Владимир Маяковский - Том 8. Стихотворения, поэма, очерки 1927

Сегодня я,
     поэт,
         боец за будущее,
оделся, как дурак.
        В одной руке —
венок
  огромный
      из огромных незабудищей,
в другой —
     из чайных —
           розовый букет.
Иду
  сквозь моторно-бензинную мглу
в Лувр*.
Складку
   на брюке
        выправил нервно;
не помню,
     платил ли я за билет;
и вот
  зала,
     и в ней
        Венерино
дезабилье.
Первое смущенье.
        Рассеялось когда,
я говорю:
     — Мадам!
По доброй воле,
      несмотря на блеск,
сюда
     ни в жизнь не навострил бы лыж.
Но я
  поэт СССР —
        ноблес
оближ*!
У нас
  в республике
        не меркнет ваша слава.
Эстеты
   мрут от мраморного лоска.
Короче:
   я —
     от Вячеслава
Полонского.
Носастей грека он.
        Он в вас души не чает.
Он
 поэлладистей Лициниев и Люциев,
хоть редактирует
      и «Мир»,
           и «Ниву»,
               и «Печать
и революцию»*.
Он просит передать,
         что нет ему житья.
Союз наш
     грубоват для тонкого мужчины.
Он много терпит там
         от мужичья,
от лефов и мастеровщины.
Он просит передать,
         что, «леф» и «праф» костя́,
в Элладу он плывет
            надклассовым сознаньем.
Мечтает он
     об эллинских гостях,
о тогах,
   о сандалиях в Рязани,
чтобы гекзаметром
        сменилась
            лефовца строфа,
чтобы Радимовы
        скакали по дорожке*,
и чтоб Радимов
         был
         не человек, а фавн, —
чтобы свирель,
      набедренник
            и рожки.
Конечно,
    следует иметь в виду, —
у нас, мадам,
     не все такие там.
Но эту я
    передаю белиберду.
На ней
   почти официальный штамп.
Велено
   у ваших ног
положить
     букеты и венок.
Венера,
   окажите честь и счастье,
катите
   в сны его
        элладских дней ладью…
Ну,
  будет!
     Кончено с официальной частью.
Мадам,
   адью! —
Ни улыбки,
     ни привета с уст ее.
И пока
   толпу очередную
           загоняет Кук*,
расстаемся
     без рукопожатий
           по причине полного отсутствия
рук.
Иду —
   авто дудит в дуду.
Танцую — не иду.
Домой!
   Внимателен
           и нем
стою в моем окне.
Напротив окон
      гладкий дом
горит стекольным льдом.
Горит над домом
        букв жара́ —
гараж.
Не гараж —
     сам бог!
«Миль вуатюр,
      дё сан бокс».
В переводе на простой:
«Тысяча вагонов,
        двести стойл».
Товарищи!
     Вы
      видали Ройльса*?
Ройльса,
    который с ветром сросся?
А когда стоит —
кит.
И вот этого
     автомобильного кита ж
подымают
     на шестой этаж!
Ставши
   уменьшеннее мышей,
тысяча машинных малышей
спит в объятиях
        гаража-коло̀сса.
Ждут рули —
      дорваться до руки.
И сияют алюминием колеса,
круглые,
    как дураки.
И когда
   опять
      вдыхают на заре
воздух
   миллионом
        радиаторных ноздрей,
кто заставит
     и какую дуру
нос вертеть
     на Лувры и скульптуру?!
Автомобиль и Венера — старо̀-с?
Пускай!
   Поновее и АХРРов* и роз.
Мещанская жизнь
        не стала иной.
Тряхнем и мы футурстариной.
Товарищ Полонский!
         Мы не позволим
любителям старых
        дворянских манер
в лицо строителям
        тыкать мозоли,
веками
   натертые
        у Венер.
  

В любом учрежденье,
         куда ни препожалуйте,
слышен
    ладоней скрип:
это
  при помощи
         рукопожатий
люди
     разносят грипп.
Но бацилла
     ни одна
        не имеет права
лезть
     на тебя
      без визы Наркомздрава.
И над канцелярией
           в простеночной теми
висит
      объявление
        следующей сути:
«Ввиду
   эпидемии
руку
  друг другу
      зря не суйте».
А под плакатом —
        помглавбуха,
робкий, как рябчик,
           и вежливей пуха.
Прочел
   чиновник
        слова плакатца,
решил —
     не жать:
        на плакат полагаться.
Не умирать же!
      И, как мышонок,
заерзал,
   шурша
      в этажах бумажонок.
И вдруг
   начканц
         учреждения оного
пришел
   какой-то бумаги касательно.
Сует,
  сообразно чинам подчиненного,
кому безымянный,
        кому
           указательный.
Ушла
  в исходящий
        душа помбуха.
И вдруг
   над помбухом
         в самое ухо:
— Товарищ…
      как вас?
         Неважно!
              Здрасьте. —
И ручка —
     властней,
         чем любимая в страсти.
«Рассказывайте
         вашей тете,
что вы
   и тут
     руки́ не пожмете.
Какой там принцип!
Мы служащие…
         мы не принцы».
И палец
    затем —
        в ладони в обе,
забыв обо всем
      и о микробе.
Знаком ли
     товарищеский этот
            жест вам?
Блаженство!
Назавтра помылся,
        но было
            поздно.
Помглавбуха —
         уже гриппозный.
Сует
  термометр
      во все подмышки.
Тридцать восемь,
        и даже лишки.
Бедняге
   и врач
      не помог ничем,
бедняга
   в кроватку лег.
Бедняга
   сгорел,
      как горит
           на свече
порхающий мотылек.
Я
 в жизни
     суровую школу прошел.
Я —
  разным условностям
           враг.
И жил он,
    по-моему,
         нехорошо,
и умер —
     как дурак.