Admin - i 8e8e7994a237c5f3
- Пусть так. Каким образом вы снова живой? Чеслав не убил вас, а только ранил?
- Не знаю, - Дэримон отвел взгляд и пожал плечами. - Я помню только, что потерял сознание, а очнулся в городе.
- Вас кто-то спас?
- Не знаю.
- Где вы очнулись, в больнице?
- Нет, в городе, на улице. Просто шел по улице и понял, что последнее оставшееся в памяти - кузница в Пустоши, а я лежу в луже крови.
- И всё?
- Всё.
Поверить в эту историю было трудно, но если кузнец хотел соврать, он бы придумал что-нибудь не такое нелепое.
- Чеслав говорил вам, что знает кто вы. Что он имел в виду?
Дэримон пожал плечами.
- Это у него надо спросить. Мальчишка был малость не в себе.
- Зачем вы тогда взяли его в ученики?
- Способный потому что.
- И убил вас потом.
Дэримон снова пожал плечами.
- Постойте, - сказал я. - Что значит - способный? Ваша способность искусственно заложена на генетическом уровне. Чему вы могли его научить?
- Он умел чувствовать, - ответил Дэримон. - Не так хорошо, как я, честно сказать - совсем плохо чувствовал, но способность у него была. Я думал, что он мутант. Такое в Пустоши иногда случается.
- Он не рассказывал о себе?
- Всё что он сказал мне за полтора года, - что ему нужен меч, как у черноголовых. Мальчишка хоть и смышлёный был, но дикий. Не знал, что есть более эффективные виды оружия.
Я вспомнил ловушки Чеслава из старых батареек и усмехнулся. В оружии парень разбирался получше других.
- Но меч он сделал неплохой, как я понимаю, - сказал я.
- Хороший, - кивнул Дэримон.
- Странная у него была благодарность, не находите?
Дэримон посмотрел на меня внимательно.
- Это ведь вы видели моё прошлое и рассказали Даверу.
- Я.
- Кто вы по профессии?
- Библиотекарь.
Дэримон усмехнулся.
- Неожиданно. И что, вы чувствуете вещи, как я?
- Я не чувствую, я вижу истории.
- Суть у наших способностей одна. У любого материала есть память, влияющая на его структуру и свойства. Я могу, чувствуя эту память, определять, какое воздействие на материал оказывали, вы видите свои истории. Наши с вами способности - узкие проявления одного и того же явления. Мы можем чувствовать память вещей. - Дэримон взял с маленького столика деревянную статуэтку - женщина со змеей в руках - и с нежностью погладил.
- И что вы такого почувствовали, что сбежали из города? - спросил я.
Дэримон вздрогнул - я попал в яблочко.
- Хотите начистоту? - сказал он с напором и подался вперед. - Я не помню. Я помню только одно - я не хотел этого знать, и не хочу знать сейчас. Если у вас есть хоть немного здравого рассудка, вы поймете, что лучше всего делать как я. А то потом будет поздно.
Он не врал, это было очевидно. Его напор поколебал меня, но я сделал последнюю попытку.
- Что спросил у вас Давер?
Дэримон помедлил, подбирая слова.
- Он много чего спрашивал, в основном тоже, что и вы. Но речь тут видимо о том, могу ли я чувствовать человеческую или иную плоть, как прочие материалы.
- И что вы ответили?
- Нет.
А вот это, похоже, неправда. Сказал-то Дэримон твёрдо, как полагается говорить правду, да только актёр из него намного хуже, чем кузнец.
- И из-за этого Давер убежал в Пустошь? - усмехнулся я.
- Я не знаю, из-за чего и куда он убежал, - нахмурился Дэримон. - Что знаю, я сказал. Если больше нет вопросов...
- Есть парочка, - перебил я. - Вы знаете Антона Портера?
- Нет. Кто это?
- Один молодой человек, которому отрезали голову, но он почему-то жив и здоров. Прям как вы.
Дэримон пожал плечами.
- Хорошо, тогда другой вопрос. Что это за район, в котором вы живёте? Почему сюда можно добраться только через портал?
- Место для тех, кто не хочет быть на виду, - равнодушно сказал Дэримон.
- Здесь живёт так называемая элита нашего города?
Дэримон криво улыбнулся:
- Так называемая - нет. У тех специальный гадюшник. Настоящая - может быть. Они мне не докладывают.
- Ну что ж, - сказал я, поднимаясь, - извините за отнятое время, мне наверно уже пора.
Дэримон тоже поднялся и протянул руку для прощания. Я пожал её и в этот момент целая куча мыслей пронеслась у меня в голове и мгновенно оформилась в нелепый на первый взгляд план. Если кузнец может чувствовать отпечатки в человеческой плоти, что получится у меня? Историю я точно не увижу, я такое безуспешно пробовал ещё в юном возрасте. Биополе живого человека постоянно меняется, в голове ежесекундно появляются новые мысли и переживания. Можно различить только пиковый всплеск, тот, что оставил нестираемую отметину, сильнейшее потрясение, вроде собственной смерти или причины убежать в Пустошь.
Я крепче сжал руку Дэримона и посмотрел ему в глаза.
- Скажите, почему у вас нет фамилии?
- У меня есть фамилия, у меня имени нет, - серьёзно ответил Дэримон.
- Как это? - растерялся я.
- Забыл, - ответил Дэримон, а я, поглощенный перевариванием того, что можно назвать пиковым всплеском, не понял, пошутил кузнец или нет.
Я вышел из квартиры, добрался до портала и через несколько секунд уже стоял в коридоре таинственного здания, осмысливая пиковый всплеск Дэримона. Точность такого метода конечно никуда не годится, это скорее мои домыслы, чем реальная информация, но получается, что кузнец ушел в Пустошь, потому что не считает себя человеком. В другой раз я бы посчитал, что ошибся, но почему он тогда сумел ожить?
Что делать дальше я не знал, поэтому решил повторить фокус со стрельбой в замки. Нашел примерное место кабинета Антона и пошел по порядку. Первые две комнаты были абсолютно пусты, в них, похоже не заходили с того момента, как построили здание. А вот третья оказалась той, что я искал. В ней всё так же стояли лишь два стула, я сел на первый, но он не отозвался. А вот второй повел себя странно - история в нём была, но я её почти не запомнил. Я попробовал ещё раз - безуспешно.
Открыв глаза, я обнаружил, что на стуле напротив сидит Антон.
- Привет, - сказал он.
- Привет, - ответил я. - Каково это, когда тебе голову отрезают?
- Немного странно. - Антон пожал плечами. - Чувствуешь себя каким-то... поломанным.
- Понятно... - протянул я с ухмылкой, - с кем не бывает... Дэримон вот тоже...
Антон кивнул.
- Тут с твоим стулом что-то не так, - продолжил я, как ни в чём не бывало, словно не вломился в чужой кабинет и не был пойман с поличным. - Я историю смотрю, но почему-то не могу запомнить. Глаза открываю, а в памяти ничего.
- Память - штука ненадёжная, - вздохнул Антон и добавил не к месту. - Просто я тебя очень ценю.
Глава 20
Счастье привалило как всегда в тот момент, когда его никто не ждал. Я корпел над толстенным каталогом, ежеминутно заглядывал в объемистый ящик, приткнутый сбоку к столу, и размышлял о несправедливости, как основной силе в миропорядке. Сегодня именно тот день, когда нужно отпроситься с работы, сесть на велосипед и катить с друзьями на природу. Позагорать на солнце, поиграть в волейбол, ближе к вечеру побренчать на гитаре. Потом Ирен до дома проводить. С ночевкой. Первые по-настоящему жаркие апрельские дни, когда уже можно купаться, когда все пропадают на пляже...
А тут эта посылка. Ладно бы по моим прямым обязанностям, свою работу делать нужно. Но археология - это не совсем мой профиль, я ведь библиотекарь. Пока что даже младший библиотекарь. Книги, рукописи, журналы - это мое. А черепками, заржавелыми железяками и прочей трухой приходится заниматься только из-за того, что больше некому. Нет, я люблю это дело, иногда попадаются занимательные вещицы, такие порой истории можно увидеть... То есть, официально, это не истории, а информационно-биологические отпечатки, но мы в семье испокон называли их по-простому. Я в первый раз услышал это слово лет в пять от деда, и тогда мне это представилось чем-то вроде чтения книги...
Впрочем, в детстве всё выглядит куда проще и понятнее, это потом начинаешь усложнять, пытаясь выставить очевидные вещи в другом, более удобном для себя свете.
Открылась дверь и в кабинет заглянул отец, сочувственно поглядевший на огромный ящик:
- Разобрался?
- Где уж там... - для убедительности я как можно тяжелее вздохнул. - Тут на пару дней работы.
- Я тогда картотеку сам добью, - отец наморщил лоб, вспоминая. - Чего хотел то... А, вечером в архив заедь, место для этого мусора освободи.
Новая напасть. Я машинально кивнул, потом спохватился:
- Ты же говорил, мне к инспектору Даверу зайти надо!
- Чего? - удивился отец. - Ничего я не говорил. Ты что в неприятности вляпался?
- Никуда я не вляпывался! - на всякий случай я как можно искренне возмутился. - Ты сам мне сказал...
- Когда?
Я задумался на пару мгновений.
- Наверное, спутал тебя с кем-то.
- Смотри у меня! - отец погрозил кулаком.
Я хотел было ответить, что и без его подсказок смотрю, но не успел - дверь, хлопнув, закрылась, оставив меня одного. Интересно, кто мне про инспектора говорил? Воспоминание витало в голове, то почти давая себя ухватить, то с издевательской легкостью ускользая. Странное дело...
