Виктор Коркия - Свободное время (стихи и поэмы)
и превращаюсь в собственную тень
Я испаряюсь в коридорах власти,
диктующей, какой сегодня день...
Как приговор,
звучит прогноз погоды.
Старуха спит в метро и видит сны,
как в полночь Прогрессивные Народы,
сжигают Поджигателей Войны.
Уже на их зловещие фигуры
плеснул бензином инвалид-вахтер,
и 20 килограмм макулатуры
она бросает в праведный костер.
И член-корреспондент газеты "Правда"
питает к ней взаимный интерес,
и тридцать три героя-космонавта
кивают ей, как ангелы, с небес.
Весь мир ликует у бензоколонки,
в слезах от счастья негры бьют в набат,
и русский витязь в импортной дубленке
в такси ее отвозит на Арбат.
И все равно,
что где-то там, в зените,
куда не достигает смертный взор,
летает по неведомой орбите
Раскольникова каменный топор...
И 300 000 кладбищ с мертвецами
в Галактике летят на красный свет.
Что между нами?
Мафия? Цунами?
Оранжевые ливни во Вьетнаме?
Христос-Спаситель?
Кришна?
Магомет?
Майкл Джексон? Аэробика? Иуда?
Любовь неразделенная - к себе?
Госсамиздат? Фальшивки Голливуда?
Компьютеры? Масоны? И т. п.?..
В плену религиозного дурмана
Юродивый целует Красный Крест,
и три перековавшихся душмана
летят в Москву на ярмарку невест
В правительственной ложе стадиона
Всевышний Космонавт, Старуха, Дог,
в нирване, на гвоздях - Красавец-Йог,
над ложей - чудотворная икона:
Мать-Героиня и ее Дитя,
играющее знаком интеграла.
А на трибунах - Автор, то есть Я
Короче, мы. Нас много или мало.
Нас тысяч сто. Или хотя бы двести.
А может быть, и триста - не считал.
И о Прекрасной Даме, о Невесте
я никогда в газетах не читал
Но на моих глазах сгорела Троя,
и "Челленджер" взорвался надо мной,
и тридцать три мифических героя
ушли, как говорится, в мир иной
И эта сказка стала черной былью!
Исчерпан век
и я всегда готов.
Под радиоактивной снежной пылью
лежит Генералиссимус Цветов.
В подземном переходе надпись:
"ЗОНА".
С протянутой рукой стоит Госстрах.
И тридцать три Служителя Закона
рыдают на ответственных постах
А на периферии мирозданья,
где что ни день какой-нибудь бардак,
по зову сердца и самосознанья
Публичный Дом пылает, как Рейхстаг!
Красавец-Йог выходит из нирваны,
"Товарищи, - кричит, - душа горит!."
И слышат фешенебельные страны,
о чем звезда с звездою говорит.
И слышат эскимосы и этруски,
Госагропром и Мингромоотвод
А так как разговор идет по-русски,
для тех, кто не умеет без закуски,
даю литературный перевод
"Не нам ли политические трупы
заткнули рог селедкой иваси,
когда мы были молоды и глупы
и водкой заглушали Би би си!
Теперь шабаш!. Теперь не время оно.
Теперь мы знаем вкус одеколона
и от любви пьянеем без вина!."
Офелия!
Джульетта!
Дездемона!
Какие роковые имена!
Какие допотопные примеры!
Стирает время времени следы.
На лоне окружающей среды
прогуливаются пенсионеры.
К ним льнут собаки.
Где красавец-дог?
Он бросил Йога, тот опять в нирване.
И русский рок,
тяжелый русский рок,
как реквием, гремит в Афганистане.
Где Моцарт и Сальери?
Где они?
Где гений и злодейство?
Все исчезло.
Остались Ким Ир Сен и Хомейни.
И гинекологическое кресло.
Народы мира, пламенный привет!
Овидий, оцени метаморфозы.
Как хороши, как свежи были розы!
Где братья Карамазовы?
Их нет.
Ни Дмитрия с Иваном, ни Алеши.
А вместо них три протокольных рожи
вещают, что не отдали б Москвы.
когда б их не споили о детства
кто же?
Жиды? Высоцкий? Рокеры с Невы?..
Смешно и скучно
И мороз по коже.
И жутко, до чего на Русь похоже!
Святая простота!.
Увы, увы!..
Так экстрасенс без племени, без роду.
еще не впавший в старческий маразм,
испытывая мертвую природу,
испытывает веру и оргазм.
Но веры нет - и нет уже давно,
и не один я это понимаю.
Несчастную старуху вспоминаю
и вижу стены, и потолок, окно...
Что между нами? - Ничего святого
Абстрактный гуманизм - и вся любовь!
Счастливейший из смертных просит слова
и ты, Редактор, мне не прекословь!
Никто,
ничто,
а все-таки порой
из Царского Села заглянет Муза
я как-никак Лирический Герой
и как-никак Советского Союза!..
А посему - играю днем с огнем.
А к ночи - не раздевшись, как убитый,
лицом в тахту - забудусь мертвым сном
и в шесть проснусь - зеленый, злой, небритый.
Там, за окном, светает осторожно,
а ты не спи, лежи, не спи, лежи,
ты сам не свой, и все, что невозможно,
становится ненужным для души...
Смотрю в заиндевевшее окно.
С кем ты сейчас, очей очаровашка?..
Мне все равно, ты Милка или Машка,
хотя, быть может, и не все равно...
Быть может, нас на свете только двое
преодолевших страх, забывших стыд,
не верящих, что мир погубит СПИД,
и жаждущих любви на поле боя!..
А может быть...
Неужто я один?..
А остальные - слепы? глухи? немы?..
Нарциссы, гиацинты, хризантемы,
пионы, гладиолусы, жасмин,
гвоздики, астры, флоксы, орхидеи...
Я никогда не продавал цветы.
А почему?..
Идея красоты
смертельный враг любви другой идеи!.
Цвети, Минкульт!
Свети, Политпросвет!..
Куда ни глянь - чернеет море крови.
И некого ловить на честном слове!..
Что делать?
Сохранять иммунитет.
Я гибну, самому себе чужой,
и все-таки твержу, как заклинанье:
кто не торгует собственной душой,
не знает про ее существованье!
Добро взывает к Страшному Суду,
и добрый человек всегда подсуден.
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
На что иду, не знаю. Но - иду.
...Выходишь из себя в открытый космос
во времени, свободном и пустом,
теряешь голос, обретаешь голос
и говоришь - не то и не о том.
Имеет смысл и не имеет смысла.
Как битое стекло, мерцает снег.
Один и тот же день меняет числа,
и в человеке плачет человек.
Один за всех. Во времени свободном.
Не видя лиц, не слыша голосов,
в пространстве мертвом
телом инородным
душа летит на непонятный зов.
Живешь и умираешь
Гром оваций.
Душа летит,
куда она летит
одна
среди Объединенных Наций,
конвенций,
интервенций,
деклараций
куда?..
Кто понимает - тот простит.
1978-1987
О. П.
В гордом одиночестве, в расцвете
творческих, мужских и левых сил
процветаю на родной планете
под надзором всех ночных светил.
Двадцать лет я обивал пороги
и, по счастью, не попал в струю.
На проклятой собственной дороге
двадцать лет, как проклятый, стою.
Шаг вперед - и грянет выстрел в спину.
два назад - и бездна, звезд полна.
Но границы жизни не раздвину,
а у смерти нет двойного дна.
Если век измерен, то не мною.
Все равно - не быть или не быть.
Слишком тесен мир перед войною.
Бескорыстно некого любить.
1983
x x x
Синяя роза, роза ветров!
Холод наркоза, железо в крови.
Бледные тени больничных костров,
в Летнем саду поцелуй без любви.
Вечная память тем, кто не спит!
Белая падаль с темных небес
падает, падает... Время стоит
наперекор, наперевес.
В Зимнем дворце никаких перемен.
Пара гнедых на Кузнецком мосту.
Черная "Чайка" уносит Кармен
ночь коротать на высоком посту.
Дворник листает английский роман.
Старый развратник зевает в кино.
Черные негры идут в ресторан,
белые негры стучат в домино.
Пива навалом, а водки - вдвойне.
Чеки не пахнут, как розовый сад.
Кто не погиб на афганской войне,
пьет за троих неизвестных солдат.
Синяя роза, роза ветров!
Весело дует подземный сквозняк.
В тусклых глазах выездных фраеров
нежно мерцает французский коньяк.
Дмитрий зарезан. Шлагбаум закрыт.
Хмурое утро Юрьева дня.
Русский народ у разбитых корыт
насмерть стоит, проклиная меня.
Тысяча лет вылетает в трубу.
В легких свистит отработанный пар
Все, что я видел во сне и в гробу,
запоминает районный радар.
В мирных окопах вечерней Москвы
синяя роза - ни свет ни заря.
Медные всадники без головы
на легендарной земле Октября...
1982
СТИХИ ИЗ БЛОКНОТА
Обогащайтесь! Деньги - не порок.
И даже их отдельный недостаток
уже причина, повод и предлог
для бешенства ночных авиаматок!
Но это диалектика любви
всемирной и воинствующей страсти!..
...Чужая кровь течет в моей крови,
чужая кровь мне сердце рвет на части.
1983
x x x
А. Лаврину
Гроб вылетает в трубу крематория,
