Евгений Нейштадт - Роман в сонетах (сборник)
Не угадать по форме чаши
В ней содержащийся секрет,
Лишь посмотреть ее на свет,
Поймешь, что суть – полней и краше.
Лишь в свете Знания всегда
Сверкает мысль, теплеет слово!
Лишь это Солнце вечно ново
И гибельно для тьмы и льда!
Его восход еще далек,
Но сгинет холод вечной ночи,
А ты сгоришь, как уголек,
Чтоб сделать людям ночь короче.
Здесь ждут тебя и брань, и смех,
Побоев боль и женский ропот,
Но помни: ГЕНИЯ УСПЕХ —
ДАР ДЕЛАТЬ ДОСТОЯНЬЕМ ВСЕХ
СВОЙ ИНДИВИДУАЛЬНЫЙ ОПЫТ.
Пусть на вопросы вековые
Ты не способен дать ответ,
Твоя гармония, как свет,
Влечет к себе сердца людские,
И твой художественный гений
В них оставляет вечный след
Неизгладимых впечатлений.
Страх, стыд и скорбь, гнев, боль и ложь –
Все человеческие страсти
Душою чуткой ты поймешь,
И человеческое счастье
Тебе покажется мечтой
Несовместимой с темнотой!
Служить гармонией ты будешь
Освобождению от тьмы
И тьмой объятые умы
Загадкой Красоты разбудишь!..
Как кончил он и как исчез,
Мы не заметили… Казалось,
Все в комнате, утратив вес,
Взлетело и не опускалось,
Казалось, он в нас вновь зажег
Страсть первобытного сознанья,
Как вопрошаемый им Бог,
Пропав из сферы пониманья…
Во тьме были, как кроты,
Давно обжитой высоты,
А у подножья НЕБОСКРЕБА
Не иссякал азарт труда
И поражение всегда
Терпела – как ни странно – злоба …
Предвосхищение
Весна…которая по счету?
Все весны – верстами вдали…
Жизнь помнит вечную работу
По обновлению Земли.
Жизнь помнит путь свой в этом мире
От вещества до существа.
Весной глаза раскрыты шире
И пахнет памятью листва.
И вспыхнет в памяти как где-то
В далеких веснах Бытия
Передавалась эстафета —
Судьба твоя и жизнь твоя.
Там, может быть, минуя гибель,
Росло, страдая и любя,
В на сушу выползшей прарыбе
Предвосхищение тебя.
И вновь просторней неба просинь,
И вновь влечет куда-то вдаль
Невозвратимых прошлых весен
Неизъяснимая печаль.
Запечатленная искусством,
В грядущее устремлена,
Она в былые времена
Звалась религиозным чувством
Любви к тому, что лучше нас,
Но постижимо лишь мечтою,
Что пробуждает в нас экстаз
Гармонией и красотою,
Но далеко, как божество —
Созданье боли и блаженства —
Загадочное существо
Таинственного совершенства.
Пролог
«В начале было слово…»
БиблияБыл хаос. Все тонуло в море
Б е с с м ы с л е н н ы х
Ф а н т а с м а г о р и й.
Ф А Н Т А С М А Г О Р И Я – итак,
В начале было это слово,
И Бог-Поэт твердил, чудак,
Его и вновь, и вновь, и снова.
Его тринадцать знаков Он
Твердил, хоть с чертом не был дружен,
А просто был непросвещен
Насчет чертей и всех их дюжин.
И вот, унынья не тая,
В ФАНТАСМАхровом ГОРЕ
Твердил:
«Фантасмагор и Я,
С Фантасмагором мы – друзья,
Я у него в фаворе».
Тринадцать букв,
Тринадцать бук,
Те буквы были буки,
Твердил Бог вслух,
Как добрый дух,
Но явно – был не в духе.
И – ЭВРИКА – случайно вдруг
Он переставил в слове звук,
Оставив первые два слога:
ФАНТАСГОРМА, ФАНТАСГАРМО…
Оно пришло! Пришло само!
«Ни я», – лишь вырвалось у Бога.
Ф А Н Т А С Г А Р М О Н И Я – и в миг
Нет хаоса, потоки света!
Так в муках творчества Поэта
Волшебный мир – наш мир – возник!
Стихи о стихах
«Поэта рождает не дар творческого вымысла, а дар одухотворения».[13]
Томас МаннСтихосложение – не «действие сложенья» —
Процесс стихосложения – сложней:
Стихи – цветы СТИХИИ ПОСТИЖЕНЬЯ,
Гармония эмоций и идей.
Поэт не просто «говорит стихами» —
Поэт владеет ТАЙНОЙ ЕСТЕСТВА
И, как алхимик в философский камень,
Сплавляет в строфы вечные слова.
Похожие структурой на кристаллы,
Возникшие в таинственном огне,
Стихи в своей прозрачной глубине
Вмещают мир, как солнце в капле малой.
В удавшихся стихах рисунок четок,
Как драгоценность, он ласкает глаз –
Узор их кристаллических решеток
Напоминает строгостью алмаз.
Непостижима эта первозданность!
Я каждый раз ей изумляюсь вновь,
И эта неистраченная странность,
Наверно, просто страстная любовь.
И жадно перечитывая строки,
Их повторяя много раз подряд,
Я словно слышу близкий и далекий
Звучащий и беззвучный аромат:
«Я Вас любил, любовь еще, быть может,
В моей душе угасла не совсем,
Но пусть она Вас больше не тревожит,
Я не хочу печалить Вас ни чем.
Я Вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим,
Я Вас любил так искренно, так нежно,
Как дай Вам Бог любимой быть другим.»
Стихосложение – не «действие сложенья»:
Таинственно к строке легла строка.
О пушкинская «роскошь выраженья»,
Пленительная пластика стиха.
Выбор
1
Я не имею прав жить так, как я хочу,
Я вас не заслужил – минуты вдохновенья,
Я должен пить и есть, а чем я оплачу
Досуг для творческой игры воображенья.
Я должен пить и есть и содержать семью,
Я должен быть как все обутым и одетым,
Когда же мне питать иллюзию свою,
Зачем себя считать непризнанным поэтом?
Затем ли, что поэт поставлен выше всех,
И люди чтут его искусство как святыню,
И, в глубине души надеясь на успех,
Стремлюсь насытить я голодную гордыню?
Затем ли, что в другом я хуже остальных,
И ничего другого мне не остается,
Как только повторять в душе возникший стих
И ждать, когда он там с другим стихом сольется?
Затем ли, что бежать от жизни в сферы грез,
Где музы ждут певцов с божественной любовью,
Приятней, чем решать любой земной вопрос,
Платя за все своей испорченною кровью?
У Кафки есть рассказ «Певица Жозефина»
О том, как жрица муз боролась за досуг.
Там ставится вопрос: законна ли причина
Иметь талант, чтоб жить за счет своих подруг?
Иметь талант, а кто таланта не имеет?
Кто не бывал влюблен? Кто не писал стихов?
И кто бы не достиг? Но жизнь увлечь умеет
Нас в мир серьезных дел от милых пустяков.
Вся жизнь – борьба за жизнь, простая подоплека:
Чтоб жить, нам надо пить, чтоб жить, нам надо есть,
И как бы нас Пегас не уносил далеко,
За пищей и питьем с Пегаса надо слезть.
И тут-то у «певца» кусок застрянет в горле
При виде тех, кто слаб и голоден и бос,
И горьким станет хлеб, своим – чужое горе,
И кровным и больным любой земной вопрос.
Так мне старик Шекспир и не помог с ответом
На свой «What is the question» – быть или не быть?
Быть – значит быть, как все, тогда не быть поэтом,
Ну а не быть, как все, так горя не избыть.
2
«А музыка мне хлеба не дает, —
Сказала тетка: собственная дача,
Сдает и огород дает доход,
– Я жить хочу, я жить хочу богаче,
А музыка мне хлеба не дает».
«А скука есть зевок небытия, —
Писал Маршак, – любая механичность –
Небытие.» Она глядит, жуя,
Она – жива, а, может быть, и личность,
А скука есть зевок небытия.
Скончавшийся безвременно поэт:
«Не может быть, чтоб ничего не знача,
В земле цветы рождались. Нет и нет!
Я здесь стою. Я не могу иначе!»[14]
Скончавшийся в безвестности поэт.
Как одухотворенность ни редка,
Но с каждым годом реже и бесценней,
Моя надежда, молния, строка,
Пронзи сырые сумерки сомнений,
Как одухотворенность ни редка…
Случайно ли нет правды на земле
«Все говорят: нет правды на земле,
Но правды нет и выше, для меня
Так это ясно, как простая гамма…»
А.Пушкин «Моцарт и Сальери»Случайно ли «Нет правды на земле,
но правды нет и выше.»? Почему
Всевышний справедливостью не занят?
Так мало зная о добре и зле,
мы были б так признательны Ему –
несправедливость, что больнее ранит?
Кому-то все, кому-то ничего,
И это продолжается и длится.
Неужто Высший Замысел Его,
Так над своим подобием глумиться?
Конечно, нет! И зависть – смертный грех.
Тебе дан шанс, единственный и чудный,
и только ты, и только лучше всех
сумеешь справиться с твоей задачей трудной.
Сумея с благодарностью принять
