Дом боли (СИ) - Габова Ирина

Ее рука тянется к мои волосам, ерошит их, проводит пальцами по скулам и вздыхает.

— Что?

— Ты стал другим. — шепчет она.

— Каким другим? — удивляюсь я.

— Не знаю, — пожатие плечами, лёгкая улыбка, — просто другими. Но думаю, ты знаешь о чём я.

В этом вся она. Мама всегда говорит загадками, на которые другие люди знают ответ. И это не может во мне не вызвать улыбку. Я встаю и обнимаю ее за плечи.

— Ты у меня такой хороший вырос. — Шепчет она прижимаясь щекой к моему животу. — Ты надолго? Отец на работе, я бы хотела, чтобы вы увиделись.

Я киваю головой сам себе. Я тоже хочу с ним увидеться.

— Думаю, я с ночёвкой. — опускаю голову и улыбаюсь матери.

Она счастливо улыбается в ответ.

— Тогда закажем пиццу?

Я радостно киваю.

Остаток дня прошел тихо. С работы пришел отец. И даже с ним все спокойно. Впервые за долгое время совместный ужин, много смеха. Словно мы нормальная семья. И это так успокаивает.

Вечером лёжа в своей кровати я понимаю, что не хочу возвращаться туда. Ведь теперь там все пугает.

Отодвигаю мысли на задний план. Меня тихо накрывает сном. Темным и таким успокаивающим.

Уже под утро начали сниться сны. Обрывчатые. Тягучие. Тяжёлые. Живые.

В них была Женька. Она смеялась и плакала, пела и кричала. Но все это было не для меня. Я словно был зрителем кино. Я смотрел, а она не знала, что я смотрю. Жадно. С тоской. Я звал ее, а она жила этой жизнью без меня.

И сны то не кошмарные. Не пугающие. Но я проснулся в поту. А в углах глаз слезы.

— Какая все таки хрень. — голос мой охрип. Хочется пить. Смотрю в телефон. 6 утра. — Твою мать. — Тру руками лицо и встаю.

Кухня. Стакан воды. За окном ещё темно, рассвет только-только начинает вступать в свои права. Надо сегодня попасть в институт. Вчера благополучно забил на лекции. Упираюсь ладонями в столешницу. Как собрать себя в кучу.

За спиной шаги. Это мама. Сонная. Обнимает меня со спины.

— Ты чего так рано? — хриплое дыхание в мою спину.

— Институт. Надо пораньше. Хочу поймать Кураева, сдать зачёт по философии.

— У тебя все хорошо? — в ее голосе слышны нотки беспокойства.

Нет, мам! Все не в порядке! Совсем все не в порядке! Твой сын влюблен безответно, в доме где он сейчас живёт происходит ад. Я вздыхаю. Улыбаюсь. Поворачиваюсь к ней лицом

— Твой сын взялся за ум, а ты спрашиваешь все ли у него в порядке? — мой тихий смешок.

— Да. Ты просто очень тихий. Ты таким не бываешь. — в ее глазах скопилось немного печали.

Целую мать. Освобождаюсь от ее объятий. Надо принять душ.

— Все в порядке. Просто устал немного. Я в душ.

— Хорошо. Я свою кофе.

Часом позже я в дороге. Тихий гул машины. Проснувшийся город. Светофоры, пешеходы. Дорога успокаивает.

В институте все проходит тихо. Леха не пришел. Алиска обжимается со своим новым парнем, сверля мне спину. А у меня каша в голове.

Что делать? Как себя вести? Что говорить? Настроение медленно катится вниз.

Как говорят: перед смертью не надышишься! Неспеша доехал до Орловых и я стою у входной двери уже минут десять, пытаясь найти силы войти… И не могу. Тут удар в лоб дверью, я падаю от неожиданности на пятую точку.

В дверях Женька. На лице мелькает целая буря эмоций, которые меняются одна за другой. Испуг. Шок. Понимание. Паника. Страх. Смущение.

— Привет. — хрипит она и срывается с места. Оббегает меня и скрывается из виду.

— Сбежала значит. — я сижу на льду с улыбкой. — Не только мне страшно сегодня. — почему-то накатывает волна облегчения.

Встаю. Отряхивают. Вхожу в дом. Надо решить как начать разговор, когда она вернётся.

Сколько дней прошло с той ночи. Неделя? Две? Да это же собачий бред. Она что агент 007? Как у нее получается так меня избегать. Я встаю, ее уже нет, ложусь, а она не пришла.

Если бы не ворчание Сереги о том, что она так себя в могилу загонит, я бы подумал, что она вообще не приходит домой.

Утро субботы. Тихое. Лена уехала к подруге, сказала, что вернётся поздно. Серёга в гараже. Я выпил кофе и двинул наверх к себе. И вдруг вижу, что она выходит из своей комнаты, крадучись, прислушиваясь.

Снова при виде меня паника, страх. Она как рак, пятится назад и пытается закрыть дверь.

— Стоять! — ору ей я. И врезаюсь плечом в дверь

Она скулит, пытаясь не пустить меня внутрь. Лёгкая борьба и я вваливаюсь в ее комнату.

Она такая потерянная. Стала как тенета, ещё сильнее похудела. Глаза огромные в половину лица. Начинает метаться по комнате.

— Ты не думаешь, что нам надо поговорить?

Ее плечи вздрагивают. Она закусив губу, мотает головой.

— А помнится, на меня ушат грязи был вылит, о том, что я не решаю свои проблемы. А, Жень? — хмыкаю я.

Она поднимает затравленный взгляд, слегка наклоняет голову набок, а в глазах вина, столько вины.

— Прости. — ее шепот. — Я не знаю, что говорить, и что делать. Я не знаю, как себя вести рядом с тобой.

— Я тоже. — моя спина упёрлась в дверь, руки скрещены на груди. Так она не убежит, а у меня не будет возможности ее касаться.

— Правда?

— Угу. Но радует одно, что ты помнишь, возможно не все, но помнишь что произошло. Да?

Это даже забавно. Она вся съеживается, становясь ещё меньше. Глаза становятся испуганными, как у кролика. Опускает взгляд и кивает.

— И что будем делать? Бегать дальше? Ты что Форест Гамп?

Мотает головой.

— Чего молчишь?

— Прости!

— За что?

— Не знаю, за все. За свое поведение, за отношение, за то что натворила дел. — Ее голос срывается до шепота.

— Ну, творили то вместе. — Хохочу я.

Ее заливает краска стыда. Боже, какая она сейчас красивая. Так хочется подойти и поцеловать.

— Я, мы… Мы были пьяными и все это…

— Ошибка? — по телу ползут мурашки. Сука, только не это. Не хочу! — Я не был пьян!

Она пугается моего ответа. Отходит на шаг назад.

— Послушай. Все это было неожиданно, и неправильно, но это не значит что я этого не хотел. — Я вижу как в ее глазах мелькают вопросы, которые так легко прочитать. — Да, ты мне нравишься! Да, уже давно. Да, я этого хотел. Нет, я не хочу быть ошибкой. И да, я все знаю, знаю, что ты не готова к отношениям, что у тебя есть парень. Знаю про я про Серёгу. Но я не хочу, твою ж мать, быть ошибкой. Этот секс не был ошибкой, только не для меня. Ты слышишь?

Она молчит и только удивлённо смотрит. Что происходит в этой маленькой голове? Отлипаю спиной от двери и шагаю к ней. Испуг. Паника. Мой вздох.

А я просто подхожу и обнимаю. Она замирает в моих руках.

— Если ты не готова, тебя это все пугает, то дай себе время это все переварить и не руби с плеча. Ты очень важный для меня человек. Я не буду давить, не буду ни на чём настаивать. Слышишь? Не хочу тебя терять.

Она просто кивает и я чувствую тепло ладоней на своей груди. Мы так стоим совсем не долго. Я понимаю, что ей не ловко. Отпускаю ее и хочу выйти из комнаты.

— Нет! Не надо! Нет! — Слышу ее крик. Но видимо поздно. Кулак врезается мне в лицо. Я заваливась на пол.

— Не надо, слышишь! Сережа, не надо! Не смей. — Женька начинает верещать, когда новая порция ударов обрушивается на меня.

— Ах, ты скотина. Ты какого хрена творишь в этом доме? — Ярость пылает на его лице.

Женька пытается его оттащить. Отвлекает его на пару секунд и я бью в ответ. Боже, как давно я этого хотел. Это было такое облегчение, просто дать ему в морду. Ради этого я готов был вытерпеть все удары, которыми он меня наградил.

Начинается потасовка. Женька орет. Мы катаемся по полу.

— Не лезь к нему. Он не при чем. Это я! Хватит, — я слышу сквозь шум борьбы, наше хриплое дыхание, как она начинает реветь.

Серёга отпускает меня. Моя голова ударяется об пол. Сноп искр из глаз. Сука, как больно.

Он подлетает к ней и орет ей в лицо.

— Ты с ума сошла? Взрослая стала? Ты хоть понимаешь что творишь? Какого хрена? Это мой дом, мой. А вы устроили тут… Что? — Его трясёт.