Если бы не моя малышка (ЛП) - Голден Кейт

Том сбрасывает обувь. Сквозь промокшие спортивные штаны я вижу весь контур его тела. Он уходит в ванную, и через минуту слышится журчание воды, наполняющей ванну. Когда я снова вздрагиваю, это уже от приятного волнения.

— Это единственный способ по-настоящему согреться, — зовёт он. — Я бы принимал с тобой ванну… — выходит без рубашки, — каждый день, если позволишь.

— Да, пожалуйста. — Я стягиваю ботинок с противным хлюпком. Второй прилип к ноге, и Том помогает мне его снять. — Хотя бы до моего отъезда в Нью-Йорк через неделю.

— Зачем? — его тёплые губы касаются холодной кожи моей лодыжки.

— Я всё-таки иду на прослушивание. — Я снимаю промокшие до нитки носки и свитер. — Оказалось, это действительно стоило моих аплодисментов.

— Охрененно, Клем, — его глаза загораются. — Можно я поеду с тобой?

— Я была бы рада. Ты шутишь?

— Вовсе нет. Когда твой рейс?

— Я пока ничего не бронировала. Надо было сначала понять, как пройдёт спонтанная поездка по Европе.

— Ну и как? — его улыбка — одно озорство.

Дождь стекает по широким оконным стёклам напротив кровати. Я стягиваю джинсы и футболку, будто они меня предали — ближайшую неделю я не собираюсь носить одежду вообще.

— Почти идеально.

— Моя милая Клем, — его рука скользит по моему боку, и я снова вздрагиваю.

Я следую за ним в ванную, выложенную тёмно-зелёной плиткой, как его глаза. Том зажигает две свечи с запахом лаванды и гасит верхний свет, погружая нас в мечтательную, спокойную дымку. Один только пар, поднимающийся от чугунной ванны на ножках, снимает остроту холода, что пробрал меня до костей. Дробь дождя по крыше теперь кажется уютной, создаёт атмосферу покоя и уюта.

Прежде чем я успеваю сделать это сама, Том подходит сзади и расстёгивает мой бюстгальтер, позволяя своим красивым рукам скользнуть по спине и лопаткам. Его пальцы движутся по мне, будто я один из его инструментов. Он запоминает мои изгибы и впадины, спускаясь медленно вниз по позвоночнику. Я теряю способность мыслить, когда его губы находят раковину моего уха. Его пальцы скользят по бёдрам, пока не стаскивают с меня последнюю ткань. Я почти дрожу от желания, но уже знаю, что не стоит этого говорить. Теперь я понимаю, что Том любит не спешить — а у меня нет причин торопиться.

После лёгкого шороха позади я чувствую жар его твёрдого тела, прижимающегося ко мне. Он полностью обнажён и не скрывает своей готовности.

— Боже, — выдыхаю я, чувствуя, как пульсирует внизу живота.

Он ступает в ванну с той же грацией, что и во всём остальном, и погружается с удовлетворённым выдохом, заставляя меня подумать, каково это — когда он внутри. Пар обвивает его мощные мышцы, пока он кивает мне — присоединяйся.

— Ты подписал контракт, — говорю я приглушённо, когда горячая вода успокаивает каждый замёрзший дюйм моего тела.

— Подписал.

— Из-за меня? — Я не решаюсь добавить: потому что тебе было больно. Я не хочу, чтобы он когда-нибудь почувствовал хоть каплю боли. Особенно той, что могла бы исходить от меня.

— Да, — отвечает он, пар стелется по его челюсти и плечам. От этого мне становится тяжело на сердце, и я оседаю глубже в воду.

Его губы дрожат в удачливой улыбке.

— Но не только потому, что я скучал по тебе так, что мог бы купаться в собственных слезах. Ты меня вдохновила, Клем. — Он берёт мою ногу в ладонь — так же, как тогда, в гостевой комнате Ретта Барбера. — Ты изменила мой ум. И душу тоже. Я словно шёл сквозь жизнь во сне. Хотел, чтобы каждый концерт закончился, едва начавшись. Я уже не верил, что моя работа когда-нибудь снова будет приносить то удовлетворение, которое я чувствовал, когда был молод — до того, как поделился ею с миром.

Я думаю о том, как Том мог разувериться в своей музыке так же, как я когда-то — в любви. И это больно, будто нож под рёбра.

— А потом появилась ты. Самая неромантичная женщина, какую я когда-либо встречал…

— Отлично, — фыркаю я.

— И, как ни странно, самая страстная, когда дело касается этой прекрасной вещи, которую я когда-то любил так же сильно.

— Звучит довольно поэтично, — говорю я.

— Ты даже не представляешь. Я начал писать песни о тебе в ту самую ночь, когда мы встретились. Не мог остановиться. Обычно дорожные песни — о том, как скучаешь по любимой, оставшейся дома. А мои — о том, как я мечтал не сходить с гастролей никогда. Хотел катиться по тем ухабам и кочкам, лишь бы ты позволяла мне слушать, как ты поёшь, каждую ночь.

Он смотрит на свечу за моей спиной, губы чуть подрагивают — он где-то далеко, в воспоминаниях.

— Когда я так безуспешно искал ручку в Роли, я ведь писал про фрукты. Те, что растут на деревьях, не сбрасывающих листья. Приходит зима, снег, штормы — или жара и засуха — а листья остаются зелёными. Цитрус, что цветёт, оставаясь сладким и стойким.

Ком подступает к горлу. Клементинки. Они ведь растут на вечнозелёных деревьях.

— Том…

— Моя чудесная Клементина. Самый сладкий плод.

— Как вообще благодарят за альбом, написанный о тебе? — Я выскальзываю из его руки, кончиками пальцев ноги скользнув по его напряжённому телу. Его глаза на миг закатываются, но он перехватывает мой свод стопы, останавливая.

Том усмехается. Его голос становится хриплым, чуть шероховатым: — Только не так.

— Почему? — делаю обиженную гримасу.

— Потому что благодарить должен я. — Он глядит прямо, искренне. — Уже слишком давно я не писал ничего из чистого восхищения. Из восторга, из радости… Я впервые жду этот альбом с нетерпением, можешь себе представить?

Я улыбаюсь во весь рот. Он заслуживает этого. Он заслуживает всё.

— Я ещё и Джен уволил, — добавляет он.

— Вот и прекрасно. — Я ныряю с головой в воду. Когда выныриваю, волосы липнут к лицу, а он улыбается — и будто вся ванная сияет вместе с ним. Наши ноги переплетаются.

— Это ненормально, как сильно я скучала по твоей улыбке, — признаюсь я.

— Я ничего не понимаю в нормальности, — качает он головой. — Я думал о тебе каждый день и каждую ночь. Отчаянно. До удушья… А теперь ты сидишь в моей ванне. — Его рука ложится на фарфоровый край, тянется ко мне. — Всё это кажется нереальным.

Я кладу щеку на его пальцы и закрываю глаза.

— Я люблю тебя.

— И я никогда не устану это слышать.

Когда я снова встречаю его взгляд, это взгляд человека, чья жажда наконец утолена. Чья мука закончилась. Он смотрит на меня так, будто я починила то, что долго было в нём сломано.

— Что теперь?

— Теперь скажи, чего ты хочешь. — Том придвигается, усаживая меня к себе на колени. Мои ноги обвивают его талию, щетина щекочет плечо, а губы касаются мокрой кожи. — Всё, что ты захочешь в этой жизни — я это устрою.

Его руки обнимают мою талию, он выдыхает, вдыхая меня. Нет места, где я хотела бы быть больше, и, понимаю, нет места, куда я не смогла бы дойти, если он рядом.

— А если всё, чего я хочу — это ты?

— Как ты однажды сказала мне… — ещё один поцелуй, тёплые ладони на моей спине…

И когда он говорит снова, я вспоминаю, как мы оказались здесь. Как его голос сам привёл меня к нему — словно зов сирены, в тот пугающий день на автобусе Greyhound, шедшем в Мемфис. Его певучий баритон. Мой дом — в этом звуке.

— Я твой.

Эпилог

Пять лет спустя

— Том, мы опоздаем! — кричу я, почти добежав до входной двери, и в последний момент вспоминаю про термос с Barry's, настаивающийся на кухне. Моему голосу нужна вся возможная поддержка перед последним сегодняшним спектаклем.

— Конри что-то вырыл, — отзывается Том из сада. — Мне нужна минута!

Кухня залита перламутровым солнечным светом. Я закрываю окно, чтобы не залетели весенние насекомые, и замечаю, как на ветке приземляется синее пернатое создание — рядом с другим, не менее ярким. Забрав чай, прохожу мимо рисунков Тома и выхожу за дверь, пробираясь сквозь высокую, разросшуюся траву. Летом её придётся подстричь, прежде чем она выгорит и станет ломкой, но пока она такая сочная, ярко-зелёная — рука не поднимается.