Сергей Макуров - Плохой парень (Король "экстази")
— Наш путешественник наконец-то вернулся из путешествия! — мы присаживаемся, она накрывает мою кисть правой руки, лежащую на столе влажными и теплыми ладошками. Ее невесомое прикосновение возбуждает страстью.
— Совсем ты одичал вдали от родины! — Настя чувствует горячий всплеск и реагирует на эротические импульсы, струящиеся из меня. Она заигрывает, щекочет пальцем мой подбородок. Хихикает. Хитро, наклонив головку на бок, делает глазки.
— Как съездил Антош? Ты устало выглядишь man!
— Все ок! Промотался не зря, сама видишь, — поворачиваюсь в сторону танцпола, — Какое там угарное веселье!
— Да клевая девчонка, которую ты привез из путешествия, это улетная фантастика! — констатирует подруга о чудодейственных психоактивных талантах "Мэрлин".
Настя пододвигается вплотную, ее грудь без лифчика под футболкой чуть касается моей спины. Настя описывает последние происшествия из ее активной деловой жизни. Произносимые фразы напрочь глушатся музыкой. На танцполе выступает Компасс-Врубель, минималистические удары молота по наковальне, стены клуба содрогаются под жутким бряцаньем, вылетающим из музыкальных колонок.
Настя дизайнер одежды, программная рубрика мода, это про нее. Она на прошлой неделе вернулась из Англии, посетила сейшен крутых модельеров. Очарованная модными европейскими тенденциями от Hussein Chalayan, Owen Gaster и Alexander McQueen, захлебываясь восторгами, равняет Россию на Англию Наивная девочка искренне полагает, что убедит нынешних русских толстосумов вылезти из однообразных, малиновых пиджаков.
— Антош поехали ко мне домой отдохнем? — Настя достает меня незаметно погрузившегося в бессмысленную пустоту раздумий. Время от времени мы спим вместе, без обязательств, современные свободные отношения. Настя берет у меня "экстази" для расслабона, я заказываю у нее одежду. Красивая и деловая она, по моему мнению, эталон женщины конца 20 начала 21 века, самодостаточная и успешная. Воображая, переношу во времени в будущее моих друзей знакомых лет на 15 вперед. Какими мы будем? Что добьемся? И в конце то концов ради чего весь этот наш кипишь из учебы, карьеры, денег?
— У меня деловая встреча через два часа Настенька… — указательный палец Насти прижимается к моим губам, прерывает попытку "оправдания". Замолкаю. Настя встает с места, чмокает меня в щеку, разворачивается и быстрой, волнующей поступью скрывается в проходе на танцпол.
Перелистываю журнал "Ом"[95] забытый Настей с DJ Санчесом на главной обложке. Страницы модного издания представляют героев моего лихого времени, моих современников. Мы здороваемся, обмениваемся ничего не значащими фразами, делимся новостями и личными планами.
Что станет с нами через пятнадцать двадцать лет. Игорь Григорьев — главред "Ом", Настя Михайловская, Андрей Бартенев, Илья Лагутенко из "Мумий Тролль", или Саша — тусовщик, Настя, ребята иностранцы, которых я провел сегодня в клуб, Гаврюша, Шмелев? Вероятно, мы сотворим диковинные музыкальные ритмы, породим потрясающие идеи, воздвигнем нерушимые постулаты. Очевидно, мы сгинем в небытие ранее привычного, средне — статистического срока для индивидуальной истории личности, покинем белый свет, только крест на холмике могилы выдаст миг нашего присутствия на земле. Минорные соображения о будущих временах тяготят. По правде сказать, не люблю размышлять о будущем, потому что живу одним днем, впрочем, как и все здесь присутствующие.
13
Поезд стучит колесами, ломаный бит музыки смиксованный с "бархатным" тембром пения Frank Sinatra My Way в плеере листает тонкую брошюру моего жизнеописания.
Я прожил полную жизнь,
Я исколесил полмира.
И, что гораздо важнее,
Я сделал это по-своему.
Сожалею ли я о чём? Да,
Но не о многом.
Я делал то, что должен был делать,
И, честно, выполнил всё.
Я тщательно планировал каждое движение,
Каждый шаг на своём пути.
И, что гораздо важнее,
Я делал это по-своему…….
Моя жизнь — доказательство тому,
что я достойно принимал удары судьбы,
И делал это по-своему.
— Моя жизнь-доказательство тому, как не следует принимать удары судьбы. Но, я это делал по-своему, — бубню под нос, перефразируя песню маэстро.
Я в длинной коридорной кишке вагона, большинство пассажиров спит. Общий свет притушен. Стою в проходе облокотившись на белые круглые поручни вдоль стены с окнами, таращусь в ночную, дождливую осень за стеклом несущегося поезда. Отрывает меня от однообразной картины осеннего, размытого пейзажа знакомый говор девушек-путан доносящийся из приоткрытой неподалеку двери купе. Компанию девицам составляют двое мужчин, судя по голосам лет пятидесяти. Мужики, явно перебравши алкоголя, оголтелой манерой доказывают спутницам теорему прелестей семейного уклада и совместного быта. Портативный магнитофон шипит песней Шуфутинского, "Незаточены ножи".
— Вы должны детей рожать, а мы деньги добывать, защищать вас от уродов всяких, — басит мужчина заплетающимся от алкоголя языком.
— Какие деньги? На ваши заработки пожрать толком не получится, — прыскает противным ржаньем девица попутчику.
— Вот сколько ты зарабатываешь в месяц? — с явной издевкой допытывается тот же женский голос.
Мужик растерянно мешкает, девушка дабы свернуть с неудобного предмета общего обсуждения и не испортить приятные посиделки, наигранно заливается хохотом, сквозь который выдавливает:
— А я столько за три часа работы могу срубить денег.
Компашка дружно гогочет.
Поднявшийся шум в купе не заставляет долго ждать грозную проводницу. Она хлестким рывком распахивает двери купе. Скрестив руки на груди, замирает сердитым цербером в дверном проеме. Женщина пугает сотрудниками правопорядка, если сию минуту пассажиры не утихомирятся. Быстрой реакцией на обещанные неприятности коридор показывает знакомого по перекуру военного. Подполковник с проводницей выходят в проход вагона. Лицо мужчины багрового цвета, он с голым торсом живот похож на разваренный пельмень. Защитник Родины норовит перевести недоразумение с шумом в шутку. Он неуклюже обнимает проводницу за обширную талию. Извиняется, клянется, что такого гулкого неудобства ни в коем разе не повторится. Военнослужащий заискивающе вопрошает о свободном купе за дополнительную плату. Проводница силой скидывает руку военного с пояса. Раскрасневшаяся физиономия женщины приобретает гневно-устрашающее выражение.
— Кабелина!!!! Все милицию зову! — гаркает она.
Подполковник пугается не на шутку, умоляет простить, оправдывается тем, что она неверно поняла его просьбу. Он запрыгивает струсившим зайцем в купе, хлопает дверью, щелкает замком, внутри все замолкают.
Я один в полутемном вагоне, пестрая, разношерстная общественность в купе сопит под мерный стук колес, храпит снами, черно-белыми и цветными, страшными и радостными грезами. Сны обывателей ни очем, ни сладкие, ни горькие, самые обычные, как их однообразное безликое существование. Признаюсь, сограждане меня вечно раздражали. Всячески открещивался, отбрыкивался от быдловатого народца приговоренного в века вечные заглатывать водку и распевать пьяные песни в три притопа в два прихлопа. Моя идиллическая идея фикс сбежать с одной шестой территории земного шара, куда глаза глядят, в Бразилию, Аргентину, Австралию, Новую Зеландию, не принципиально. В России задыхаюсь, не моя стихия, среда обитания, культура. Я не патриот, не люблю Родину. Гнить в бесперспективном социуме, деградировать духовно, "заманчивые", мрачные близкие перспективы.
Нормальные люди разъехались. Кто остался? Бандюки-отморозки, неудачники, стремающиеся пукнуть в собственном туалете. Ну, еще пользователи страны, нововырожденная верхушка-элита.
Я порядочно заработал, чтобы безбедно жить где-нибудь на Лазурном Берегу. Окопаюсь в средиземноморской Ницце. Организую, цивильный кабак в традиционном русском стиле накормлю тоскующих по родине иммигрантов жирными пельменями, масляными блинами, наваристым борщом, напою хлебным квасом. Тьфу! Блин. Опять занудная ностальгия, вечно не проходящая душевное томление по отчизне. Круглолицые расписные матрешки, хохлома с красными сочными ягодами рябины и земляники, угарная баня, водка, одноголосая гармонь.
Что меня держит в России? Патриотизм не моя история. Любовь к своему отечеству, преданность народу, готовность к любым жертвам и подвигам во имя интересов родины, выдуманная политтехнологами в России разводка для лохов. Русский народ из покон веков нуждался в великих идеях, призывных лозунгах. Иначе не вкалывает русский человек, не приносит пользу обществу, кладет на правящих благодетелей с прибором. Ты неверно понял меня man! Я за любовь к родине, любовь к отечеству. За государственную пропаганду патриотизма, но не за циничное вранье с экранов телевизоров. Услышали бы обыватели режиссеров спектаклей за кулисами театра пропаганды! Россию правители попользуют на материальные блага и живо срулят в вожделенные страны западной Европы на постоянное место жительство. Новоиспеченные идеологи государственной власти жгут пламенными речами, вешая лапшу на уши гражданам о великой России. Половина недвижимости центральной части Лондона скуплена патриотами, комфортные гнезда вьют, семьи перевозят, короче знают, где встретить спокойно старость. Ничего меня не сдерживает свернуть дело на родине, собрать пожитки и в дальний путь.
