Ирина Быстрова - Шуточки жизни
Глава 9
Боулинг кишит людьми. Димка не рассчитал время, мы увязли в пробке на Литейном и в результате появились на презентации, когда действо уже было в разгаре.
– Извини, что так получилось, – мрачно говорит Димка.
– Бывает, – беззаботно отвечаю я, оглядывая публику. – Все равно торчала бы дома, так что спасибо – вытащил.
– Шампанское? – откуда ни возьмись появляется официант.
– Непременно! – восклицаю я и беру бокал.
Шампанское – это как раз то, что мне сейчас необходимо. То, о чем я мечтала с обеда. Сегодняшний день складывался неудачно с самого утра. Какая-то суета, какое-то напряжение, висящее в воздухе… Вообще, все изменилось с момента моего возвращения из отпуска. Не связано ли это с М.А.? Или это шалит мое разыгравшееся воображение? Словом, шампанское было как нельзя кстати.
– Димон, привет! – вдруг слышу я и поворачиваюсь на голос.
К нам подкатывает забавный толстячок в смокинге.
– Ого! – восклицает Димка. – Виталик! Какими судьбами?
– Случайно, друг мой, случайно, – посмеивается толстячок, окидывая меня цепким взглядом. – Не познакомишь?
– Знакомьтесь, – послушно произносит Димка, – Виталий, Ольга.
– Оч-чень приятно, – поет толстячок, энергично хватая мою правую руку и подтягивая ее к губам. – Люблю рыженьких и голубоглазеньких.
О, черт! Я закатываю глаза. Понятное дело, кто ж не любит рыженьких и голубоглазеньких? Я таких не знаю. Но точно назову того, кто терпеть не может слащавых и лоснящихся от самодовольства толстячков. Это я, я и еще раз я! Я аккуратно извлекаю свою руку из его скользкой ладошки и бросаю взгляд на Димку. Он морщит лоб в немой просьбе. «Будь другом, – читаю я в его глазах, – потерпи, мужик мне нужен». Нужен, так нужен. Пусть себе общаются, только без меня.
– Пардон, – лучезарно улыбаюсь я Виталику, – я на минуточку, – и, не дожидаясь ответа, растворяюсь в толпе.
Надо было прихватить с собой кого-нибудь из девчонок, думаю я, лавируя среди хохочущей публики, и как я раньше не сообразила. Димка же сразу сказал, что ему сюда нужно для дела. Он, как и я, не большой поклонник боулинга, но на презентации ведь ходят не из-за предмета самой презентации, а по двум причинам: кто-то тусуется от нечего делать, вроде меня, а кто-то по делам, вроде Димки.
– Шампанское? – передо мной опять вырастает официант.
Я верчу в руках бокал с недопитым шампанским в знак того, что у меня в этом смысле еще все в порядке, официант кивает и уже поворачивается, чтобы удалиться, но я цепляю его мизинцем за манжету и вопрошаю:
– А поесть? Что-нибудь можно поесть в этом сумасшедшем доме?
Он неожиданно ухмыляется, но моментально прячет усмешку под профессиональной приветливостью и отвечает:
– В соседнем зале.
– Супер! – Я прикладываю руку к сердцу. – Огромное спасибо. Вы спасли меня от голодной смерти.
Он опять улыбается и спешит покинуть меня, чтобы не растерять остатки профессионального достоинства.
Фуршет впечатляет. Призрак голодной смерти уступает место ужасу перед возможной гибелью от переедания. Я вижу на другом конце стола Димку с Виталиком, машу им рукой с зажатой в ней вилкой, но подходить ближе не собираюсь – мужики явно погружены в деловую беседу. Так, что бы еще здесь попробовать?
– Да, – бормочу я тихонько себе под нос, – интересно было бы знать, с чем эти рулеты.
– С грибами, – внезапно слышу я мужской голос, – и сыром. Очень вкусно. Рекомендую.
Я оборачиваюсь. Нет! Не может быть!
– Привет, – говорит он.
– Привет, Майкл, – медленно отвечаю я.
– Рад тебя видеть, – сообщает он, подцепляя один рулет и водружая его на мою тарелку.
– Взаимно. – Мои губы непослушно шевелятся, как будто в них вкатили солидную дозу анестетика.
– Прекрасно выглядишь. – Майкл скользит взглядом по моему черному струящемуся наряду.
– Спасибо, – губы продолжают тормозить, – ты тоже хоть куда.
Майкл смеется. Хоть куда – это еще слабо сказано. Майкл заткнет за пояс любого из мужиков, тусующихся здесь сегодня. Он здорово похож на Джорджа Клуни, только, в отличие от Клуни, его можно потрогать руками. С ним даже можно потрепаться о том о сем. Сходить в ресторан. И даже провести ночь-другую… Черт, что это со мной? Решила ведь давным-давно, что Майкл в прошлом – что было, то было. Ночь-другая там тоже присутствовали, но ведь из этого ничего не вышло. Я ему не показалась. Мы теперь просто друзья. Впрочем, «друзья» – это сильно сказано. Просто люди, которые живут в одном городе, изредка болтают по телефону, еще реже встречаются случайно, вот как сегодня, и ничего, абсолютно ничего между ними уже нет. Тогда откуда этот анестетик в губах и легкое помешательство в мыслях? Или виной тому шампанское?
– Как тебе вечеринка? – спрашивает Майкл, продолжая внимательно меня рассматривать.
– Да так… – пожимаю я плечами. – Этих вечеринок в нашей жизни было уже… – Я взмахиваю рукой с бокалом.
– Это точно, – смеется он, – нас уже ничем не удивишь.
– Ага, – охотно соглашаюсь я, чувствуя, что постепенно начинаю приходить в себя. – Чтобы тут визжать от восторга, нужно быть, как минимум, лет на десять моложе. Вон как те девчонки. – Я кивком указываю в сторону тех тридцати шести дорожек боулинга, из-за которых мм, собственно, здесь и собрались.
Там резвятся человек двадцать, в основном – жизнерадостные юные особы в ультракоротеньких юбчонках, швыряющие шары, хохочущие и совершенно не заботящиеся о том, как они выглядят.
– Ну. – Майкл всматривается в толпу, машет кому-то рукой.
– Ты здесь не один? – спрашиваю я.
– Нет. – Мгновенная пауза, затем он продолжает: – С девушкой.
– Ах, ну да, конечно, такой мужчина и без девушки, – растерянно говорю я.
А чего я ожидала?
– Ты ведь тоже наверняка не одна, – усмехается Майкл.
– С Димкой, – защищаюсь я.
– А-а… – тянет он.
Нет нужды ничего уточнять. Майкл знает о Димке и его роли в моей жизни. Знает, что Димку я беру в спутники тогда, когда никого рядом со мной нет.
– Это он попросил меня составить ему компанию, – бормочу я неизвестно зачем.
– Значит, сегодня ты с Димкой, – задумчиво говорит Майкл. – А так? По жизни?
– Что? Что ты имеешь в виду? – Я тяну время.
Майкл молча смотрит на меня.
– Ну-у, – пытаюсь выкрутиться я, – у меня передышка…
– Между каким и каким? – вдруг спрашивает он.
– Что? – Я непонимающе на него таращюсь.
– Передышка после какого номера? – Он останавливает официанта, отдает ему наши пустые бокалы и берет по фужеру с красным вином. – После сорокового? Или счет уже пошел на сотни?
– Я не понимаю тебя… – тихо говорю я.
– Да ладно тебе, – невесело усмехается Майкл, – я все знаю про ваши подсчеты. Вы же особенно и не таились.
