Ирина Комарова - Скрипач не нужен?
– Бернстайн? – удивился он.
– Да, – Олег тоже оглянулся на ноты, словно проверяя свои слова. – Хочу в будущем году сделать что-то вроде цикла «Классика двадцатого века». Барток, Шнитке, Бриттен … ну и Бернстайн. Вот, «Вестсайдскую историю» разбираю, но это пока не работа даже, а только подготовка к работе.
– Ясно, – Кирилл заложил руки за спину, сделал шаг к пюпитру и, склонив голову на бок, не то углубился в изучение нот, не то просто задумался. Потом встряхнулся и обернулся к Олегу.
– Я понимаю, что с моей стороны это наглость невыразимая, – неуверенно сказал он, – но на самом деле… понимаете, у меня есть некоторые мысли, я давно хотел попробовать… к сожалению, у меня не тот уровень. То есть, я хороший скрипач, но не больше, а эту музыку можно сыграть так… может вы согласитесь попробовать?
Олег постарался скрыть изумление. Наглость предложения, действительно была незаурядная. Этот энтузиаст народного музыкального просвещения ему, конечно, понравился и родственные связи у него хорошие – особенно если говорить о сестрах; но вот так, между делом, попросить: «не сыграете ли вы мне Бернстайна, а то у меня есть пара мыслей по этому поводу»?! Собственно, это даже интересно. И потом, он ничего не потеряет, доставив мальчику удовольствие.
Олег молча подошел к тумбочке, открыл футляр, достал скрипку. Вернулся к пюпитру, быстро, в несколько касаний смычка настроил инструмент. Заметил краем глаза непроизвольный одобрительный кивок Кирилла и едва сдержался, чтобы не рассмеяться. Вот, первую похвалу от учителя Хвалынской музыкальной школы он уже заработал. Да уж, скрипку настраивать Олежка Тернов научился за много лет до того, как начал получать премии на международных конкурсах.
– Целиком или вас интересует какая-то часть? – серьезно спросил он.
– Всего несколько строк, – Кирилл взял ноты в руки, полистал, в поисках нужного места. – Вот, эти две фразы.
– А-а, – Олег нахмурился. Эти две фразы потихоньку грозили превратится в один из его тайных кошмаров. Они у него просто не желали получаться. Нет, технически-то все было верно, нотки выпевались, фальши не было и следа, но музыкальный смысл, которым наполнена «Вестсайдская история», исчезал бесследно, как только он подходил к этому месту. Моментально терялась всякая мелодическая связь с предыдущим пунктом и совершенно непонятно было, как переходить к следующему. – Ладно. Но у меня этот кусок совсем не отработан, – предупредил он.
Кирилл, уже успевший занять кресло и повернуть его так, чтобы видеть пальцы скрипача с наилучшей позиции, снова кивнул. Олег медленно поднял смычок, еще раз проверил строй, замер на секунду, вглядываясь в ноты и, наконец, заиграл. Из чистого пижонства, он взял концертный темп и, слава богу, умудрился его выдержать. Вообще, этот сельский учитель в кресле, оказывается, действует благотворно – мало того, что сыграл чисто, даже мелькнула какая-то, незаконченная правда, мысль. Довольный Олег опустил смычок и посмотрел на Кирилла, ожидая увидеть положенное восхищение на его лице.
Странно. Была задумчивость, сомнение, даже робость какая-то просвечивала, но восхищения не было.
– А если попробовать, – осторожно сказал Кирилл, – первый пассаж сыграть чуть побыстрее?
– Побыстрее? – он что, с ума сошел? Олег и так пальцы себе чуть не повыламывал, куда же быстрее?
– Чуть-чуть, – подтвердил Кирилл. – А потом крохотную паузу, только чтобы отбивку сделать и второй пассаж. Закрутить, закрутить, все громче, перейти на крик, и захлебнуться… а?
Олег, не отвечая, смотрел на него круглыми глазами.
– Попробуйте, – жалобно попросил Кирилл. – Это должно прозвучать, я знаю, но я не могу сыграть, так как слышу. А у вас получится.
– Вскрикнуть и захлебнуться, – Олег неуверенно повел пальцем по нотной строке.
– Вы только представьте, это же все выстраивает! Извините, но вы же к следующему пункту никак не подходите, он необоснован, а так…
– Захлебнуться, – повторил Олег.
– Ну да! А потом пауза, длинная, чтобы все услышали тишину. И из этой тишины, рождается тончайший, нежный, вибрирующий звук. Пианиссимо! И он нарастает медленно-медленно… попробуйте!
– Да-да, сейчас, – Олег, наконец, поднял смычок. – Только я на пару строк раньше начну, для разгона.
Он заиграл. То ли благодаря разгону, то ли, действительно, присутствие Кирилла помогало, но пассаж в ускоренном темпе проскочил сам собой. Второй пассаж, вскрик! Ух ты, даже мороз по коже!
– Еще раз, – жестко потребовал Кирилл. – паузу четче, си-бемоль короче!
Олег послушно повторил, замер, вопросительно глядя на него.
– И-и-и дальше, – пропел Кирилл, – после паузы нежненько… нежнее, мягче… еще раз!
Олег сыграл еще раз. Кирилл привстал с кресла:
– Почти то, что нужно! Ты слышал? Еще раз, и держи темп!
Пассаж, еще пассаж! Олег смахнул пот со лба, снова повторил. Кирилл наклонился вперед, вслушиваясь, отбивая каблуком такт, давая указания. Еще раз и еще…
Получилось! Олег сыграл еще несколько раз, закрепляя результат, потом опустил смычок. Уставился на Кирилла, почти с суеверным восторгом:
– Старик, ты гений!
Тот помотал головой:
– Нет, это ты гений! Если бы ты знал, сколько я бился, но у меня ничего подобного, даже близко… а ты – раз, и сыграл!
– Это точно – раз, и сыграл, – нервно рассмеялся Олег, укладывая скрипку в футляр. – Пошли.
Кирилл поднялся, словно лунатик, двинулся за хозяином на кухню. Олег достал из шкафчика початую бутылку конька, рюмки. Открыл холодильник, выгреб оттуда все содержимое: пластиковую ванночку с сыром «Виола» и половинку малогабаритной буханочки «бородинского». Пояснил извиняющимся голосом:
– Мы ведь сегодня уезжать собирались, так что продуктами я не запасался.
– Да что нам, – рассеянно отмахнулся Кирилл. Потом взгляд его упал на бутылку и немного прояснился. – Ого! Хеннеси! Кучеряво живешь.
Тернов тут же достал из шкафчика вторую, полную, и протянул Кириллу:
– Твоя.
– Ты что их там разводишь? – изумился тот.
– Да это все подарки, – улыбнулся Олег, ловко свинчивая крышку. – Сделай пока бутерброды. Я как-то сболтнул в интервью, что предпочитаю «Хеннеси», вот поклонники и стараются. Ну, за нас, за гениев!
Выпили, заели тонко нарезанными ломтиками черного хлеба с размазанной «Виолой». Олег поморщился:
– Может за приличной закуской сбегать?
– Вот еще, – отказался Кирилл, – людям и хуже, бывало, приходилось.
– Хуже? – Олег с сомнением поднял второй бутерброд, осмотрел его.
– Гораздо. Я сам читал воспоминания какого-то писателя, фамилию не помню, но из наших, из советских классиков, – он замолчал на секунду, глядя, как Олег наливает по второй, – так они с приятелями как-то летом в самую жару пили пиво и заедали его мятными леденцами… в парке культуры и отдыха было дело.
