Михаил Талесников - СОБАКИ. Стихи.
Обзор книги Михаил Талесников - СОБАКИ. Стихи.
СОБАКИ. Стихи.
Нет, новое не скажешь слово...
Нет, новое не скажешь слово.
Пускай горячее оно
сорваться с уст уже готово,
в глубинах сердца рождено -
уже такое прозвучало
в краях иных, из уст иных,
чеканным строчкам дав начало,
что выросли в чеканный стих.
А К Р О С Т И Х
Мне словом нужно непременно
Излить порой избыток чувств
Хотя б в стихах несовершенных,
А я слагать и оды тщусь -
И плавит карандаш рука,
Литая жжёт блокнот строка.
Тоска меня разит упорно,
Атаки цель обычна - грудь.
Лавиной давит мыслей черных,
Есть боль - и боль идет в игру.
Судилище вершит, прицельно
Нащупывает, чтоб казнить.
И все ж, глумливая, бесценна:
Кольнула - строф прядется нить.
О, и надменна, и дерзка -
Вино, кровь творчества, тоска!
* * *Акростихи - ума забава,
капризы кисти и холста,
рисунок, свод законов, правил,
отточенность и простота,
союз метафор, рифм лукавых,
тропинка букв и край листа.
Из вдохновения стихий
хочу - леплю акростихи!
1995
Р О С С И Я
(акростих)
Рязанские задумчивые клены,
о, вашу грусть вовек мне не забыть...
Судьба, ко мне ты все же благосклонна,
смогла решить - мне быть и только быть.
И благодарный возрожденья чуду,
я кленов грусти все же не забуду.
1976, USA.
А М Е Р И К А
(акростих)
А как ее хотелось бы воспеть
мне добрыми и светлыми стихами.
Есть, помню, мысль - "Чернеет баса медь..."
Решусь ли сердцем в пику ей звенеть,
и к слову слово класть как к камню камень?
Крута задача, но всегда в союзе
акростихи мои с моею музой.
1976, USA.
С О Б А К И
"Дружба, дар дружбы - это талант, данный не всем"
Лариса Гатова, "Этюды о дружбе".
Недугов на планете и не счесть,
но горше нет, острее нет недуга,
из раннее известных, и что есть
сегодня, как недуг - тоска по другу.
Подослана насмешливой судьбой,
и исподволь, не вызвать бы испуга,
в меня вошла навеки эта боль,
в меня вошел недуг - тоска по другу.
Пускай ты целиком отдался весь
труду ли, творчеству, любви к подруге -
все нипочем ему, всегда он здесь,
в душе твоей, недуг - тоска по другу.
Есть у меня товарищ, Рекс, навек
он предан мне, породы он известной,
но только пес он, он не человек,
и друг он молчаливый, бессловестный.
Луне все так же в небе плыть и плыть,
земных существ бесстрастно жизнь итожа...
Мой пес умеет лишь по-волчьи выть,
как чует боль, что грудь мою тревожит.
И знаю я, мне встретится беда,
в тяжелое, жестокое мгновенье,
он жизнь свою стремительно отдаст,
за взгляд один мой, ищущий спасенье.
Вот так и я, когда б она к друзьям,
вдруг заявилась, не искал бы брода.
Что вой, мой пес, унять им боль нельзя,
нам, людям бы, дружок, твои невзгоды.
Мы с ним прижились вместе в стороне,
где солнце в полдень - фары в полночь светят.
И зябко на душе, и дождь в окне,
и некому прочесть стихи вот эти.
У россиян из грусти выход - пить.
Пьют все - кто учит, лечит, рубит уголь.
В вине мы можем горе утопить,
в вине не утопить тоски по другу.
Я помню бой, удар горячий в грудь,
уже из снега саван шьет мне вьюга,
уже и мрак, уже и не вздохнуть,
но в том бою мы были вместе с другом.
Как мужества таилось много в нем -
в нем росту только было маловато:
на самолетной лыже, под огнем,
он дотащил меня до медсанбата,
и сам вернулся в бой - тяжелый бой,
где наших сжали, охвативши туго,
где и погиб, прикрыв опять собой,
кого-то потому, что мог быть другом.
А я живу, а я стихи пишу,
верчусь по жизни замкнутому кругу,
как кукла заводная, клоун, шут,
затем, что нет со мною рядом друга.
Надменной и насмешливой судьбой,
ты обречен на тленье - не горение,
и будешь тлеть, и вот он, пред тобой,
этап бездружьей жизни этой, тления.
Так в ход судьбы вникая, в эпилог,
всю жизнь вспоминая почему-то,
летит к земле в последний раз пилот,
запутавшийся в стропах парашюта.
О как мудры законы бытия,
движения материи извечной,
по ним живу и им подвластен я,
но время - я надеюсь -- быстротечно.
Моя душа, когда-нибудь она,
умчится в неба дали за фрамугу,
чуть ветром приоткрытого окна,
жаль, ей сказать - прощай - не будет друга.
Но к поселившейся среди планет,
к ней донесется как привет и помощь,
моей овчарки волчий вой по мне
с земли, в луной засвеченную полночь.
С Т И Х И - О Т К Р О В Е Н И Е
Стихи - откровение.
И микрофон,
и сцена, и чтение
их - это фон,
случайный - для тени
бессонной души,
рожденной сплетением
стонов в тиши.
Стихи - это нежность,
и жесткость - стихи:
в чреде неизбежность
как в смене стихий.
Стихи - это грани
отточенных слов.
И жалят, и ранят:
стихи - это кровь.
Стихи - это вескость,
безудержность, честь.
В стихах есть и резкость,
и сдержанность есть.
Стихи - это игры
ва-банк, не в лото.
Стихи - это тигры,
ручные, притом.
Стихи - это ритм,
размер, и мотив.
Я их алгоритм
во плоть воплотил.
Стихи - это песни,
восторги и грусть.
Стихи - это вести
из племени Русь...
Стихи - это грозы,
метафоров джин,
соперники прозы,
в них ярость пружин.
Стихи - это плаха,
рассвет голубой,
надежды и страхи,
смирение, боль.
Стихи - это бездна,
скопление звезд,
еще неизвестный
бумаге хаос,
но в душу проникли -
и жадно пишу,
поскольку без них
не живу, не дышу.
Стихи есть горение,
мысли поток,
и стихотворение
