Вера Полозкова - Непоэмание
И думаешь – что за бред.
Ну да, безлюдно, к утру туманней,
Но я же главный противник маний,
Я сам себе причиняю вред.
Под бок придешь к ней, забыв стрельбу.
Прильнешь, закусив губу.
Лицом к себе повернешь – и разом
В тебя уставится третьим глазом
Дыра, чернеющая на лбу.
4 августа 2007 года.
ПРЯМОЙ РЕПОРТАЖ ИЗ ГОРЯЧИХ ТОЧЕК
Без году неделя, мой свет, двадцать две смс назад мы еще не спали, сорок
- даже не думали, а итог - вот оно и палево, мы в опале, и слепой не
видит, как мы попали и какой в груди у нас кипяток.
Губы болят, потому что ты весь колючий; больше нет ни моих друзей, ни
твоей жены; всякий скажет, насколько это тяжелый случай и как сильно
ткани поражены.
Израильтянин и палестинец, и соль и перец, слюна горька;
август-гардеробщик зажал в горсти нас, в ладони влажной, два номерка;
время шальных бессонниц, дрянных гостиниц, заговорщицкого жаргона и
юморка; два щенка, что, колечком свернувшись, спят на изумрудной траве,
сомлев от жары уже; все, что до - сплошные слепые пятна, я потом отрежу
при монтаже.
Этим всем, коль будет Господня воля, я себя на старости развлеку: вот мы
не берем с собой алкоголя, чтобы все случилось по трезвяку; между
джинсами и футболкой полоска кожи, мир кренится все больше, будто под
ним домкрат; мы с тобой отчаянно непохожи, и от этого все забавней во
много крат; волосы жестким ворсом, в постели как Мцыри с барсом, в
голове бурлящий густой сироп; думай сердцем - сдохнешь счастливым
старцем, будет что рассказать сыновьям за дартсом, прежде чем начнешь
собираться в гроб.
Мальчик-билеты-в-последний-ряд, мальчик-что-за-роскошный-вид. Мне
плевать, что там о нас говорят и кто Бога из нас гневит. Я планирую пить
с тобой ром и колдрекс, строить жизнь как комикс, готовить тебе
бифштекс; что до тех, для кого важнее моральный кодекс - пусть имеют
вечный оральный секс.
Вот же он ты - стоишь в простыне как в тоге и дурачишься, и куда я
теперь уйду. Катапульта в райские гребаные чертоги - специально для тех,
кто будет гореть в аду.
16 августа 2007 года.
ЧТО-ТО БИБЛЕЙСКОЕ
Вероятно, так выглядел Моисей
Или, может быть, даже Ной.
Разве только они не гробили пачки всей
За полдня, как ты, не жгли одну за одной,
Умели, чтоб Бог говорил с ними, расступалась у ног вода,
Хотя не смотрели ни черно-белых, ни звуковых.
И не спали с гойками – их тогда
Не существовало как таковых.
***
Мальчик-фондовый-рынок, треск шестеренок, высшая математика;
мальчик-калькулятор с надписью «обними меня». У августа в легких свистит
как у конченого астматика, он лежит на земле и стынет, не поднимайте-ка,
сменщик будет, пока неясно, во сколько именно.
Мальчик-уже-моей-ладони, глаза как угли и сам как Маугли; хочется парное
таскать в бидоне и свежей сдобой кормить, да мало ли хочется – скажем,
выкрасть, похитить, спрятать в цветах гибискуса, где-то на Карибах или
Гавайях – и там валяться, и пить самбуку, и сладко тискаться в тесной
хижине у воды, на высоких сваях.
Что твоим голосом говорилось в чужих мобильных, пока не грянуло anno
domini? Кто был главным из многих, яростных, изобильных, что были до
меня? Между темноволосыми, кареглазыми, между нами – мир всегда идет
золотыми осами, льется стразами, ходит рыжими прайдами, дикими табунами.
Все кругом расплескивается, распугивается, разбегается врассыпную;
кареглазые смотрят так, что слетают пуговицы – даже с тех, кто приносит
кофе; я не ревную.
***
А отнимут – не я ли оранжерейщик боли,
Все они сорта перекати-поля,
Хоть кричи,
Хоть ключи от себя всучи.
А потребуют – ради Бога, да забирайте.
Заклейменного, копирайтом на копирайте,
Поцелуями, как гравюры
Или мечи.
30 августа 2007 года.
ПИСЬМО КОСТЕ БУЗИНУ, В СОСЕДНИЙ ДОМ
Ты его видел, он худ, улыбчив и чернобров. Кто из нас первый слетит с
резьбы, наломает дров? Кто из нас первый проснется мертвым, придет к
другому – повесткой, бледен и нарочит? Кто на сонное «я люблю тебя»
осечется и замолчит?
Ты его видел, – он худ, графичен, молочно-бел; я летаю над ним, как
вздорная Тинкер Белл. Он обнимает меня, заводит за ухо прядь – я одно
только «я боюсь тебя потерять».
Бог пока улыбается нам, бессовестным и неистовым; кто первый придет к
другому судебным приставом? Слепым воронком, пожилым Хароном, усталым
ночным конвоем? Ну что, ребята, кого в этот раз хороним, по чью нынче
душу воем?
Костя, мальчики не должны длиться дольше месяца – а то еще жить с ними,
ждать, пока перебесятся, растить внутри их неточных клонов, рожать их в
муках; печься об этих, потом о новых, потом о внуках. Да, это, пожалуй,
правильно и естественно, разве только все ошибаются павильоном – какие
внуки могут быть у героев плохого вестерна? Дайте просто служанку –
сменить белье нам.
Костя, что с ними делать, когда они начинают виться в тебе, ветвиться;
проводочком от микрофона – а ты певица; горной тропкой – а ты все ищешь,
как выйти к людям; метастазами – нет, не будем. Давай не будем.
Костя, давай поднимем по паре, тройке, пятерке тысяч – и махнем в
Варанаси, как учит мудрый Борис Борисыч. Будем смотреть на индийских
кошек, детишек, слизней – там самый воздух дезинфицирует от всех жизней,
в том числе и текущей – тут были топи, там будет сад. Пара практикующих
Бодхисаттв.
Восстанием невооруженным – уйдем, петляя меж мин и ям; а эти все
возвратятся к женам, блядям, наркотикам, сыновьям, и будут дымом
давиться кислым, хрипеть, на секретарей крича – а мы-то нет, мы уйдем за
смыслом дорогой желтого кирпича.
Ведь смысл не в том, чтоб найти плечо, хоть чье-то, как мы у Бога
клянчим; съедать за каждым бизнес-ланчем солянку или суп-харчо, ковать
покуда горячо и отвечать «не ваше дело» на вражеское «ну ты чо». Он в
том, чтоб ночью, задрав башку – Вселенную проницать, вверх на сотню
галактик, дальше веков на дцать. Он в том, чтобы все звучало и шло
тобой, и Бог дышал тебе в ухо, явственно, как прибой. В том, что каждый
из нас запальчив, и автономен, и только сам – но священный огонь ходит
между этих вот самых пальцев, едва проводишь ему по шее и волосам.
7-8 сентября 2007 года.
"Манипенни, твой мальчик, видно, неотвратим, словно рой осиный..."
Манипенни, твой мальчик, видно, неотвратим, словно рой осиный,
Кол осиновый; город пахнет то мокрой псиной,
То гнилыми арбузами; губы красятся в светло-синий
Телефонной исповедью бессильной
В дождь.
Ты думаешь, что звучишь даже боево.
Ты же просто охотник за малахитом, как у Бажова.
И хотя, Манипенни, тебя учили не брать чужого –
Объясняли так бестолково и так лажово, -
Что ты каждого принимаешь за своего.
И теперь стоишь, ждешь, в каком же месте проснется стыд.
Он бежит к тебе через три ступени,
Часто дышит от смеха, бега и нетерпенья.
Только давай без глупостей, Манипенни.
Целевая аудитория
не простит.
10 сентября 2007 года
НЕПРАВИЛЬНЫЙ СОНЕТ
Мой добрый Бузин, хуже нет,
Когда перестают смеяться:
Так мы комический дуэт
Из дурочки и тунеядца,
Передвижное шапито,
Массовка, творческая челядь.
А так-то, в общем, - сказ про то,
Как никогда не стоит делать,
Коли не хочешь помереть -
Не бравым командиром Щорсом,
Не где-то в Киево-Печерском,
В беленой келье - а под черствым
Тулупом, что прогнил на треть,
На лавке в парке, чтобы впредь
Все говорили - да и черт с ним,
В глаза стараясь не смотреть.
17 сентября 2007 года.
КРИЧАЛКА
Буду реветь, криветь, у тебя же ведь
Времени нет знакомить меня с азами.
Столько рыдать – давно уже под глазами
И на щеках лицо должно проржаветь.
Буду дружна, нежна, у тебя жена,
Детки, работа, мама, и экс-, и вице-,
Столько народу против одной девицы,
Даром что атлетически сложена.
Буду Макс Фрай, let’s try, Айшварья Рай,
Втиснулись в рай, по впискам, поддельным ксивам,
Если б еще ты не был таким красивым –
Но как-то очень, - ляг да и помирай.
Буду тверда, горда, у тебя всегда
Есть для меня не более получаса –
Те, у которых вздумало получаться,
