Дмитрий Веряскин - Дым. Поиск любви
В чуть приоткрытую форточку залетал прохладный воздух, не тронутый тысячами труб заводов, воздух из самого сердца тайги, из самой глубины легких нашей планеты, легких, изрубленных людьми, легких, пропитанных потом и кровью каторжников. Прикрыв глаза, я вдыхал воздух, хранивший запахи крестьян, беспощадно истребляемых коммунистами, «Городом Солнца», из которого веяло циничной ложью и разочарованием людей, искавших покой и гармонию, а нашедших рабство и прессинг.
Он нес в себе свободу и хмель, он нес любовь и радость, в нем есть всё то, что мы ищем, и он говорит: «Выбирай».
– Может быть, вы хотите фильм посмотреть или музыку, Валера, что у нас там есть?
– Ничего нет, – ответил он.
– Ну как же, я брала, – она начала рыться в бардачке. – Вот есть свежий концерт Стаса Михайлова, хотите послушать? – спросила она, взглянув мне в глаза.
– Ну, если вы хотите чтобы меня стошнило, – Юля засмеялась.
Обиженно Оксана сказала: – А мне нравится, есть еще клипы, хиты этого лета.
– Лучше хиты.
На мониторах подголовников и центральной консоли появились силиконовые груди и большие аппетитные задницы, отплясывающие в ролике Pit Bull.
Мы ехали молча, каждый думая о чем то, совершенно чужом другому. Я смотрел в окно, созерцая бескрайние поля и совсем близкие горы «Саяны». В какой-то момент я уснул и проснулся только от прикосновения Юли.
– Коль, мы приехали.
Солнце слепило глаза, по улице плыли люди. Люди в большинстве своем, чей облик мне был знаком из фильмов и книг. Я пытался сфокусировать внимание на их лицах, но мое сознание, не сталкивающееся с монголоидными расами, не находило отличительных признаков. Они все как один, они клоны.
Наши номера располагались рядом, через час мы договорились поужинать. Я принял душ, переоделся и зашел к Юле.
– Ну что, идем? – спросил я.
– Пошли, хочу кушать ужасно.
Мы спустились в ресторан, Оксаны еще не было. Я пережевывал пельмени, а Юля ела салат и какое-то блюдо, напоминающую мне запеканку, с детства мне ненавистную. Появилась она, с сияющей улыбкой на лице и горящими глазами. Люди с таким огнем меня пугали, пугали тем, что они жадно хватались за всё, готовые погибнуть ради достижения поставленной задачи, они погибали не во имя кого-то, а во имя чего-то, на непредставляющего никакой ценности, кроме материальной.
– Я опоздала, Валера, будто с ума сошел, – торопливо говорила она, занимая место за столиком, – никогда не болел, а тут нате, везти меня не может, пришлось самой, права у меня есть, но ужасно боюсь. Устроились вы?
Я поглощал пищу.
– Да, всё хорошо, – отозвалась Юля.
– А вы, Николай?
– Все нормально.
– Молчаливый вы, какой то, – как мне показалось с грустью в голосе, сказала она.
– И Стас Михайлов мне не нравиться.
– Коля, – засмеялась Юля, – прекрати!
– А что вы имеете против него? – вспыхнула она.
– Возможно, против него лично, ничего. Если конечно, его можно отделить от его нытья, которое он изрыгает со сцены. А против я того, что он использует низкие крючки по захвату определенной аудитории.
– О каких крючках вы говорите? – зло спрашивала она.
– О тех, что, по всей видимости, сидят и в вашем сознании тоже.
Юля незаметно для нее пнула меня. Еще мгновение и она бы разразилась криками протеста, но каким-то образом, взяв себя в руки, сказала спокойным голосом.
– Мы здесь не для того, чтобы обсуждать творчество какого-то Стаса Михайлова, – мне стоило огромных усилий не засмеяться над ее «КАКОГО-ТО», он наверняка в данный момент имел большее значение, чем «Тайфун» и все прочее. – Мы здесь для того, – с тем же вспыхнувшим огнем, продолжила она, – чтобы оттеснить маленькие фирмочки и занять их место.
Это последнее что я слышал из ее уст, меня давно не трогали эти заводные практики из книжек американских топ-менеджеров, миллионеров и прочей чепухи.
Ужин закончился ее словами.
– Тогда до завтра, я верю, у нас все получится.
Она персонально пожелала доброй ночи Юле, на меня не взглянув, ушла.
– Коль, ну ты чего? – спросила Юля, мило улыбаясь.
– Думал она с чувством юмора.
– Шуточки у тебя конечно тоже, далеки от «Аншлага», Васе, наверное, нажалуется.
– Юль, мне срать, – ответил я.
– Знаю я, ладно пойдем спать, завтра начинаются трудовые будни.
Мы поднялись, пожелали друг другу спокойной ночи и разошлись по номерам.
Я рухнул на кровать. Включил телевизор – чудом уцелевший Рен-TV, а вслед за ним все та же база «нашего» национального достояния. Спасибо тебе ГАЗПРОМ! Одна ложь и срань в том, что принадлежит тебе! Сон не шел, долго я ходил по комнате, вставал у окна, всматриваясь в окна серых домов с холодным, желтым светом. Внимание людей, всех от мало до велика, было приковано к голубым экранам. Рафинированные выпуски новостей, бесконечные сериалы, безуспешно пытающиеся показать чувства и даже если бы сценаристу, режиссеру, актерам удалось вложить крик души, люди не смогли бы заметить его. Люди закрыты, они в добровольном плену, откуда выхода нет! Они закрылись от всех, оградив себя железом и заборами, даже от тех, кто отбывает срок с ними вместе. Их не интересует личная жизнь, больше занимают сплетни о подругах, друзьях, публичных людях, они с удовольствием переберут самое вонючее и грязное белье других, забывая проветрить свое. Они давно не существуют, они мертвы, они ждут, когда их сожгут или закопают, освободив место для таких же, бездумных созданий. И все начинается снова.
Глава 7. Иные люди
Офис располагался в пяти минутах ходьбы. Кызыл не большой город, обычный, провинциальный, но пропитан особым духом, который мне только предстоит вкусить. Офис как и везде, в Москве, Париже, Ижевске, но люди! Люди совсем иные. Люди чей дух не пропитан корпоративной бредятиной, люди, не следящие за новыми приемами тотального засерания мозга, люди, чьи сердца трогают реки и земли, на которых они живут, рыбалка, охота…. Всё то, что для нас давным – давно стало лишь увлечением, хобби и не являлось жизнью.
Со всеми я сошелся довольно быстро, и к обеду мы весело общались, откинув работу к помойным ведрам.
Юра. Высокий парень, тридцать лет, брюнет, худощавого телосложения, с карими глазами, будто бетонная стена, не дающая проникнуть внутрь его, где скрывается интересная, живая личность.
Оржак. Тувинец. Плотный, коренастый, сын, как мне сказали, шамана. Ему тридцать пять, отец трех сыновей и двух дочек. Он уехал обедать с семьей, а мы с Юрой отправились в кафе поблизости. Заказали по шашлыку из свежей баранины. Юра рассказывал о прежней студенческой жизни в Питере, о своей супруге и двух детях, о жизни здесь, на первый взгляд скучной и обыденной, но присмотревшись в ней заметны настоящие страсти и эмоции.
