Лариса Чурикова - Никогда не говори мне «нет». Книга 1
Неожиданность
Возвращаясь вечером из универа, вижу машину родителей во дворе. У мамы есть ключ, поэтому быстро поднимаюсь на свой седьмой этаж в предвкушении тёплого приёма. Не успеваю войти в квартиру, как в коридор из кухни выбегает мама. Судя по её лицу, тёплый приём откладывается. Судорожно припоминаю, что я натворила. Не помыла посуду? Не застелила постель? Пыль под шкафом? У меня всегда порядок, но предугадать, что на этот раз не понравилось моей властной мамочке очень трудно.
– Привет, мамуль. Что-то случилась?
– Да, – странно озираясь, шепчет она.
– Что? С отцом что-нибудь, да?
– Отец в порядке, заходи!
Я облегчённо вздыхаю. Последнее время мы очень беспокоимся за здоровье отца, у него проблемы с сердцем.
– Но так что же всё-таки произошло? Мама, у тебя такой вид, как будто тебя, по меньшей мере, ограбили.
– Ты угадала!
– Что?
– Правда, не успели. Но собирались ограбить. И не меня, а тебя!
– Мама, что ты говоришь такое, и почему ты всё время шепчешь?
– Скажи честно, у тебя есть кто-то, кому ты доверяешь ключ?
– Нет.
– Ты недавно теряла ключи?
– Нет.
– У тебя иногда живёт кто-нибудь из знакомых?
– Да нет же. Почему ты так странно разговариваешь?
– Почему? Ты спрашиваешь, почему? Иди сюда. Как ты объяснишь это? – она указывает рукой на гостиную.
– Да что, собственно, происходит? – бросаю в прихожей сумку и, не раздеваясь, вхожу в комнату.
– Привет! Прости, что без предупреждения.
В кресле сидит Он. Мой насильник, мой мучитель. В костюме, при галстуке. Нога за ногу, вальяжно откинувшись на спинку. Целая гамма чувств проносится в душе: удивление, страх, ненависть, негодование, радость… Радость?
Всё это, наверное, отражается на моём лице, потому что Он, видя, как одно сменяет другое, улыбается.
– Так мне объяснит кто-нибудь, что это за нахал, который проник в квартиру без хозяйки, и мало того, что не позволил нам выйти, даже не дал позвонить до твоего прихода.
– Вы хотели вызвать милицию, а это, по-моему, лишнее. Я же сказал, Оксана придёт и всё объяснит. Верно?
Все выжидательно смотрят на меня. Я прихожу в себя и понимаю, нужно объяснять или хотя бы что-то делать, а не стоять столбом. Решение играть приходит на каком-то подсознательном уровне.
– Мама, это мой знакомый, друг, я просто забыла, что пригласила его. Ничего страшного. Мне жаль, что так получилось.
– Он твой друг? Этот грубиян, этот верзила, этот… С каких пор ты дружишь с бандитами? – на повышенном тоне завершает она.
– Мама, это всё не так, – пытаюсь говорить убедительно, удивляясь прозорливости матери.
– Что не так! У него всё на лице написано! Да, и как он вошёл без ключа, когда мы приехали, он уже был здесь!
– У него был ключ, – соображаю на ходу. – Я же сказала, что забыла. Мама, я завтра позвоню. Всё хорошо. А сейчас тебе лучше уйти.
– Мне? Мне уйти, а не ему? Нет, я всё-таки вызову милицию, мне это совсем не нравится.
– Оля, нам действительно пора, – в комнату вдруг входит отец.
– Папа! – целую его в щёку. – Я не знала, что ты тоже приехал. Где ты был?
– Там, где твой друг приказал нам находиться – на кухне.
– Что? Ой, папа, прости меня, я такая забывчивая, эти экзамены сводят с ума, я завтра позвоню и всё объясню. Но вам действительно сейчас лучше уйти, – с импровизацией у меня, надеюсь, порядок. Только что я буду сочинять завтра!
– Ты уверена? – переспрашивает отец.
– …Да, – помедлив, но всё же уверенно говорю я.
– Оля, твоя дочь взрослая, она вправе решать сама, пошли.
– Нет, я этого так не оставлю, я не уйду, я сообщу в милицию. Да я просто боюсь оставлять её с ним, – мать пытается сопротивляться, но отец решительно берёт её под руку.
– Мама, не волнуйся, вы его неправильно поняли, вы его не знаете. Он пришёл по делу, он скоро уйдёт. Я завтра позвоню. До свидания. Я вас люблю.
– Уверена, что ты его знаешь? – уже у порога ещё раз спрашивает отец.
Я улыбаюсь, пожимаю плечами и закрываю дверь.
Родители ушли. Почему я так поступила? Почему не кричала, не возмущалась вместе с матерью, не пыталась вызвать милицию. Понимаю, что поступила импульсивно, не подумав, просто почувствовала: я должна так сделать. Но почему? А теперь не могу понять, как быть дальше, как вести себя с ним, как Он поведёт себя, зачем вообще Он здесь? Я помню, что совсем недавно думала, что хочу его увидеть вновь. И вот он здесь. Нужно сделать несколько шагов, и он будет передо мной. Но я боюсь. Все мои противоречивые чувства заглушает страх и какое-то необъяснимое волнение.
И вот я стою в прихожей, не решаясь войти в собственную комнату.
– В конце концов, кто здесь хозяин… хозяйка, – говорю себе и принимаю решение вести себя дерзко, разыгрывая возмущение, чтобы за этим спрятать страх и ещё какие-то чувства, совсем непохожие на ненависть, что так смущает и удивляет.
Репетирую первую фразу, смотрю на себя в зеркало, поправляю волосы, набираю в грудь больше воздуха и шагаю в гостиную. Стараюсь не смотреть на него, потому что знаю: под его взглядом растеряюсь.
– Итак, я хотела бы узнать… – начинаю от порога, глядя в окно поверх его головы.
– …Какого чёрта я здесь делаю? – перебивает он меня.
Я, наконец-то, решаюсь взглянуть на него. Он сидит в той же расслабленной позе, подпирая рукой подбородок, и невозмутимо улыбается. Трудно сохранять маску возмущения перед этой обезоруживающей улыбкой, но я отчаянно стараюсь:
– Я бы выразилась мягче, но всё-таки мне интересно узнать, как вы сюда попали. Уж я-то знаю точно: ключ вам не давала.
– Это совсем несложно. Кстати, я бы посоветовал сменить замок, твоя дверь слишком лёгкое препятствие для грабителей.
– Наподобие вас? – выдаю я резко.
– Ну, это уж слишком! – улыбка на его лице сменяется жёстким холодным огнём, от которого мурашки бегут по коже.
– Так что же вам от меня нужно?
– Абсолютно ничего. Я пришёл не за твоим, а за своим. Ты вернёшь мне плащ?
– Что? Ах, да!
Так просто. Это объяснение окончательно сбивает меня с толку, я уже не могу играть роль обиженной хозяйки. Он вовсе не вор, не злодей – он просто пришёл забрать свой плащ. Ослепительно улыбаюсь:
– Сейчас принесу его, он в прихожей, – проговариваю чересчур поспешно и выбегаю из комнаты.
Я совершенно забыла о нём, после того, как повесила в шкаф в то утро. Хватаю плащ, как, наверное, утопающий хватается за соломинку. Вхожу в гостиную.
– Вот он! – с плохо скрываемой радостью и каким-то облегчением подаю ему.
– Давай выпьем!
– Что? – я ещё протягиваю плащ.
– Да чёрт с ним! – он хватает его и отшвыривает в сторону. – Ну что, ты выпьешь со мной?
– Выпить? Зачем? Что мы будем пить?
