеватые фразы, эти странные обороты, но при этом я откуда-то знаю (мне кажется, что я вообще очень хорошо могу понять этого человека), он не пытается меня запутать, как например, Хранитель Старого Здания. Просто он не способен изъясняться по-другому. Но все же я решаю спросить его, почему он говорит загадками.
– Я говорю как есть… – отвечает он. – Просто ты не способен услышать больше, чем позволяешь себе…
Что это значит? Что я не хочу слышать правду? Или я не способен увидеть истинный смысл его слов? Если придется разгадывать каждый его ответ, то так можно просто свихнуться. Я решил просто слушать, улавливая лишь то, что «способен понять».
В первую очередь следует узнать кто он и что это за место. Придется спрашивать с разных сторон, подыскивая, как бы сказал Старик, «правильные вопросы».
– Что это за место? – я вновь скольжу взглядом по грязным обоям, облупившемуся потолку и старому паркету… Ужасное зрелище.
Он кладет часы перед собой на стол, и начинает говорить:
– Это место… куда попадают потерянные вещи…
– Эта комната такое место?
– Эта комната всего лишь маленькая ячейка, отведенная для меня… Я – потеря… Ты потерял меня, и теперь я здесь… рисую… рисую… рисую…
– Я потерял тебя? – как ни стараюсь, я не могу понять.
– Да… Предав себя, ты потерял меня… И вот я здесь, и ты… тоже… здесь…
– Я не понимаю! Пожалуйста, помоги мне понять, – прошу я его, но он никак не реагирует. На меня почему-то тяжким грузом наваливается отчаянье, безысходность. Я знаю, что если не пойму тех истин, что способен объяснить лишь вот этот странный, и кажется чем-то очень родной человек, я вновь окажусь в самом начале своего пути.
Я уже собирался еще раз спросить, и если потребуется умолять его, когда незнакомец сам стал говорить:
– Я могу быть кем угодно… Когда рождается новый человек, вместе с ним рождается новая, чистая энергия… Энергия его свершений… Энергия, которую он должен реализовать, выпустить на волю, воплотить в жизнь. У всего, что создает человек, что создает живое существо, есть душа… даже у идей… тем более у идей есть душа… Ты родился, чтобы воплотить больш у ю, огромную идею о любви, об идеальных отношениях между людьми… Это была твоя Миссия на Земле, но ты ее предал… ты меня предал… ты себя предал…
Все на свете куда-то должно деваться… Не бывает так, что энергия возникает из ниоткуда и исчезает в никуда… Все куда-то должно быть потрачено… Каждый человек должен истратит себя до последней капли… Иначе, произойдет вот так… придется сидеть и ждать, ждать… пока меня не найдут… Пока кто-то другой не расскажет о том, что должен был рассказывать ты… А так я жду… и трачусь по чуть-чуть… еле-еле…
Человек тяжко вздохнул:
– Я – твоя Миссия, что не была осуществлена… Я – невысказанная тобой Идея…
– Но почему?! – чуть не вскрикиваю я. Все происходит так же, как и с остальными встреченными на пути людьми – они рассказывали о последствиях моей жизни, но не капельки о ней самой, а мне нужно вспомнить, нужно понять, что произошло на самом деле.
– Почему?.. – улыбается парень-старик. – Каждый рождается для чего-то… Ты родился чтобы воплотить в жизнь меня – твою Идею… Ведь сначала у Бога появляется Идея, задумка требующая воплощения на Земле, и только потом появляется душа вокруг Идеи, а вокруг души – тело. Как яйцо… Желток, белок, скорлупа… Ты не воплотил меня, не истратил себя… Может быть просто ничего не делал, а может, пошел не тем путем, или еще что… Я не знаю, а лишь рисую… и рисую…
![Юрий Леж - Искажение[СИ, роман в двух книгах]](/uploads/posts/books/82429/82429.jpg)
