Мила Иванцова - Сердечная терапия
Чья-то рука протянула ей маленькую пластмассовую рюмку с какой-то жидкостью. Яна несколько раз резко вдохнула и увидела возле себя медсестру, которая сочувственно смотрела на двух встревоженных женщин и протягивала ей успокоительное.
– Выпейте!
– Как он? – впилась в нее глазами Яна.
– Как он? – эхом повторила вопрос Александра.
Медсестра открыла рот, чтобы что-то сказать, но опять скрипнули двери лифта, и из него быстро вышел Вадим в белом халате с курткой в руке. Он замер перед тремя женщинами и внимательно посмотрел медсестре в глаза.
– Как он?
– Вы кто? – спросила медсестра.
– Сын.
– Пройдите, пожалуйста, к врачу. – Она указала рукой на дверь реанимации.
52
Антонина разыскала по мобильному сына.
Они вместе поехали в больницу.
За какие-то деньги их пропустили в морг.
Сын не упрекал и не задавал вопросов.
Тихо плакал, пока она смотрела.
Когда он плакал в последний раз, он, врач?
Антонина не плакала.
Все еще не осознала, что овдовела.
Что бледное тело, которое принадлежало ее мужу, теперь ничье.
Кремацию назначили на послезавтра.
Необходимо выполнить какие-то формальности.
Справка о смерти из больницы.
Свидетельство о смерти в ЗАГСе.
Место на кладбище.
Сообщить в институт. В Академию наук.
Заказать поминальную службу в церкви.
Поминальный обед.
Кира недавно хоронила свекровь, она в курсе.
Вадик сказал, Александра поможет.
И ее подруга Яна.
Яна?!
Антонина, как во сне, села за руль и поехала домой. Она вела автоматически, будто машина сама знала дорогу. Уже возле их дома заиграла мелодия мобильного. Это был Роман. Не было сил делиться с ним такой новостью. Не было сил сложить вместе две киноленты событий, которые произошли одновременно вчера вечером. Почему? Как? Зачем?! Теперь она свободна… Такой ценой! Мобильный замолчал, доиграв мелодию.
Антонина припарковала машину во дворе.
Поднялась на свой этаж, стараясь не смотреть в зеркало.
Вошла в квартиру, где не была со вчерашнего дня.
Походила по комнатам, будто искала каких-то объяснений.
Разделась, разулась, выглянула в окно.
Место, где обычно стояла машина мужа, было припорошено снегом.
Прошла в кабинет, включила компьютер.
Ввела пароль к его почтовому ящику.
Там было два новых непрочитанных письма.
Одно из них от Сони. Второе – по работе.
Антонина молча смотрела на экран, а потом открыла второе. На английском языке в нем сообщалось, что профессор Игорь Соломатин приглашается на научную конференцию в Японию.
Антонина вздохнула, ее взгляд упал на единственное непрочитанное письмо, письмо от Сони.
«Вот я вдова. А эта бесстыжая сучка продолжает писать романтические письма Игорю… Что меня теперь сдерживает? Открою, прочту и выскажу ей все, что о ней думаю…»
Антонина открыла письмо и замерла.
@ @
Знаешь, Тоня, как-то трудно нам стало с тобой говорить последнее время. Поэтому я пишу тебе это письмо. Почему-то я не сомневаюсь, что ты его прочтешь. Ведь ты давно читаешь мои письма и даже бесследно удаляешь особо страстные, не так ли? И это вполне логично, ведь я сам подложил тебе пароль от моей почты.
Антонина округлила глаза, приблизила лицо к монитору и еще раз перечитала последнее предложение. Она побледнела, а потом ее щеки вспыхнули огнем. Она продолжила читать.
Прости меня. Я – старый дурак, хоть и профессор. Когда мне стало совсем холодно в нашем доме, когда я устал любить тебя без взаимности, я придумал эту историю с Соней Тютюнниковой. Надеялся таким образом пробудить твои чувства. Да, теперь я понимаю, что этой выдумкой причинил тебе боль. Яна, к которой ты ходила, чтобы успокоиться и найти выход, оказалась более внимательной и раскрыла мою дилетантскую игру. Она рассказала мне о твоем гневе и страданиях…
Может, именно благодаря этой вымышленной Соне я иначе увидел нашу с тобой жизнь. И теперь я совсем не уверен, что человек, который любит, все-таки может пробудить в другом чувство, которого никогда не было.
Я прошу прощения за причиненную тебе боль и даю тебе в дальнейшем полную свободу действий. Ты и сама не была счастливой. Ведь ты провела столько лет рядом не со своим мужчиной. Правда, я так и не понял зачем.
Антонина сидела перед компьютером и в который раз пробегала глазами это небольшое письмо от уже неживого Игоря. Прокручивала его текст на экране, прокручивала в голове события последних месяцев от того момента, когда узнала о Соне…
– Так не бывает, зачем ты так… – прошептала она, и первые за сегодняшний день слезы покатились по ее щекам.
Снова заиграла мелодия мобильного. Антонина ответила, не глядя на экран.
– Антонина… Это я, Александра. Я очень вам сочувствую… Вадим беспокоится – может, вам лучше не оставаться одной? Мы можем приехать. Или он один. Как скажете. Он на работе, но скоро вернется. Я помогу, сделаю все, что потребуется. Держитесь. Я тоже вдова, я вас понимаю…
«Понимает она… – подумала Антонина и вздохнула. – Если б я сама себя понимала…»
Антонина еще раз взглянула на экран компьютера, потом вокруг себя и представила, что через несколько часов погаснет короткий январский день, и она окажется наедине с ночью.
– Приезжайте. Приезжайте вдвоем. Спасибо.
53
Вчера было Рождество.
Началось с волнений и предчувствий.
Продолжилось вместо кофе супом мисо и ростками надежды.
Закончилось внезапной непоправимой утратой.
Слезами, которые прорвали плотину.
Самоедством и угрызениями совести.
Она, Александра и Вадим, которого Яна видела впервые, провели вместе несколько страшных часов в больнице, где уже никто ничего не мог изменить. И, видимо, не она, а сын Игоря больше тогда нуждался в поддержке и понимании, хотя всем им было тяжело… Еще Антонина куда-то исчезла и не отвечала на телефонные звонки ни домой, ни на мобильный. Яна не знала, как восприняла бы появление в больнице жены Игоря, но ее присутствие там было бы естественным, ведь они – семья. Были семьей… Но Антонину так и не нашли, и уже после полуночи Вадим с Александрой отправились на машине домой, а Яна отказалась от предложения подвезти и шла несколько кварталов пешком с пустой головой и опустошенной душой, разглядывая снег под ногами.
Дома она разделась и выпила две рюмки коньяка. Не закусывая. Забралась под одеяло и провалилась в сон.
Наутро она не знала, как жить дальше вообще и в ближайшие дни в частности, не знала, сможет ли после этой истории снова выслушивать исповеди чужих людей и «выравнивать» чье-то состояние, ослаблять беспокойство и отчаяние… Но она точно знала, куда должна пойти сегодня.
В будний день, в утренние часы морозного дня человек, который первым покупает входной билет в Софийский собор и спешит зайти внутрь, пожалуй, выглядит несколько странно. Но собор, которому уже почти тысяча лет, видел столько всего, что оставался равнодушным к таким странностям.
Яна прошла по металлическим плитам к иконостасу, посмотрела вверх, на мозаичную Марию Оранту с поднятыми руками.
Смотрела на нее молча. Не молилась. Не плакала. Не жаловалась.
На золотом мозаичном фоне сферической стены – перекинутая через грудь золотисто-фиолетовая накидка, покрывавшая голову и плечи Марии. Драпировки синих одежд. Ее тонкие пальцы… Узкий красный пояс и белый платок с вышивкой красным, заткнутый за него.
«Зачем ей этот платочек? – вдруг подумала Яна. – Его видно, пожалуй, только когда Мария поднимает руки…»
Она впервые так внимательно смотрела не в глаза женщины на огромной мозаике, а на этот белый лоскуток, выделявшийся на фоне темных одежд.
«Оберег! – вдруг догадалась она. – Вышитый зашифрованный оберег!»
Ей не хватало воздуха в огромном пустом храме. Яна двинулась влево, по тому же маршруту, которым они не так давно проходили здесь с Игорем. Коснулась рукой мраморного саркофага Ярослава Мудрого, от которого профессор, как он шутливо сказал, хотел набраться мудрости. Вышла из собора наружу. Вдохнула морозный воздух, подняла взгляд на серое небо. Обошла здание собора и остановилась у неоштукатуренной части стены. Положила обе ладони на старинные камни и закрыла глаза.
Сколько она так простояла – не знала. Никто ее не беспокоил, пока мелодия мобильного не выдернула ее обратно в настоящее.
– Добрый день! – прозвучал в трубке усталый женский голос. – Вы Яна? Мне дала ваш номер одна знакомая… Она сказала, что к вам можно прийти… Поговорить… У меня… у меня проблемы… Если бы вы сказали, когда вам удобно и где…
Яна молчала в нерешительности, граничившей с отчаянием. Что могла она сегодня сказать чужой женщине, которая надеялась на ее помощь? Что сейчас и сама подкошена, обессилена и предпочла бы выговориться и выреветься кому-то в плечо? Что вот почти с такого же звонка началась история, в которую она вмешалась и которая так горько закончилась? Что теперь она вообще боится этих чужих историй и себя в них, что чувствует себя виноватой, почти преступницей? Ну как теперь к ней можно идти за помощью?
