Аркадий Макаров - Не взывай к справедливости Господа
«Суждены им благие порывы, а свершить, ничего не дано».
Когда-то ему мечталось и пелось, и душа взывала к божественной сущности бытия. И тогда складывались строчки в ритмический рисунок, и получались стихи, пусть и наивные, но честные:
«В летний полдень, до самых пределов,
Где встречается небо с землёй,
Тень от облака мчалась, летела
И накрыла меня с головой.
Тихий ропот прошёлся по ниве.
Загудели вдали провода.
На излуке, на самом извиве,
Стала тёмною-тёмной вода.
Зашумели деревья угрюмо.
Птица вскрикнула резко и зло.
Невесёлая, горькая дума
Омрачила природы чело.
Только тень пролетела и скрылась,
Птицу. спрятав, притихла листва,
И вода не реке заискрилась,
И у ног распрямилась трава.
Луч на землю упал с небосвода,
Распахнулась небесная высь
И опять улыбнулась природа,
Отогнав невесёлую мысль».
Когда-то он мечтал стать настоящим поэтом, поступить в Литературный институт, ходить по кривым московским улицам, брататься с такими же, как и он, молодыми стихотворцами, задирая голову, читать свои и чужие стихи, но судьба распорядилась иначе, и написалось вот это:
«Заживёт не скоро рана.
Рот ладонями зажат.
Две звезды в оконной раме
Неприкаянно дрожат.
Ничего не видно, только
– Небо низкое у лба.
Будет узел там, где тонко…
Продержись ещё судьба!
Две звезды стоят мигучих, —
Две слезы моих горючих.
Две текучих…»
Но, как говориться, что Бог не делает, – всё к лучшему.
Спалился бы Кирюша Назаров на московских улочках, сгорая от внутреннего неутолимого жара, который называется творчеством, – «Это он! Это дух с небосклона!..». Серой и пеплом дышит он, и божественным благоуханием небесных цветов. Всё – в одном сосуде. Попробуй, разберись в этом источнике добра и зла, в жгучей крови Медузы Горгоны…
А в монтажном тресте – честь по чести! Под мышкой папка, в папке проектная документация, на площадке рабочие в своих ежовых рукавицах. Совсем, как у него в стихотворении об электросварщике. Вырос вот, возмужал, вошёл в силу, а всё от стихоблудства никак не отойдёт:
«Над парапетами стальными
И днём и ночью ходит гром,
И хлещут искры проливные
Под ослепительным огнём.
На высоте, где всё бывает,
Где ветер злобствует, свиреп.
Электросварщик добывает
Свой трудовой, нелёгкий хлеб.
Он рядовой в монтажном тресте,
Ещё не чем не знаменит…
Как альпинист на Эвересте,
На самой маковке сидит.
Брезентом крытая одёжа.
Земля далёкая под ним,
Но на ремне его надёжно
Стальной защёлкнут карабин.
И он, не пёрышко жар-птицы,
Не золочёную дуду,—
В ежовых держит рукавицах
Свою счастливую звезду.
Сидит у края, у обреза,
В большие валенки обут…
Отдай салют ему, железо,
За каждодневный честный труд!»
Вот такие обычные строчки про обычное мужское дело…
Писалось и такое о свободном времени монтажного начальства, так сказать «оттяжка» после работы. Стихи называются «Черти»:
«Нагрянув к ночи на моторе,
Меняя пиво на вино,
В моей монтажной спецконторе
Играют черти в домино.
Здоровье есть, судьба в зените!
Они, поддавшись куражу,
Ночные улицы копытя,
Не раз ходили по ножу.
В дверной косяк, вогнав задвижку
И сдунув ведьму с помела.
Стаканы выставят на крышку
Давно не мытого стола.
Огнём нездешним вспыхнут очи…
Под улюлюканье и вой
Они рога свои замочат
И тут же примут по второй.
И, повторяя всё сначала,
Смахнув под ноги винегрет,
Они усядутся, качая
Права о том, что права нет.
Им ничего в сей миг не надо:
Не ждут от жизни новостей,
Задышат серою и смрадом,
Рассыпав кости из горстей.
И лишь один, чей взгляд рассеян
В закатных отблесках огня,
Сидит, в стороночке косея,
Совсем похожий на меня».
Если бы Назарову ещё немножечко поднапрячься, поработать над словом, потолкаться среди пишущего народа, из него, наверное, получился бы не строкогон, а настоящий рабочий поэт. Но теперь в нынешних условиях не только рабочие стихи, а и все другие никому не нужны. Правительство быстро вдолбило молодёжи вкус к «Херши». Вливайся!
Решает Кирилл задачу с одним неизвестным, – куда причалить? Стать мелким предпринимателем или… Но об этом «или» он размышлять совсем не стал и повернул домой.
Высплюсь, а там видно будет. Утро вечера мудренее. Так и решил.
Глава четвёртая
1
«Отдохну, давай!» – сказал сам себе Кирилл Семёнович Назаров утром, проснувшись в своей постели.
И вот уже он на утренней прохладной городской улице.
Вот уже лёгким шагом повернул от центрального рынка в сторону вокзала на поезд южного направления, на тот самый, на который он не попал около двух лет назад, на поезд до самого Чёрного моря.
Ах, море в Гаграх!
…Да вот Федула со своей страшной поклажей.
Если бы не он и эти конские головы с запёкшимися черной кровью спутанными гривами жёстких, по-женски густых волос, напомнившие о годах не совсем праведной молодости, Назаров был бы вполне счастлив. Вчерашние заботы отлетели в сторону, как назойливые мухи, от лёгкого взмаха руки. Живи и радуйся, что жив! Забудь прошлое, приснившееся тебе в дурном сне.
…Поезд «Тамбов-Новороссийск» уже стоял на перроне, подбирая в большинстве своём легкомысленно одетых пассажиров-отпускников рвущихся на черноморские пляжи.
Бросив дорожную сумку на верхнюю полку, Кирилл уселся к окну, рассеяно поглядывая на провожающих. Его проводить к поезду никто не пришёл, но это нисколько не огорчало дорожного настроения. «Где-нибудь причалю, – думал он, – деньги есть, а ночлег в курортной зоне найти всегда можно».
Как все самодостаточные люди, Кирилл Семёнович Назаров всегда чувствовал себя уверено. Женщин на его молодость и зрелые годы всегда хватало, а привязанности он обычно сторонился. Может, это был эгоизм, а может, высокая требовательность к подруге жизни останавливали его перед решающим шагом.
Поезд тронулся, а Кирилл так и сидел, не отворачивая головы от окна, рассматривая, убегающие дали. «Федула… Федула…» – проборматывал он странное имя, а, может быть, это было и не имя вовсе, а только кличка человека из далёкого прошлого, не забытая им до сих пор.
Сегодняшняя одинокая бессистемная жизнь бывшего прораба монтажного управления и поэта в душе, а теперь вот человека без определённых занятий, едущего искать вчерашний день, конечно же, ягодки тех самых цветочков, которые стелило ему под ноги то непростое время, где прошумела его молодость.
Случайность и закономерность – две сестры, две пряхи, вытягивающие из чёрного колодца небытия ту самую нить, на которую потом одинаково нанизываются, как разноцветные стеклянные, пустые бусинки расторопных дней, так и жемчуга ослепительных мгновений отсвечивающих чистотой и нежностью.
В купе кроме него сидела одинокая женщина, заботливо разворачивая бесчисленные пакеты, в поисках чего-то ей одной ведомого. Ни она к нему, ни он к ней не проявили никакого интереса. Каждый был при своём занятии.
Время в дороге летит согласно настроению пассажира.
Кирилл никуда не спешил, поэтому он не сразу заметил, что поезд остановился перед серым зданием вокзала с надписью по фасаду – «Воронеж».
Была вторая половина дня, поезд стоял долго, и Кирилл решил в привокзальном буфете перекусить и выпить холодного пивка. Уж очень было душно в вагоне.
В надежде взять несколько бутылок с собой, он прихватил и сумку.
Воронеж ему хоть шапочно, но был знаком, город, как город, конечно не Тамбов, но и не Москва, – хороший большой город чернозёмного края.
Пиво, как и табак, располагает к созерцательной задумчивости.
Кирилл оторвал от губ скользкое холодное стекло бутылки, увидев в привокзальной толкучке одну пожилую женщину уж очень похожую на его ту, случайную знакомую, старую учительницу Павлину Сергеевну.
Но это была не она.
И вдруг ему страстно захотелось поехать туда, в придонское село, где жила та одинокая женщина.
Поехать. Хотя бы на время порвать привычные связи и раствориться в сияющих синевой русских равнинных просторах, на берегу такого спокойного и невозмутимого Дона, описанного с пронзительной любовью не одним русским классиком.
Да, действительно, Дон прекрасен, особенно ночью, особенно при полной луне.
Он того стоит, чтобы хоть однажды в жизни побывать такой ночью на его берегах, а если повезёт поставить сети или верши в его неведомые глубины.
Тогда и говорить не о чём! Тогда вы не зря жили на этом свете!..
Лёжа в ожидании хорошего улова под раскидистой вербой, на уже порядком остывшей земле, ты будешь слушать ночь, провожая глазами поднявшийся стоймя со дна реки лунный свет, уходящий прямо в небо.
И… тишина оживает.
Чу! Слышится звук лёгкого поцелуя, – это батюшка Дон в полусне целует благодатную матушку Землю.
