Анна Гранатова - Операция "ГОРБИ"
— Ого! Чувствуется мусульманская кровь. Тейпы, кланы, осиные гнезда... Так всегда было на Кавказе, но не в Союзе, — Игорь скривил губы в недовольной улыбке. — А впрочем, ты могла бы читать вместо меня историю в школе.
— Мне это не интересно. Работа и добыча денег — мужское дело, — Ольга высокомерно поправила кружевной вороник легкой кофты из изумрудного крепдешина. — И мои мысли всецело поглощены моей родной семьей, которая осталась в Армении... Мне страшно за сестру. И Севан... манит меня...
— Ну и поезжай туда!
Ольга сделала шаг в сторону и обернулась через плечо.
— И поеду! — она смерила мужа презрительным взглядом. — Как только у меня хватило ума связаться человеком... которому наплевать на мусульманскую культуру... обычаи... Это была ошибка.
— К тому же, выходя замуж, ты не смогла просчитать, что «перестройка» сделает преуспевающего чиновника нищим учителем! Что ж, скатертью дорога.
Несколько мгновений она, ошарашенно глядя на него, маячила в дверном проеме.
— Да, Игорь. Я в тебе ошиблась. Я тебя совсем не знала. А теперь, — она прикусила губу, — теперь знаю. Ты амбициозный глупец. И свою великую историческую книгу ты не напишешь никогда. Ни-ко-гда!
Он схватил со стола тяжелый и пухлый блокнот и со всей силы запустил им в сторону ядовито усмехающейся жены. Из блокнота посыпались обрывки листков, — они разлетелись по всей комнате.
Ольга исчезла.
КРОВЬ ИЗ-ЗА ВЕРЫ 3 ДЕКАБРЯ 1988 ГОДА. СУББОТА. МОСКВА. 15.00
Пламя свечи горело неровным желтоватым пятном. Ирис рассеянно смотрела на буровато-соломенную свечу, зажатую в своих ладонях. Мягкий пчелиный воск приятно поддавался под ее пальцами, меняя форму. «Искорка жизни, — подумала Ирис. —
За окном снег и вьюга, и здесь тепло и уютно. И эти свечи...» Полноватая пожилая женщина в темном платке из козьей шерсти и черном длиннополом платье пригласила садиться за стол.
На длинном, покрытом серой льняной скатертью с красным орнаментом обеденном столе стояли традиционные сельские блюда: тарелки с сыром, с салом, антоновские яблоки, бочковые огурцы, квашеная капуста с брусникой, закуска из баклажан с луком и морковью, запеченная в духовке тыква. Огромный аляповато-цветастый чайник посреди стола, с горячим напитком из горных трав и мяты. В темном зеленовато-буром стекле запыленной бутыли угадывался кагор.
— Проклятые армяне, — хриплым голосом объявила молодая горбоносая женщина в буром велюровом платье с золотым орнаментом, — Им только дай волю!
Велюровое платье по-хозяйски уселось за стол. Женщина аппетитно захрустела кислой антоновкой. На нее, переглядываясь, уставились другие прихожане.
— Не надо так говорить, сестра. Моя мать — армянка, — вполголоса заметила Ирис, растерянно жевавшая зернистый козий сыр.
— Что с того? Эти бандиты убивают всех направо и налево. Война в Карабахе продлится долго. Попомните мое слово, — женщина гневно откусила еще кусок от сочного, слегка подмороженного яблока. — Пропащий народ. Для них нет ничего святого...
— Надеюсь, вы, Ирис, не мусульманка? — тихо проговорила молодая женщина, в платке с темными цветами, сидящая напротив. — Что может быть ужаснее этих фанатиков с кинжалами?
Толстая пятнистая кошка незаметно подошла к столу, выгнула дугой спину и сыто зевнула.
— Ладно, ладно! — замахала руками старушка в черном длиннополом платье. — Не надо ссориться, сестры. Бог — один и сейчас Он смотрит на нас.
— Мы должны молиться, чтобы в наших братьях и сестрах пробудился разум, — молодая прихожанка в платке с цветами потянулась за бутылкой кагора.
— Вчера была Армения. Сегодня — уже Азербайджан, Грузия, Казахстан... Что будет завтра? И дай Бог нам всем терпения в наших молитвах! — старушка в черном сухой жилистой рукой взяла с тарелки ломоть желтого сыра,
— В армянах нет ни капли настоящей веры. У нас же вера, слава Богу, есть! — Горбоносая женщина в буром платье с гордостью оглядела присутствующих.
— Вера легко ведет к фанатизму. Вот почему из-за религии пролито столько крови, — грустно заметила женщина в цветастом платке.
Чай из горных трав остывал катастрофически быстро. Душистая антоновка, слегка тронутая морозом и выложенная в глубокую стеклянную вазу, казалась янтарной. От сквозняка, пробравшегося сквозь щель в дверях, пламя свечи, горящей на столе, нервно вспыхивало и слегка трещало.
— Посмотрите, сколько войн было развязано за веру! — добавила Ирис. — Так было во все века. Нерон сжег Рим, чтоб вырезать христиан. А «Варфоломеевская ночь»? И она была устроена во имя веры! А чего стоят костры, на которых сжигали ведьм! Разгул астрологов, хиромантов и прочих лжецов. И все прикрывались верой! Но разве мы умнее? Разве мы не ведем себя сегодня по-средневековому?!
— Конечно же, мы ведем себя по-средневековому, — кивнула молоденькая прихожанка в белом ситцевом платочке в синюю клеточку, видимо, первокурсница. — Но вы напрасно набросились на мусульман. По-моему, глупее всех — католики. Недавно папа римский объявил, что Галилей был прав. Браво! Надо было дожить до конца XX столетия, чтоб понять, что Земля движется вокруг солнца!
— Сестры, не будем ссориться за трапезой, — заметила старушка в черном. — Бог один, и Он все видит. Мы празднуем Тысячелетие крещения Руси. Великий грех в такой торжественный год затевать подобные споры.
— Бог велел нам любить друг друга, — кивнула горбоносая женщина в буром велюре. — Вот только Он, видимо, не слышит наших молитв. В жизни слишком мало любви... справедливости и настоящей веры...
Ирис сделала пару глотков горячего травяного чая. «Вера, — думала она, — все прикрываются верой! Разве не очевидно, что все эти армянские и азербайджанские погромы срежиссированы в театре большой политики? Но этим смиренным и глуповатым женщинам, живущим интересами лишь церковной общины, этого не объяснить. Не в религии инее вере дело. Дело совсем в другом. В борьбе за бакинскую нефть. В борьбе за территорию. В борьбе за тейповые и клановые интересы среди политических элит. Но ка-
кой смысл говорить об этом вслух? Ведь это не пресс-конференция для журналистов».
Маслянисто-желтые и дрожащие от сквозняка огоньки восковых свечей возле иконы Богородицы в серебряном окладе казались горячими каплями золотого меда. Правильно подметили, что в реальной жизни слишком мало любви. Гораздо больше ненависти и алчности, желания урвать кусок побольше да послаще от пирога трещащей по швам сверхдержавы. Еще недавно конфликт в Нагорном Карабахе выглядел незначительным, локальным. Казалось что вот-вот и наступит благоприятная развязка... А вместо этого, между двумя родственными мусульманскими народами началась самая настоящая гражданская война. И грохот национальных конфликтов уже катится все дальше и дальше, словно кто-то невидимый все время подбрасывает в камин пылающие угли.
«Любовь и жестокость, — думала Ирис, — как же порой странно и нелепо пересекаются эти понятия. И можно ли оправдать жестокость и кровопролитие во имя большой политики?»
В Союзе наступала эра демократии и «парада суверенитетов». Борьба за свободу и независимость на Кавказе провалилась в трясину вражды, в которую беспрестанно со всех сторон летели тяжелые булыжники, так что по грязной и мутной воде кругами расходились все новые и новые волны, а из илистой мрачной глубины всплывали на поверхность и шумно лопались зловонные газы.
Ирис закрыла глаза руками. Почему Москва молчит? Почему она позволяет центробежным силам набирать обороты, растаскивать страну на кровавые осколки? В голову Ирис невольно пришли стихи армянского поэта, Давтака КЕРТОГА, «Элегия об Армении», написанная им еще в VII века, звучала неожиданно актуально.
...Нас стена защищала, но пала стена. Скалы нас укрывавшие, ныне разбиты. Нам светила луна, закатилась луна, Слово твердое рухнуло, нет нам защиты.
Мы не ждали беды, но пришла к нам беда. Власть добра и надежд победило БЕЗВЛАСТЬЕ. Свет чудесного царства угас навсегда, Счастья сад превратился в пустыню несчастья.
ГНЕВ ПОДЗЕМНЫХ БОГОВ 7 ДЕКАБРЯ 1988 ГОДА. АРМЕНИЯ. СРЕДА. 12.00
Тупая боль подвернувшейся ноги накатила волной. Она шла медленно, через каменистую дорогу, по направлению к тому месту, где раньше была школа. Груда развалин. Каменоломни с острыми железобетонными выступами. Ее лицо было бледным, в глубоких карих глазах застыли слезы. Прядь непослушных медных волос выбилась из-под национального, с темным орнаментом платка. Она механически делала шаг за шагом, а лицо ее все больше походило на маску. В нем застыло выражение стеклянной пустоты и отчаяния.
Прекрасный армянский город, что сделали с тобой разгневанные подземные боги? Чем провинился ты перед ними, когда и так уже льется кровь между армянами и азербайджанцами за Нагорный Карабах? Сколько людей уже погибло? Десятки? Сотни? Тысячи...
