Александр Силецкий - Время приходить
Обзор книги Александр Силецкий - Время приходить
Александр СИЛЕЦКИЙ
Время приходить
Рассказ
Отец сказал:
- Послушай-ка внимательно, сынок. Ты стал сегодня совершеннолетним. Теперь ты большой. Отныне - по древним священным законам - ты должен уподобиться остальным.
- Разве я не такой, как все? - удивился сын.
- Покуда - нет, - спокойно возразил отец. - Поскольку прежде ты был слишком мал. Ты еще не был деталью великого человечьего клана. Теперь настал и твой черед превратиться в Человека. Чувствуешь - с большой буквы! Если, конечно, сочтут тебя достойным...
- А разве...
- Всякое возможно.
Сын невольно поежился.
- И что я для этого должен сделать?
- Увидишь, - ответил отец.
Он, словно маленького, крепко взял сына за руку - и они пошли.
У взрослых все не так, думал тот, шагая рядом с отцом. Они из всего любят делать тайны и обо всем говорить многозначительно, даже о пустяках, возможно, потому, что именно пустячное - и есть их жизнь, а взрослые ее боятся: ведь им всегда приходится вести борьбу с собой за какое-то там существование - по правилам и без, - а в такой борьбе отовсюду можно ожидать подвоха.
Пройдя вдоль улицы, они сели, наконец, в трамвай и долго тряслись, проползая по узким проулкам мимо облупленных ветхих домов.
В черных пыльных окнах и витринах магазинов отражался их сине-оранжевый вагон - там он проносился, как какой-нибудь гоночный автомобиль во время рекордного заезда, - и сын все порывался - хоть в одном окне - увидеть собственное отражение, но ничего не получалось.
А он так любил на улицах глядеть на самого себя - на то отражение, что ракетой несется в мутных омутах застекленных окон...
- Ну, что ты вертишься? - сказал отец строго. - Сядь спокойно, ведь не ребенок!..
И сын, разумеется, вспомнил, что и впрямь он совсем не ребенок и вертеться ему нынче не к лицу - вон дылда какая! - и тогда сел смирно, в душе жалея о былых чудесных временах, и положил руки на колени, со стороны, наверное, такой же, как египетский фараон, величественный и безразличный ко всему на свете, - становиться вдруг фараоном, где угодно и когда угодно, было его любимой игрой.
Итак, он фараон Тутмос III.
Где же свита?
Ага, вот она...
Ну до чего почтительные лица!..
Сам он покоится в огромной золоченой колеснице, кругом замерли люди из свиты - кое-кто сидит, кому по рангу положено, другие же безропотно стоят, а мимо проплывают пустыни и пирамиды, громадные пирамиды с черными дырами в стенах - частые войны и время оставили эти следы.
Резкий звонок, поворот, остановка.
Они с отцом вышли.
Их тотчас провели в невзрачное на вид здание, очень чистое и безлюдное.
Нестерпимая для глаз белизна помещений... Тишина...
В этой тишине умолкнувших апартаментов растворялись все другие звуки - и шаги, и робкое дыхание, и даже мысли... Поразительно!
Навстречу, из-за белой двери, появился человек с багровым изуродованным лицом - без глаза и с глубоким шрамом через лоб и щеку.
- Оп-паздываете. Н-нехорошо, - чуть заикаясь, произнес он. - Вот с-сюда, п-прошу.
Отец с сыном очутились в квадратной комнате с арочным потолком - та же слепящая белизна по сторонам, только теперь еще вдоль стен тянулись плотными рядами диковинные аппараты - подобные сын видел впервые: сверкающие никелем и зеркальной полировкой, они щетинились рычагами и гнутыми трубками, нагло подмигивали циферблатами и шкалами приборов, улыбались сотнями экранов и жеманничали, перевиваясь тысячами разноцветных проводов.
Посреди комнаты торчало глубокое кресло с высокой жесткой спинкой и прямыми подлокотниками - наследный трон фараона, так сын решил.
Его усадили, и одноглазый вдруг забегал, засуетился, нажимая разные кнопки и поворачивая переключатели на приборных щитках.
Автоматы тотчас ожили, тихонечко запели, в тон друг другу, и замигали, будто переговариваясь, длинными цепочками зелено-красно-синих ламп.
- Менталлограмма х-хорошая, - будто издалека, расслышал сын. - А тут? О... Группа с-сознания - т-тринадцать вэ? Т-трудный экземпляр.
Откуда-то сбоку выдвинулся вдруг отец - тоже когда-то фараон, но теперь уже слишком, слишком старый, - и склонился к сыну.
- Не волнуйся, дружок, - сказал он, ласково поглаживая его по голове. - Это, знаешь ли, совсем не больно. Ну, может быть, чуть-чуть.
- Но почему? - сын уперся ладонями в холодные подлокотники. - Почему все так загадочно? Зачем? Я не хочу, чтобы из меня делали мумию. Разве в стране переворот и я больше не фараон?
- Что ты говоришь?! - замахал руками отец. - Тише! Какая мумия?
- П-придется вводить усп-покоитель, - сказал кому-то позади кресла одноглазый.
- Вот видишь! - сын вскочил. - Вот видишь!
- Сядь, - отец устало улыбнулся. - Вечные твои игры во властелинов мира!.. Пора уже стать взрослым человеком. Нормальным человеком, наконец.
- Что со мной хотят сделать?
- Ч-черт побери, п-потенциал внутреннего п-поля опять в-возрос!..
- Зачем ты привел меня сюда?
- Успокойся, ради бога...
- Это измена. Переворот!..
- Р-разрази всех вас г-гром, мне не х-хватит энергии! Вы д-думаете или нет?!
- Постой, сынок, я объясню, - засуетился отец. - Понимаешь, сейчас все делают так... Если ты верный гражданин... Положено, короче... Нужно вынуть из тебя... м-м... ну, как тебе сказать, в общем, твою душу, все то, что может касаться тебя лично - больше никого на свете! - и при этом может стимулировать тебя к нежелательным, нелогичным поступкам - вроде этих твоих игр или что ты еще там придумаешь потом... Останется только часть твоей души, как бы ее сердцевина, достойная существовать во имя и на благо многих, для прогресса. А все личное, неповторимое... Опасно, понимаешь? Неуправляемо, непредсказуемо... Поэтому - мешает. Именно! Работать, жить, испытывать восторг... Глядеть вперед...
Отец умолк.
Наверное, он думал, будто сын не разберется, оттого все так и объяснил, чтобы запутать, окончательно сбить с толку и - в итоге - успокоить.
Но, в конце концов, не только взрослые соображают!
Тут и семи пядей во лбу не надо, чтобы сразу уяснить что к чему.
Даже смешно!..
Запросто отбросить все, что есть в тебе, что делает тебя - тобой, не быть больше ни фараоном, ни космическим пришельцем, ни кем другим, а всю жизнь - до смерти - оставаться лишь почтенным, исполнительным, нормальным человеком - разве не абсурд?!.
- Я сейчас могу воображать, придумывать... - растерянно пробормотал сын. - Могу рассказывать об этом людям. А тогда...
- Ой, господи, к чему? Сам посуди!.. - отец заволновался еще больше. - Ничего придумывать не нужно. Нужно - верить. И знать. Да! И держать все эти завихре- нья при себе, чтоб уважали, не считали выскочкой...
Пожалуй, в подходящей обстановке тонкие психологи смогли бы предоставить сыну множество вполне весомых аргументов, но... теперь любой из доводов - пусть даже и наиразумнейший - заведомо утрачивал свой смысл, и сын, не вдаваясь в нюансы, это ощущал, хотя и чувствовал, что, откажись он стать таким, как все, откажись пожертвовать для всеобщего покоя частью собственной души - и кончено, он будет обречен существовать вне человеческого клана: люди тотчас отвернутся, признав его взбесившимся чужаком.
И все же он не мог, не сме л, не желал подчиниться.
- Я не хочу, - тихо, но твердо произнес сын. - Не хочу - и все.
- Ну, ну... - попытался уговорить его отец, однако тут появился одноглазый.
Он улыбался, скаля желтые гнилые зубы, и отвратительный шрам, сморщившись от этой полузвериной улыбки, делал его лицо еще безобразней.
Его единственный глаз излучал такое блаженство, такую нечеловеческую отрешенность от всего земного, что сына вдруг охватил панический, неодолимый страх.
- Нет, нет! - закричал он, отшатываясь от протянутой руки. - Не буду! Не буду!
Одноглазый, бормоча что-то нечленораздельное, попытался было нацепить
ему на голову чудовищный колпак - тогда бы все закончилось в момент...
Но строптивец, изловчившись, сумел выскочить из кресла, по-кошачьи увернулся и, собрав все силы, толкнул, нет, с размаху ударил это проклятое животное прямо в лицо, в его единственный глаз.
Служитель взвыл, выронил колпак и тяжело, как-то боком, повалился на пульт управления.
Лампочки приборов замигали еще быстрее, и тонкое гудение перешло в рев.
Не медля более, сын бросился из зала.
Он бежал по белым, пустынным коридорам, проносился через какие-то лаборатории, где тоже не было никого, поднимался по узким лестницам, петлял, утыкался в тупики, возвращался обратно - ему казалось, что он заблудился, окон- чательно и бесповоротно, что попал в страшный и нелепый лабиринт, из которого нет выхода, нет выхода, и он мчался дальше, охваченный ужасом и тоской.
Он все-таки нашел спасительную дверь, выскочил на улицу и припустил по ней, заботясь лишь о том, чтоб не споткнуться, не упасть...
Ему все чудилось, будто преследователь ни на шаг не отстает; возможно, так оно и было - неизвестно, - и он убегал, пытаясь скрыться от погони, даже не задумываясь, где потом сумеет затаиться, обрети укрытие - хотя бы ненадолго...
