Ива Одинец - Бестии
– Вот спасибочки.
– Всегда пожалуйста. Кушай, не обляпайся.
Ноги рефлекторно переступили. Шпильки будто вязнут в смоле.
Серая мерзопакость обвивает колени. Чёрная кожа сапожек – как и Танечкины чулки – кажется тёмно-серой.
– Вот тут холодно почему-то, а? – жалобно сказала Танечка. – А вроде ж батарею топят. Везде тепло, а тут… И не дует вроде ниоткуда. А потом пока согреешься…
– Выстыло, значит. Сторона-то восточная.
Тварь тянет силу.
Из всего живого.
Лучше б правда дуло… Ей было б некомфортно.
Серое на уровне колен колыхнулось. Готова поклясться – брезгливо. Таким же специфическим жестом мой любимый старый кот потряхивал лапой над едой, ежли не нравилось. Что, мразюка, мысли читаем?
Завитки вокруг Танечки разошлись. Висят так же высоко – но уже не касаясь.
Двухмерные – невкусные. Это когда вообще есть что есть. Меня тебе надо, ёжику понятно. И Тига.
Завитки скользнули на пол. Клубясь, подтягиваются к стене берлоги, где трещина. Подальше от меня.
А как там Тиг?
Будто не дышал эту минуту с лишним. Тело натянуто, как струна, взгляд – расфокусированный, остановившийся – осязаемо, как нить, уходит в клубящееся серое.
Легонько тронула за руку.
– Пошли отсюда.
– А?
– Пошли, говорю. Раунд за нами.
– Вы разговаривали, – сказал Тиг.
Не спросил. Сказал.
– Немножко. А как ты…
– Я слышал. И тебя, и её.
– Да ты, дружочек, интуит… Кто б мог подумать, а…
– Что?
– Ничего. Она нас боится. Это радует.
– Она угрожала.
– Фигня. Могла б что-то сделать, не вылезая отсюда – давно б сделала.
– Не нравится мне это, – тихо сказал Тиг.
9 марта, четверг, 17—30
…Как же здорово – рвануть прочь от этого дурдома.
– Куда едем?
– На набережную. Спустимся к воде.
– Зачем?
– Вода бегущая. Там энергетика самообновляется.
Темнеет. От туч небо кажется низким, а река – непрозрачной. Как та мерзость в коридоре…
Бетонные, истёртые от времени ступеньки обрываются в метре от воды. По обе стороны лестницы – уступами ограждение чуть выше метра. Кладка в четыре кирпича. Вечерами здесь любит сидеть молодёжь с пивом и гитарами, а по утрам – рыбаки. Но сегодня ветер – ещё по-зимнему ледяной – разогнал всех. А мы легко одеты. Но это лучше, чем в герметичной коробке кабины ощущать, как густеющий воздух разъедает корочки на царапинах… Опущенных окон, такое ощущение, уже мало.
Мерзлячка. Зубы клацают. Дрожь мешает говорить.
Сигарета плюхнулась в воду. Тиг молча накрыл меня полами плаща, прижав к себе, застегнул на нижние.
Объятие, спокойное лишь с виду – по сравнению с жаркими вчерашними. Гоняет напряжённость по кругу.
– Дело плохо. Растёт как опухоль. Надо убить. Срочно.
– Чем?
– Есть варианты. Но – всё в одиночку.
– Почему?
– Вместе нельзя. Даже если возьмём по вентилятору. Это её территория. Там – её законы. Физические в том числе. Шанс был бы у того, кто её не чувствует. А мы… Сначала откроются свежие раны, потом – давешние… да тебе вообще подходить нельзя, ты же в шрамах весь! А потом… Не удивлюсь, если кровь сквозь поры начнёт сочиться. Выдержим… ну, я не знаю – хорошо, если полчаса, а на любой ритуал нужно часа три-четыре. Минимум.
– Неужели ничего нельзя сделать? – с тоской сказал Тиг. – Святая вода, крестильные крестики…
– Ты и так не снимаешь. А с водой я пробовала – я говорила. Только на огонь и была реакция. Там выжечь нужно всё. Прожарить, как в автоклаве.
Тиг присвистнул.
– Криминал… А подействует?
– Да. Если до кирпичей выгорит. Правда, охрана сто раз прибежит.
– А что-нибудь менее противозаконное?
– Кислота. Покрепче. Или щёлочь. Но это – долго. И не факт, что сработает.
– Ещё лучше. Чтоб самим обжечься?
– Я в исследовательском центре работала. Пока его не прикрыли. У меня на все реактивы допуск был. Слушай, то-очно! Это хоть без шума и пыли – не то что пожар. На руки асбест привязать… ну, респиратор, само собой… Заодно за маску сойдёт – как у грабителей. Только в «Химреактивах» завтра выходной, ч-чёрт… О’кей, можно и уксусной эссенцией. В любом магазине… Только её много надо. Багажник загрузим и…
– Н-нет уж, давай без этого, ладно? А ритуалы – это как?
– Профи – не церковники – делают так: читают молитвы до посинения, пока сущность в камень не вселится, запечатывают, а потом в речку его… Но это когда одержим человек. А нам нужна особая техника. И супер-профи. Не то что в городе – в крае нет. Я б знала. Мы…
– Чувствуете друг друга?
– Ах, если бы… Нет. Пересеклись бы просто раньше. Тут – пара-тройка бабушек. По мелочи порчу снимают. И всё. А самодеятельность дорого встанет. Ещё развяжем ей привязку. Пойдёт по этажам шарахаться. А то и на улицу…
– М-мерзость… Как у Стивена Кинга. В «Давилке».
– Точно. Потому и нужен радикальный метод. А это всё противозаконно.
– Давай батюшку позовём.
– А Панков?
– Уболтаю. Да что ж ты дрожишь так… Холодно?
– Вода не помогает. Поехали.
– Куда?
– Домой.
Вновь асу-стритрейсеру пришлось управлять одной левой. Правая сжимает мою левую, пальцы переплетены, ладонь прижата к ладони. Отобрать не вышло. А надо бы.
Зря подошла так близко. Что-то она успела…
Что-то внутри нарушилось.
Та серая дрянь словно осталась на коже. Как подсохшая плёнка слизи. Будто потрескивает при движениях. Может, и глюк – но жжение реально. Как под гипсом. Срочно – купаться. Драть скрабом – пока не сойдёт верхний слой. И – обязательно в горячей. На грани терпимого. Хоть согреюсь…
Озноб. Слабость.
Дежа вю.
Как когда-то… Очень давно…
Машина встала точно напротив подъезда.
Тиг смотрит с беспокойством. Помедлив, склонился. Щека коснулась тыльной стороны ладони. Его, моей. Вновь – его. Тронул губами лоб.
Температуру измеряет. Как ребёнку.
Обе ладони сжали мою. Как листик мяса в сэндвиче. Горячие. Как и щека. Обжигают, не согревая. Как искры от сварки.
– Да что ж такое… Как тебя ещё погреть? Печка – на полную…
– Не трать силы. Пригодятся.
– То есть?
– У меня поле пробито. Тварь энергии отхватила. А ты мне свою пытаешься передать. Так вот зря. Я не «вампир». Мне брать нечем, понимаешь? Только отдавать могу.
– «Донор»… Так я и знал. Но откуда сил набраться?!
– Сама сгенерирую. Несколько часов покоя – и…
До сознания дошло ощущение – руке влажно.
Кровь на ладони.
Царапина у Тига…
Значит, уже и воздух не спасает… Особенно при контакте.
Новый приступ дрожи. Ещё сильней.
Отодвинулась. Взяла себя «в руки».
– Кошка, тебе б ванну горячую.
– А я и собираюсь. И тебе советую. И начни с душа. Минут десять, не меньше. Всё, я пошла.
– Я с тобой.
– Не сегодня. Извини.
– Да нет. Не хочу тебя оставлять. Вдруг что…
– Я сама. Я привыкла.
– Кошка кошкой… Точно как моя британка. Чуть где заболит – приходит и голову кладёт. И не сгонишь, пока реально не полегчает. Будто лучше меня знает. А как самой плохо – сбегает прячется.
– Такие вот мы, кошки.
Пальцы похрустывают, как сухие веточки. Ручка не поддаётся.
– Открой, плиз.
– Давай хоть провожу.
– Сама. Всё будет нормально.
Ещё не смерклось толком – но свет в подъезде кто-то уже включил. Окно между первым и вторым разбито. Осколки хрустят под ногами. Ещё утром было целое. Ур-роды.
Лампочка на втором тоже разбита. Ну как всегда. И именно же на втором. Темно – но все же светлей, чем кажется с улицы. Тихо.
На втором этаже у крайней двери – мужик. Замызганные джинсы, куртка неопределённого цвета. Привалился к стене, вроде сползает. Вскинутая рука закрывает лицо, пальцы скрючены. Спиртным не пахнет.
Как всегда.
Притон. Девица, моя ровесница, и сожитель-уголовник который год продают ширку. Не таясь. Редко когда о какого-нибудь коматозника не споткнешься (то-то и свет бабульки норовят включить пораньше). Задвинется прямо под дверью – и там же отрубится. А подъезд, между прочим – дверь в дверь с ментовкой.
Аккуратно обошла. Не поможешь. Это уже не человек. Как вампир – фольклорный, не энергетический. Тот же покойник, только живой. Ошибка природы. Хорошо хоть, никого не трогают. Только по углам гадят…
Взрыв боли в затылке. И горло…
Удар слабый – а хватка стальная. Да ещё локтевым сгибом…
Алая муть в глазах. То ли удушье, то ли…
Боевой транс.
Вот и пригодилось…
(наконец-то)
Ах ты мразь…
Удар шпилькой в подъём стопы. Толчок плечом и локтем в грудь. Всем весом.
Нормальный человек, грохнувшись спиной на ступеньки, разжал бы руки. Но этот лишь ослабил хватку. Уже на площадке. Восемь ступенек спустя.
