Анатолий Величковский - Собрание стихотворений

Кан-ле-Бокка — цветы и пальмы.
Стальное море и закат.
Я посетил сей берег дальний,
Который так любил мой брат.
Он умер там… И этот город,
Весь утопающий в цветах,
Впервые видел я сквозь горе,
Сквозь слезы на похоронах.

Наставника желанного не встретив,
Я приходил домой и слушал ветер.
И вот, как самоучка, одиночка
Свой путь прошел от точки и до точки.
Но кто, когда, поймет среди людей
Дорогу трудную души моей?
Своей судьбы я победить не мог,
Но горе побежденных превозмог.
И ветер, мой единственный учитель,
Шумит в моих словах, как победитель.

Художник жив, пока он не теряет
Живую нить искусства своего.
Вот, как пчела, ужалив — умирает,
В труде и в смерти есть у них родство.

Так музыку свою кладет мороз
На окна русские, на тайну, тишину
Печальную безлиственных берез,
Так ваша кисть, скользя по полотну,
Дух музыки преображает в свет.
Тень от незримого является глазам.
Когда б не кисть — лирический поэт
Дух музыки доверил бы словам.

Безоблачное небо розовело,
И, уходя, ночная тишина
Так хорошо о бесконечном пела,
И песня эта так была слышна,
Что солнышко на розовой меже
Приоткрывалось медленно во сне…
«Поэты это те, кто жил уже» —
Звучало эхо памяти во мне.

Много было генералов старых,
Все они о прошлом вспоминали
И на полуслове мемуаров,
Не закончив боя, умирали.
Опустели штабы и квартиры,
Замолчал о правде голос смелых.
Выйдут внуки красных командиров
И допишут мемуары белых.

И не сверхъестественно, пожалуй,
Если светоч в черной тьме зажженный
Самым честным русским генералом —
Вспыхнет светом правды озаренный.

Ах, наконец-то я увидел,
Что этот я совсем не то!
Творец, конечно, не предвидел
Такого чучела в пальто,
В полуботинках, в мягкой шляпе
С петлей на шее — хомутом.
Сапожник да портной натяпал,
А я то, собственно, при чем?
Мне просто стыдно и обидно
За этот непристойный вид.
Но делать нечего, как видно,
Все это черта веселит.
Еще не выдумали рожек,
Но черти слышится поют:
«Копытца — выкроет сапожник,
Портные — хвостики пришьют».

Это было — где-то
Далеко от Сены:
Солнце пахло — летом,
Ветерок — сиренью.
Было на параде,
Под апрельским небом,
В Елизаветграде,
На плацу учебном:
Светлых шашек гребень,
Лошади, знамена:
Слушали молебен —
Оба эскадрона —
О христолюбивом
Воинстве имперском,
И святым порывом —
Отзывалось сердце.
Грянула музыка…
С нею юнкера
Во имя — Великой —
Грянули — ура!

Отзвучали гимны,
Отзвенел парад —
И не стало имени:
Елизаветград.
На песке — сердечки —
Конские следы…
И уходят в вечность
Конные ряды.
Ясно и дождливо
Будет — как всегда,
А христолюбивых
Воинств — никогда!

Здесь трубы сигнальной,
Не воскреснет глас,
Но вострубит — Ангел
И настанет — Час.
Конница воскреснет —
Чтоб занять места
Доблести и чести —
В воинствах Христа.
Переступят грани:
Звезд и тьмы времен —
Вихревые ткани —
Ратей и знамен.
Засияет небо,
Как сплошной огонь,
И на горный гребень
Ступит белый конь.
И весенний всадник
Будет как гроза.
И земному аду
Не поднять глаза.
Саранча стальная
Скроет небосвод,
Но металл растает,
Как весною — лёд.

Есть миг, когда одних ресниц длиной
Я отделен от жизни не земной.
И два начала в розовом огне —
Тогда соединяются во мне.
Так солнечным сияньем поздний сон —
Сквозь сомкнутые веки озарен.
Так новыми стихами дальний звон —
Почти помимо слов запечатлен.

Свое спасая зренье,
От славы не земной —
Я в ужасе священном —
Закрыл глаза рукой.
Меня овеял ветер —
Молниевидных крыл,
Перед нездешним светом
Я зренье — сохранил.
Телесным содроганьем
И трусостью греша —
Высокому призванью —
Ответила душа.
Лишь через руку эту,
Запечатлен в душе —
Мгновенный отблеск света,
Как снимок на клише.

Сравнительно со мной — все пустяки,
И то, что я пишу, и то, что еду,
И то, что дотащил свои мешки,
И то, что кто-то празднует победу.
И смерть моя, в сравнении с другой,
И как-то невозможнее и хуже,
И больше всех страдаю я душой.
И не сравним с другим мой тайный ужас,
Но если б мне судьбу решать пришлось
И между нами выбирать двоими —
Во мне бы сразу мужество нашлось
Перед твоим свое поставить имя.

Затишье было — жаркий день пылал.
Среди сожженных трав еще зеленый,
Молчаньем долгим неба утомленный,
Покрытый пылью тополь увядал.
Но вот далекий гром загрохотал
И тучи потянулись в синеве.
Надежду ширя, тополь встрепенулся,
Но дождь короткий прошумел в листве,
Его корней глубоких не коснулся.

Какое утро! Небо цвета воска
Как бы скончалось от тяжелых ран.
Читатели толпятся у киоска,
Ждут новостей из небывалых стран.
Газетчице ручьем текут монеты,
Мне кажется, она почти поет:
«Помимо вдохновения поэтов,
Приходят вести неземных высот».
Любители прощаются со смехом:
«Всего хорошего до лунных встреч».
Я тоже рад огромному успеху:
Свалилась тяжесть с неуемных плеч.
Мир сделался необычайно плоским,
Как побежденной армии солдат —
Стою, смотрю на небо цвета воска…
Ах да, мне нужно покупать салат.

Как, скажем, дома переделка,
Как мойка окон и полов,
Так независимая грелка —
Мою разогревает кровь,
Я, словно вплавь, в себя бросаюсь,
И шумных брызг взлетает град,
С чудесной влагой расставаясь,
Я попадаю в белый сад,
Где блещет золотом кумирни
Xранительница вещих снов,
Там музыка и голос лирный,
Еще не воплощенных слов.
И распадаются завесы,
Возможные и даже те, —
Где солнце древнее Зевеса
Горит на огненном кресте.
И учащается дыханье
При взлете, как бы, на скалу,
И падает мое сознание
В светящуюся точкой мглу.
Во всем пространстве только эта —
Горит неверным огоньком.
За темной далью капля света,
Напоминая о земном.
И в ужасе, усильем воли,
Что б не перешагнуть черты,
Я падаю назад в неволю,
Освобожденный от мечты.