Роман Воликов - Тень правителей
Я заорал, вскочил, ударился лбом о фонарный столб и грохнулся оземь. Затуманенным взором я рассмотрел метрах в пятнадцати подъезд гостиницы, где остановился. Было темно. Вокруг меня никого не было. Потирая шишку, я тихонько прокрался в номер, включил свет, подошёл к зеркалу и обомлел. Мое лицо, рубашка и джинсы были испачканы кровью. Чужой кровью.
«Значит, не пригрезилось, – вяло подумал я. – Ну, я и попал!»
Я снял рубашку и дотошно изучил пятна. Я, конечно, не криминалист, но в том, что это именно кровь, не было никаких сомнений. Почти как робот я затолкал вещи в полиэтиленовый пакет и пошёл под душ.
Потом я лежал в кровати и, наплевав на правила, курил.
Хорошо, предположим, это всё действительно было на самом деле. Я приехал в командировку, от нечего делать отправился на спектакль в местный театр, где во время представления изуверским способом убили человека. Предположим, я сейчас, посреди ночи, явлюсь в ментовку и сделаю соответствующее заявление. По горячим, так сказать, следам. Правда, возникает, как минимум, один неприятный вопрос. Каким образом в мгновенье ока я переместился с улицы Наримановской, дом 11 к подъезду гостиницы, то есть километров на шесть. Хорошо, спросят меня, как убили этого человека. Очень просто, скажу я, даже элементарно, две актрисы, которых почему-то называли глумницами, потянули разбушевавшегося зрителя за уши и разорвали ему голову. В самом деле, скажут менты, как просто, но мы, признаться, с таким способом раньше не сталкивались. Там вообще было много всякой мистики, расскажу я, но, видимо, уже санитарам, поскольку из отделения меня незамедлительно этапируют в психбольницу.
Я поднялся с кровати и достал рубашку из пакета. Ткань впитала кровь, сделав пятна тёмно-бурыми. А ведь какая хорошая жизнь была. Работаю в Москве, в серьёзной организации, квартира собственная, пусть и однокомнатная, но своя, без всякой там ипотеки, у девушек популярностью пользуюсь. Как же всё это глупо.
В командировки я всегда беру с собой снотворное «феназепам», я плохо сплю в чужих кроватях. «Как удачно!» – подумал я, выпил две таблетки и заснул дурным беспокойным сном.
Утром меня разбудил Машкин звонок. Машка – моя подружка, немного моложе меня, учится на последнем курсе в Бауманском университете.
– Ты где? – спросила Машка. – В Москве?
– Нет. В командировке. Директор холдинга приехал. Задерживаюсь до понедельника.
– Жалко, – сказала Машка. – Мы же на выходные в Коломенское собирались. Погода такая чудесная стоит.
– Да и я сам не рад в этой дыре торчать, – сказал я. – Но против воли начальства не попрёшь, сама понимаешь.
– Понимаешь, – согласилась Машка. – Ладно, не скучай.
С Машкой у нас как-то сразу установились лёгкие отношения. Спим, разумеется, вместе, но живём по отдельности, я у себя, она – у родителей. Сцен ревности из-за этого не устраиваем, вообще, стараемся проблемами не грузить. Как говорится, секс без обязательств. Наверное, Машке хотелось бы чего-нибудь более серьёзного, но она хоть и девушка ученая, никогда не мог выговорить название её специальности, нечто, связанное с на-на технологиями, но ненавязчивая. «Да и проблем до нынешней ночи у тебя, как я сейчас понимаю, никаких и не было», – грустно подумал я.
Я достал из пакета рубашку и джинсы. Пятна не испарились, зато испарилась моя последняя надежда на возврат в нормальную жизнь.
«Речь, во всяком случае, связная, – констатировал я. – И мысли тоже. Значит, я не сошёл с ума. Это радует». Первым делом, уничтожить улики. Если возьмут за жопу, пойду в отказуху: не видел, не слышал, не участвовал, требую адвоката. Городишко-то крохотный, подумал я, подходя к стойке портье, если ночью действительно произошло убийство, сорока уже должна была по всем углам разнести.
– Как спали? – приветливо поинтересовалась всё та же тётушка.
– Спасибо, я хорошо сплю.
– Это такое замечательное свойство молодости, – сказала тётушка. – Ни тебе давления, ни тебе мигрени.
– Подскажите, пожалуйста, как мне доехать до кладбища?
– Вам на Центральное или еврейское? – тётушка с интересом посмотрела на меня.
– В городе живёт много евреев?
– Жило, – сказала тётушка. – Даже синагога была. Она и сейчас есть, просто закрыта. Мы в Чернобыльскую катастрофу сильно пострадали, большинство евреев под эту сурдинку в Израиль переехали за казённый счет. Такие хоромы бросали, честным трудом за пять жизней не заработаешь. А вам на кладбище проведать кого?
– Мне, вероятно, на Центральное, – сказал я. – Знакомая в Москве просила могилы родственников навестить.
– А как звать вашу знакомую, – тётушка явно запала на любимую тему. – Может, и я её знаю.
«Старая дура!» – выругался я про себя и назвал фамилию наугад. – Аниканова. Лидия.
– Незнакома, – разочарованно сказала тётушка. – Она, наверное, давно из города уехала.
– Давно, – сказал я. – Ещё ребенком. Так как на кладбище доехать?
– Садитесь на любой автобус, который едет через Наримановскую улицу. Не перепутайте, через Наримановскую.
– Спасибо! – поблагодарил я и снова выругался: «Опять эта Наримановская. Чтоб её переименовали, заразу!».
Уже сидя в автобусе, я, наконец, задал себе давно напрашивающийся вопрос: «Зачем, собственно, я еду на кладбище?» Это желание возникло самопроизвольно, будто кто-то осторожно, но настойчиво подсказал, что лучшего места, чтобы сжечь улики, в городке N не существует. «Да с какой стати не существует? – возмутился я. – Что я вообще про этот город знаю. Вернусь в гостиницу, посмотрю в интернете симптомы психических заболеваний. Наверное, у меня та форма, когда человек постепенно сходит с ума и осознаёт, что с ним происходит. Блядь, мне этого ещё не хватало для полного счастья».
На кладбище было пустынно, будний день. Я побродил среди могилок, отыскал мусорный бак, набросал туда сухой листвы и сжёг пакет с окровавленными вещами. Я не любитель кладбищ, никогда не понимал, какие философские меланхоличные мысли может навевать посещение последнего пристанища. Рядом с баком была заросшая могилка с неказистым памятником. Я присел на скамеечку, закурил и мимоходом взглянул на памятник. В ту же секунду сигарета выпала из моих пальцев. На меня смотрел фотопортрет ухмыляющегося Васька. Я прочитал:
КАРАУЛОВ СЕРГЕЙ НИКОЛАЕВИЧ. 28.12.1959 – 30.08.2012
– Были с ним знакомы?
Я обернулся.
Если бы в городке N внезапно приземлились инопланетяне, этот факт вызвал бы у меня меньшее изумление, чем дама, которая задала вопрос. Передо мной стояла мисс Вселенной. Во всяком случае, именно так в моём представлении должна выглядеть первая красавица мира – высокая, длинноногая, с огромными миндалевидными глазами, ухоженная как дорогой бриллиант и одетая в наряды, эквивалентные по стоимости этому бриллианту.
– Нет, – поперхнувшись, сказал я. – Я здесь случайно проходил.
– Случайно на кладбище? – спокойно удивилась мисс Вселенной. – Странно. Вы не переживайте, у него были самые разные знакомые и иногда с очень своеобразной репутацией.
– Я действительно незнаком с товарищем, – сказал я. – Никогда не встречал.
– Да он и сам был странный, – продолжила, будто не услышав меня, мисс Вселенной. – Стихи писал. Хотите почитаю, я некоторые до сих пор помню наизусть.
– М-м-м, – неразборчиво промямлил я.
– Слушайте, – она зачем-то заложила левую руку за спину.
Мысль, принявшая оболочку фразы,
Несет в себе энергии струю.
Вам кажется, что я пишу рассказы,
Я лярв для вас в реале создаю.
Читателям я свой секрет раскрою,
Собой вы лярву будете кормить.
Фантом бесплотный, образ бестелесный,
Питаясь вами, тело обретет.
Чем больше вам он станет интересен,
Тем лярва проще в души к вам войдет.
То значит – вы эгрегора создали,
И обратилось семя в страшный плод.
Он обретет, живя в астрале силу,
Своих адептов поведя вперед.
Себе вы сами вырыли могилу,
Вы смертны, а эгрегор не умрет.
Он в ваших детях, внуках возродится,
Эгрегор станет воплощеньем зла.
Я, сочинив его, могу гордиться,
Лярв создавать – нет лучше ремесла…
– Специфические стихи, – сказал я. – Больше похоже на колдовское заклинание. Он был писателем?
– Кем он только не был, – сказала мисс Вселенной. – Вернее, он был никем. Больше всего баламутом. Сеял вокруг себя хаос. И умер нелепо – пьяным замёрз в сугробе.
– А вы, простите, ему кем доводитесь?
– Вдовой, – сказала мисс Вселенной. – Мы были оригинальная пара.
«Уж действительно, – подумал я. – Просто красавица и чудовище. Какие только фортели матушка природа не выкидывает».
– Ну, что, Лёша, поехали в гостиницу? – сказала мисс Вселенной.
– Откуда вы знаете моё имя? – сказал я.
– Мне приснился сон, что я должна стать твоей любовницей, – сказала мисс Вселенной. – Почему бы и нет? У меня уже неделю не было секса. Да ты не волнуйся, мы Машке ничего не расскажем.
