Сергей Маковский - Вечер

Молюсь изгнанником в дверях костёла.
Здесь ближе Бог и сердце горячей,
и мертвую латынь земных речей
животворит огонь Его глагола.

В прохладном сумраке на камни пола
из окон стрельчатых — снопы лучей.
Распятье и ковчег, и семь свечей,
Мадонны лик над кружевом престола.

О, времени святая нищета!
Века, века молитв и клиры мертвых,
всеискушенные жрецы Христа,
тень инквизиции на плитах стертых,
хламиды королей, в пыли простертых…
Величий дым и мудрость, и тщета.

Величий дым, и мудрость, и тщета.
Слепого Хроноса казнят обиды, —
в пучинах дней ты призрак Атлантиды,
племен и царств исчезнувших мечта!

Развалин прах могильный, немота
пустынных чар, седые пирамиды,
сады Немврода и Семирамиды,
песками занесенная мета…

Эллады сон, миродержавье Рима,
развенчанный Царьград, Россия… Мимо!
Все минется. За мигом миг — черта
скользящая над бездной нерушимой,
и любящих целует смерть в уста.
На всём, над всем немая тень креста.

На всём, над всем немая тень креста.
И здесь погост: у самой двери храма,
касаясь плитами — так строго, прямо —
гробницы вряд. И каждая плита,

прощальными словами заклята,
о вечности благовестит упрямо.
А рядом черная зияет яма,
в обитель тьмы отверстые врата.

Кого-то ждут? И сердце уколола
тоска смертельная… Немного дней —
как знать? — и мне, взалкавшему Престола,
и мне сойти под своды сих камней…
Все позабыть! Но вспоминать страшней.
В родной земле и холодно, и голо.

В родной земле и холодно, и голо.
Скорблю во тьме. И мир зовет иной,
и жаль всего, всего, что было мной,
чего в душе и смерть не поборола.

Последний грех загробного раскола,
печаль последняя любви земной,
и долгий путь неведомой страной,
излучинами призрачного дола!

Иль это бред? И там, в небытии,
Харону я не заплачу обола,
и Стикс туманный не умчит ладьи,
и дух развеется струей Эола,
отдав земле земные сны свои?
Иль человек лишь прихоть произвола?

Иль человек лишь прихоть произвола?
Нет, Господи! Пылает купина
неопалимая. Прочь, сатана, —
бессилен яд змеиного укола!

В слезах склоняюсь я на камни пола,
целую луч, упавший из окна.
Ах, верю в свет, Пречистая Жена,
от Твоего земного ореола…

Как дивен лик престольного холста,
и прозорлив, и милостив бездонно,
как ласково-божественны уста!
Люблю Тебя коленопреклоненно,
в Тебе одной люблю любовь, Мадонна,
и все, чему названье красота.

И все, чему названье красота,
не отблеск ли отчизны неизвестной,
где музыкой и тишиной чудесной,
из края в край долина залита,

и внемлет херувимам высота,
и ризами Невесты Неневестной
под скинией безбрежности небесной
обвит алтарь воскресшего Христа!

Но только миг… Погасло умиленье,
и слезы уж не те. И ты — не та,
обитель слезь и самоотреченья,
любви смиренной, бдений и поста, —
тысячелетнее столпотворенье,
неверия и веры слепота.

Неверия и веры слепота.
Монахи в рубищах. Венцы, тиары.
Надменный пурпур, медные удары
колоколов, и Божья нагота.

Не ты ли Рим? Надежнее щита
не мыслил водрузить апостол ярый.
Флоренция, — о, мраморные чары, —
и ты, венецианская мечта!

Крылатый Марк, у пристани гондола.
Выходит дож, внимает сбирру он,
литая цепь на бархате камзола.
А в храме золотом ряды икон
мерцают призрачно, уводят в сон,
в даль заповедную святого дола.

В даль заповедную святого дола.
и в красоту влюбленные творцы
не вы ль воздвигли храмы и дворцы
над нищетой апостольской Престола?

Воистину, не вы ли, божьи пчелы,
пред Господом художества жрецы,
несли в алтарь и кисти, и резцы,
свершая труд великий и веселый?

Чертог разубран кружевом лепным,
мозаикой, парчой тонкоузорной…
Но этот дар угоден ли соборный
Тебе, пред Кем дары земные — дым?
Благословен ли подвиг рукотворный?
Что знаем, Господи! В веках горим.

Что знаем, Господи! В веках горим,
в веках Твоих — надеждой и гордыней,
скорбим ли о небесной благостыне,
иль вожделеем к дочерям земным.

Что свято? Что соблазн? Неотвратим
двужалый взор Праматери-богини.
Кощунствуем, ревнуя о святыне,
молясь Тебе, кумир животворим.

Буонаротт! В часовне Ватикана —
языческий Олимп. Да Винчи, маг!
Креститель твой — женоподобный Вакх.
Растленную Венеру Тициана
манить херуб…А там Голгофы мрак,
и кровью жертвенной точится рана.

И кровью жертвенной точится рана
за всех, за вся… И кровь любви — на нас,
услышавших о Сыне отчий глас
у берегов песчаных Иордана.

Дух-голубь над купелью Иоанна,
судеб земных передрассветный час.
Века, века… И день давно погас.
Забрезжится ли вновь? Гряди, осанна!

И вдруг органа гром. Победный гимн
гремит, растет, расторгнуть своды хочет.
Вот рухнули: пророчеством благим
труба архангела с небес грохочет…
И голос: Pax vobiscum, — пробормочет.
Я чуда жду, заблудший пилигрим.

Я чуда жду, заблудший пилигрим.
И древние обряды литургии,
все те же от времен Александрии,
текут медлительно. И внемля им,

я вижу: холм и три креста над ним.
Уснули воины, у ног Мессии
поникли неутешные Марии,
Иосиф-фарисей и Никодим.

И слышу, вопль из далей Ханаана
воззвал к Тому, Чье царство искони:
Или! Или Лама савахфани!
И страшно. Тмится солнце… Вспыхнув рдяно,
померкнули лампадные огни
в туманах ладана, в грозе органа.

В туманах ладана, в грозе органа
чредой плывут видения времен:
волхвы, цари, апостолы, Нерон,
последний жрец над урной Юлиана.

Сбылось. Земля тиарой осияна,
превыше царств Петра вознесся трон,
и рыцари спешат, за сонмом сонм,
на клик христолюбивого тирана.

«В Иерусалим!» И рати слышать клик
Вот ринулись на воинов Корана
и грабят Цареград Юстиниана.
Пиры неправедных, закон владык,
и торг, и блуд в кумирнях базилик.
Сомкнулся круг священного обмана.

Сомкнулся круг священного обмана.
Уж не стою ли посреди руин
восхищенной державы до вершин
и рухнувшей? Сомкнулся? Или рано?

Кто скажет? Там — в моленной, у фонтана
в саду своем разросшемся, один,
торжественной неволи властелин,
безмолвствует затворник Ватикана.

Осиротел Твой Дом и стал чужим,
в забвении — таинственней и строже.
И кажется, Твои глаголы, Боже,
из уст священника не к нам, живым,
но мертвые в гробах не слышат тоже…
Заплаканный Христос… Державный Рим!