Котенок Шмыг, авария и полный мандарин! (СИ) - Лари Яна

— Такая история забавная вышла с этим рисунком. Я случайно попал на мастер-класс к моей невесте. А руки у меня растут из... — запинаюсь, покосившись на браслет. — В общем, я слишком ленив, чтобы стараться и тем более вкладывать смысл.

Вытянутая рожа Мазилкина дорогого стоит. Заднюю давать уже не комильфо. Не станет же он расписываться в своей некомпетентности.

— Э… ну… да… Ничего удивительного! Настоящий гений порой творит интуитивно. Именно поэтому ваша работа так цепляет. — Прикладывает руку к сердцу, этот напыщенный индюк, делая вид, что всё пучком. — Позвольте откланяться, мне нужно… выпить.

— Конечно, конечно. — Провожаю его взглядом.

— Главное — закусывать не забывайте! — о, а вот и пять копеек от брата, не запылились.

— Теперь ты. — Грубо беру Антона под локоть. Настроение как раз такое, кого-нибудь четвертовать. — Тебе как, язык жить не мешает?

— Вроде нет.

— Марат, здесь люди! — заступается за него Лада. Защитница всех сирых и убогих.

— Хорошо, — сдаюсь. — Пойдём туда, где их нет.

Веду Антона на второй этаж. Выжидать, придумывать какие-то хитроумные планы — не про меня. Нас воспитал один отец, но он родной только Антону, мой свалил. Так что ген хитрости наследовать мне тупо было неоткуда.

Ничего мы с Ладой так и не придумали, зря только оттягивал. Кто, если не старший брат, напомнит этому ослу про совесть?

Где-то на середине лестницы он сопоставляет, что к чему, и начинает бессовестно искать себе любимому лазейку.

— Марат, через полчаса Новый год. Не будем начинать его со скандалов.

— Не переживай. — Толкаю его вперёд. — Мы уложимся в старом.

— Тебе нужно быть в зале.

— Аукцион и без меня проведут.

— Прихвати тогда с собой вискарь хотя бы.

— Обойдёмся и без анальгетиков.

— Стой. Ты слышишь?

— Перестань! — Ускоряюсь, устав от его уловок.

— Из гримёрки, — не унимается брат. — Храп!

Как будто в подтверждение его слов в коридоре раздаётся громкое, звучное «Хр-р-рак!». Мы втроём озадаченно переглядываемся.

— Да ну ты что, — уговариваю сам не знаю кого. Наверно, всё же в большей степени себя. — Этого не может быть. Я ему столько отслюнявил, что...

Но Лада уже распахивает дверь, вопреки табличке «не входить».

Зрелище не оставляет сомнений: Шторм в отключке. Тело, полулежащее на диване с бутылкой, элементарно не способно двух слов между собой связать, не то что выступить.

— Какого чёрта? — Откидываю голову назад, закрывая глаза рукой. — Шторм, что это вообще такое?

— В-всё пучком... танцевать... я могу! — произносит танцор, пытаясь подняться, но тут же теряет равновесие и заваливается на левый бок.

— Приехали. — выдыхаю зло.

— Что теперь? — взволнованно мельтешит Лада.

— Нам капзда, — меланхолично констатирует Антон.

Глава 21

Глава 21

Лада

Мы пытались реанимировать Шторма ледяной водой, смачно хлестали по щекам и даже приводили в чувство промыванием желудка. Трезвее он от этого, увы, не стал.

Так и лежит на диванчике в позе, несовместимой с совестью.

— В этом году уже не очухается, — убито констатирует Антон.

Марат, явно не разделяя фатализма брата, коршуном кружит по комнате, правда, тоже пока безрезультатно. А часики, между тем, тикают...

— Что будем делать? — снова задаю вопрос, на который ни у кого из нас нет ответа.

— Он должен выступить, — жёстко ставит точку Марат. — Если Шторм не выйдет на сцену, мне крышка. Фанаты решат, что их кинули, и никаких оправданий слушать не станут. Доверие к моему заведению рухнет за один вечер.

Антон оборачивается, нервно играя ключами.

— В таком состоянии на сцену он может максимум выползти.

— Как выглядит Шторм на самом деле, ни одна собака не знает, — задумчиво произносит Марат, подбирая с дивана чёрную маску. — Достаточно, чтобы кто-то в его костюме показался толпе. А там уже... бог в помощь.

— Найти замену за семнадцать минут? — хмыкает Антон. — Каким образом? Наколдуешь?

— Ты хочешь, чтобы я тебя простил за клевету? — вдруг выдаёт Марат, останавливаясь перед братом.

— Предлагаешь пойти на сцену мне?

— Именно.

Тот недоверчиво моргает и заходится смехом.

— Ты перегаром надышался или что? Если обман раскроется, будет скандал! Мы не можем рисковать.

— Скандал будет в любом случае, — вставляю я дипломатично, пытаясь разрядить обстановку. — Так хоть есть крохотный, но шанс, что всё обойдётся.

Марат хлопает брата по спине, задерживая руку у основания шеи, очень кровожадно.

— План такой: напялишь маску, пустим побольше дыма и поменьше света. А дальше разберёшься, находчивый ты мой.

— Ты серьёзно? Я не умею танцевать. Вообще. Никак!

— А я рисовать не умею, и что? Слышал же, что Мазилкин сказал? Настоящий гений творит интуитивно! К тому же плохие танцоры у девчат нарасхват. Так что вперёд и с песней.

Антон тяжело вздыхает, очевидно, прощаясь с остатками здравого смысла, и нехотя принимается вытряхивать блогера из костюма.

Я тактично отворачиваюсь, ориентируясь в происходящем лишь по репликам мужчин:

— Сука, ненавижу латекс. Жмёт везде, даже в локтях!

— А как ты хотел? Детство кончилось.

— Вот именно. У меня не помещается.

— Пресс втяни.

— Да не тупи, я про другое.

— Лайфхак: если не застёгивать ширинку, никто и не запомнит, был ли танец.

— Приберегу совет на крайний случай.

— Мальчики, время. — С тревогой смотрю на часы.

— А мы уже всё, — отвечает Марат. — Зацени.

Костюм Антону явно мал: сковывает движения и сопровождает каждый шаг противным скрипом. Впрочем, выбора особо нет.

Публика встречает кумира оглушительными аплодисментами. Воздух вибрирует от мощных битов, обостряя эмоции. К сожалению, в нашем случае это предчувствие фиаско.

В знак поддержки сжимаю руку Марата и чувствую, как его пальцы рефлекторно переплетаются с моими.

Антон не робеет. Нельзя сказать, что на сцене он выглядит неуверенно. Он выглядит... странно. Как рояль в курятнике. И это он ещё даже не начал танец.

Первое его танцевальное па напоминает спонтанную судорогу. Не знаю, как из зала, но из-за кулис можно подумать, что пол под напряжением в двести двадцать вольт.

Тишина встаёт настолько оглушительная, что её могут засечь сейсмологи. Обычно сразу после такой начинают свистеть и кидать перезревшими помидорами.

Марат отворачивается, не в силах смотреть.

— Это конец, — бормочет он тихо.

Антон обескураженно роняет руки.

Я уже подумываю прекратить его мучения. Попрошу ведущего объявить, что Шторм не в форме. Какая разница в какой момент новогодняя ночь накроется крышкой, если провала не избежать? Плохо, что Марат теперь в любом случае нескоро отмоется.

Но тут музыка резко меняется. Ритм становится дерзким, на сцену плотными клубами выползает дым. И Антон неожиданно встряхивается.

Он делает вид, что отпивает из воображаемой бутылки, занюхивает рукавом. А затем «разбивает» её с криком, способным выкурить всех дрыхнущих медведей из берлог:

— Корпоратив, ёпта!

Одним движением «Шторм» расстёгивает латексную куртку и резко переходит на наглую пародию.

Это не танец в привычном смысле. Это карикатура на тему мужского стриптиза. Но толпа ревёт от восторга. Безумие уверенно набирает обороты.

Для затравки Антон пропускает куртку между ног и таскает её туда-сюда движениями, какими хозяйка натирает морковку.

Сердобольный дядька из зала кричит, что сейчас корнеплод задымится, и будет беда. Стоящие у сцены складывают из купюр и пускают самолётики «на разогрев». По меркам среднего стрип-бара — ужас какой успех.

На первом же «У-ча-ча-ча!» куртка технично улетает в зрителей. Носки — тоже. Футболка крутится над головой спятившим флюгером. Крики фанатов становятся почти истерическими. Вещи гуляют по залу как знамя безудержной радости.