Ольга Берггольц - Ольга. Запретный дневник

…Она дарить любила.
                                        Всем. И — разное.
Надбитые флаконы и картинки
и жизнь свою, надменную, прекрасную,
до самой той, горючей той кровинки.
Всю — без запинки.
Всю — без заминки.

…Что же мне подарила она?
                                Свою нерекламную твердость.
Окаяннейшую свою,
                               молчаливую гордость.
Волю — не обижаться на тех,
                                кто желает обидеть.
Волю — видеть до рези в глазах,
                                и все-таки видеть.
Волю — тихо, своею рукой задушить
                                подступившее к сердцу отчаянье,
Волю — к чистому, звонкому слову.
                                И грозную волю — к молчанию.

У Фонтанного дома, у Фонтанного дома,
у подъездов, глухо запахнутых,
у резных чугунных ворот
гражданка Анна Андреевна Ахматова,
поэт Анна Ахматова
на дежурство ночью встает.

На левом бедре ее
                                  тяжелеет, обвиснув, противогаз,
а по правую руку, как всегда, налегке,
в покрывале одном,
                                      приоткинутом
                                                                над сиянием глаз,
гостья милая — Муза
                                          с легкою дудочкою в руке.
А напротив, через Фонтанку, —
                                                   немые сплошные дома,
окна в белых крестах. А за ними ни искры,
                                                                              ни зги.
И мерцает на стеклах
                                         жемчужно-прозрачная тьма.
И на подступах ближних отброшены
                                                               снова враги.
О, кого ты, кого, супостат, захотел
                                                                     превозмочь?
Или Анну Ахматову,
                                     вставшую у Фонтанного дома,
                                                                                     от Армии невдалеке?
Или стражу ее, ленинградскую эту бессмертную
                                                                                    белую ночь?
Или Музу ее со смертельным оружьем,
                                                               с легкой дудочкой
                                                                                          в легкой руке?

О, как меня завалило жгучим пеплом эпохи!
Пеплом ее трагедий, пеплом ее души…
Из зыбкой своей могилы: «Милый, — кричу я, —
                                                                                      милый, спаси,
хотя бы внемли!..»
Из жаркой своей могилы кричу: «Что было, то было.
То, что свершается, свершается не при нас…
Но — с моего согласья!..»

Теперь уж навеки,
                                теперь до конца
незыблемо наше единство.
Я мужа тебе отдала, и отца,
и радость свою — материнство.

И нет мне дороже награды,
чем в годы военной угрозы
моих благородных сограждан
скупые и светлые слезы.

За всё и за всех виноватой,
душе не сказавшей «прости»,
одной мне из этой палаты,
одной никогда не уйти.

Вот обижали и судили,
забрасывали клеветой,
а все-таки не разлюбили
ни глаз моих,
                         ни голос мой.