Valery Angulys - Последний дубль
— И какой по счету была последняя? — спрашиваю с вызовом, ярость враз ослепляет, нивелирует страх.
— Последней еще не было, — говорит ровно и отворачивается. — Твою подругу я не убивал. Крест нарисовал мой приятель, но он тоже к ее гибели не причастен. У нас схожие вкусы, но разный стиль игры. Он зануда. Ужасный сухарь. Даже пообщаться нормально нельзя, сразу крушит мебель и бросается на меня. Совсем не ценит наше давнишнее родство, не желает осознать очевидное.
— Странно, — поджимаю губы.
В мыслях звучу гораздо неприличнее.
П*здец. П*здец. П*здец.
Я не соответствую его типу. Не брюнетка, не модель. Не красавица. Однако светлые волосы и зеленые глаза едва ли помогают расслабиться в текущей ситуации.
Гулкий удар заставляет подскочить на месте.
Что за дерьмо?
Бум. Бум. И еще несколько коротких «бум» аккурат в такт ругательствам, которые мерно пульсируют в моем мозгу.
— Что-то стучит, — замечаю осторожно. — Там, сзади. В багажнике.
— Тебе мешает звук?
— Ваша машина не в порядке.
— Это не моя машина, — отмахивается небрежно.
— Лучше бы проверить. Мало ли какие неисправности. Возможно, нас сейчас разнесет на куски.
— Успокойся. Ничего не будет.
О нет, я не переживаю относительно вероятных проблем по технической части.
Мои планы идут далеко.
Вот остановимся мы, гад выйдет посмотреть отчего такой грохот, а я быстро изобрету коварный план побега. Ну, если честно, я плохо представляю, что стану делать, однако надеюсь на удачу. Хотя эта дрянь явно трудится на вражеской стороне.
Мои планы идут далеко... на хрен.
— Давайте все же притормозим и убедимся наверняка, — отчаянно пробую продвинуть свою идею. — Потому как это не самая приятная смерть.
— Какой смерти ты хочешь?
— Я бы не хотела умирать.
— Брось эти глупости. Я помогу выбрать отличную смерть.
Последнюю фразу он произнес так, будто собирался сделать неоценимую услугу.
Его губы кривились в усмешке, а льдистые глаза сверкали, обещая исполнение всех желаний. Вот только чьих? Чьих желаний?
— Я бы хотела выглядеть красиво.
— Как именно?
Молчу, стиснув зубы.
Назойливо повторяющиеся «бум» доводят до безумия.
— Погибнуть от яда, — бросаю сухо. — Быстро, просто уснуть.
— Что с твоей фантазией? — хохочет.
В тот же миг неожиданный грохот заставляет содрогнуться, буквально подпрыгнуть на сиденье.
— В багажнике происходит что-то странное, — чеканю мрачно.
— Во всем мире происходит что-то странное, — парирует флегматично.
Пробую припомнить, чему учат учебники.
Ничему.
Ничему умному.
Стараюсь следить за дорогой. Получается плохо.
Мы давно миновали центральную часть города. Удаляемся все дальше, к окраинам. Прочь из благополучного района.
Впереди возникает табличка с перечеркнутым названием города. Мило. Очень.
Наверное, пора паниковать?
Раньше я чувствовала относительную безопасность. Если только ее можно ощутить, когда руки закованы наручниками, а рядом сидит вооруженный психопат. Это непередаваемый опыт, который действительно лучше никому не передавать.
— Тебе нравятся свечи? — продолжается допрос. — Огонь?
— Не слишком впечатляет, — отвечаю уклончиво, живо воображаю, как ублюдок обливает меня керосином и поджигает.
— А как насчет романтического ужина при свечах?
— У меня такого никогда не было, и я не уверена, хочу ли пробовать, — заявляю, мысленно представив Ганнибала Лектора.
Проклятье.
Тут, в безлюдной лесополосе, существует тысяча болезненных способов меня убить. Для психопата место не принципиально. Он волен убивать где и как хочет. Полная свобода действий.
— Люди могут разочаровать, — говорит ледяным тоном. — Я не люблю, когда они чересчур долго кричат. Лучше сразу поработать над горлом, тогда им удается лишь хрипеть.
Обалдеть.
— Кстати, называй меня Джек.
Спасибо.
Так гораздо интимнее.
— Не бойся, я не Потрошитель.
А, ну прямо гора с плеч.
Сейчас облегченно вздохну и воспарю от счастья к небесам.
— Очень приятно, — выдавливаю улыбку. — Слава.
— Знаю, — заговорщически подмигивает. — Но мне по душе другая часть твоего имени.
— Свята?
— Святая, — мечтательно вздыхает. — Любопытно, каково это? Резать святую. Наверняка незабываемо.
Господи.
Не уверена, слышишь ли ты меня. Однако теперь самое время сотворить чудо. Спаси и сохрани.
Боже мой, где же ты? А где Градский? Надеюсь, оперативно вычисляет местонахождение моего телефона.
Автомобиль несется по трассе. Впиваюсь взглядом в каждую из встречных машин. Будто подаю немой сигнал тревоги.
— Жаль, дождя нет, — вдруг говорит Джек.
— Почему?
— Я люблю дождь. В нем можно спрятать свои слезы. И еще он отлично смывает кровь. Уничтожает следы. Помогает все похоронить. А вообще я очень романтичный человек. Мечтатель.
— Ты не убиваешь на улице, — стараюсь добиться безразличного звучания. — Какая разница?
— Милая моя, святая, — произносит нарочито сладко. — Святая невинность, святая простота. Ты даже не подозреваешь, как я убиваю.
— Ничего оригинального, — заявляю без эмоций. — Я бы справилась лучше.
— Серьезно?
— Думаешь, откуда у моего отца коллекция ножей? — спрашиваю вкрадчиво. — Наверное, ты считаешь себя хорошим психологом.
Сбрасываю напряжение, разваливаюсь на сиденье поудобнее. Изображаю кривую ухмылку, смотрю на противника исподлобья. Хочется верить, курсы актерского мастерства не прошли даром.
— Но ты понятия не имеешь о том, чем мы занимаемся на досуге. Я устала изображать напуганную дуру. Будь послушным мальчиком, расстегни наручники.
— Зачем?
— Ну ты, конечно, можешь убить меня и пропустить основное веселье. Но я не рекомендую отказываться от дружеских советов.
— Да?
— Я покажу тебе много интересного.
— Например?
— Наш подвал для особенных развлечений, — блефую напропалую. — Это место никогда не пустует. Там полно занятных штуковин.
— А где хранится несуществующая коллекция ножей? — спрашивает со смешком.
— Что? — из последних сил стараюсь не выдать волнение. — Ты о чем?
— Хорошая попытка.
— Я…
— Ты прелесть, — хвалит. — Я оценил. Только давай не будем портить впечатление. Не начинай рассказывать о том, как отрывала головы куклам.
— Черт, откуда узнал про мою следующую реплику? — нервно улыбаюсь, надеюсь не разрыдаться.
