Елена Пивницкая - Любовь как криптология
— Объясни, пожалуйста… Вроде, взрослая девица, образованная даже, а лексикон у тебя, как у бестолкового подростка, — мне становится стыдно, умеет же мистер Карр на место поставить. Хотя… Постойте-ка… он просто пытается уйти от вопроса! Не на ту нарвался!
— Ладно, — добавляю металла в голос, — ставлю вопрос по-другому. Про бесплатный сыр в мышеловке слышали?
— А может, я личную жизнь внуку устроить хочу? — О… так он мне в родственники набивается? — А ты молодая, умная, эм… хм… симпатичная, — не поняла! Что это за фырканье было? — Здоровая… — тут он озадачено умолк. То ли засомневался насчет здоровья (ага, психического в первую очередь), то ли список положительных качеств неожиданно подошел к концу. Впрочем, лапша со слуховых анализаторов у меня уже до пола свешивалась.
— Ага, ясно… А что с внуком? Он кривой, тупой, больной или просто страшненький? Эм… Неужели, голубой? Да вы так не переживайте! Это нормально… каждый имеет право на самоопределение… терпимее надо быть… — Право слово, ведь так нельзя! Эти мутанты вечно придумывают всякие дурацкие правила. — Да во всем цивилизованном мире еще с древних времен признается право каждого существа на свободный выбор сексуальных предпочтений.
Вот уж не думала, что придется проводить ликбез по толерантному отношению к меньшинствам! Я бы могла еще долго распинаться и нести просвещение в массы. Но лицо масс, в смысле, дедульки, начало приобретать какой-то синевато-лиловый отлив. Мутанты так краснеют?
— Да как ты смеешь так говорить про моего внука?! Да он завидный жених, к твоему сведению! — ого, какой голос громкий, командный даже, аж в ушах зазвенело. Но меня тоже не на помойке нашли!
— А что мне думать?! — ору изо всех сил. — Чего ж вы такого замечательного мне втюхиваете? Неликвид?
Мистер Карр прищуривается, резко выдыхая сквозь зубы. Достала таки.
— Ну-у, если не хочешь, — тянет язвительно он, — то настаивать не буду…
Ой, блин. Во, я идиотки кусок! Чего ж выкобениваюсь? По майору заскучала? Совсем мозги растеряла! Будем брать свои слова обратно и задабривать старичка.
— Нет. Что вы… Прошу прощения, — примирительно бормочу я. — Просто, я никак не могу понять, почему вы мне это предлагаете. Еще раз извините, если чем обидела…
Ножкой пошаркать виновато или и так поверит? Мистер Карр прерывает мои униженные мольбы взмахом руки. А неплохо у него получается, повелительно так, наверно, долго тренировался. И молчит, покусывая губы. Я снова начинаю бояться, что так и останусь тут дожидаться майора Бейла, и согласна уже на любого кандидата — хоть бы ежик, лишь бы с гражданством. Почему же я не могу вовремя рот свой поганый закрыть? Может, поплакать, на жалость подавить? Ну, давай же… подумай о чем-то грустном… например, о себе в наручниках и тюремной робе.
— Я шаман, — да слышала уже! Зачем по десять раз повторять? — а значит, могу предвидеть будущее. И я вижу для вас обоих долгий и счастливый брак.
Ну дедуля, ну сукин сын! Я к нему со всей душой, а он мне новую порцию фигурных макаронных изделий на пару лет вперед! Ага, великое предназначение, предсказанное королем Артуром… или там Мерлин был? Сам нарвался…
— Ладно, если вы такой великий шаман, то скажите, о чем я сейчас думаю.
— Ты разницу между чтением мыслей и предсказанием будущего улавливаешь? Или удар по голове был слишком сильным? Хотя могу и так сказать: ты думаешь, что старик окончательно с ума сошел… или как там у вас говорят — сбрендил?
Мдя, уел. Но я так легко не сдамся.
— Хорошо… Предскажите тогда, что будет сегодня на обед.
— Шаманы видят значимые события в жизни, а не мелочи всякие! — выкручивается престарелый гад.
— Ничего себе, мелочи… я, может, голодная! Ок, важное, так важное — сколько денег мне удастся выбить с «Солнечного дня»?
— Это та забегаловка, где тебя крышей прихлопнуло? — киваю. — Дай-ка подумать… — трет пальцами виски. — М-м-м… Ничего.
— Ничего, в смысле «не знаете», или ничего, в смысле «ничего»?
— Абсолютно ничего, в смысле, ни единого цента ты не получишь.
— Какое-то у вас не правильное гадание.
— Я тебе не гадалка, говорить то, что хочешь услышать! — громыхает он на всю палату.
— Ладно, ладно… Не кипятитесь… Верю я… — на самом деле ни капельки не верю, но разговор пора возвращать к теме гипотетического жениха, а уже после прикалываться над чужими заскоками.
— Раз веришь, то решай скорее. Устал я тебя уговаривать.
— Так я уже говорила, что согласна. Еще какие-то условия существуют?
— Нет, хотя… — ненадолго задумывается мистер Карр и с хитринкой добавляет: — Да, существует. За помощь, ты мне будешь должна услугу.
— Какую?
— Просто услугу. Когда мне что-нибудь от тебя потребуется, я скажу, и ты исполнишь, — подозрения накатывают с новой силой. Где-то я такое уже слышала… Ага, точно! В книжке про гангстеров… Там еще у героя такое имя смешное было: то ли Панталоне, то ли Кальсоне… а, вспомнила, дон Карлеоне. Дедуля что, на мафию работает?
— Ничего криминального или бесчестного, — быстро прибавляет он, видимо, уловив мои сомнения.
Ну, что же… Справедливо. Он мог и больше потребовать за такой обмен. И вообще, главное в проблеме — ее масштаб. Тюрьма — это глобальная проблема лет этак на 10 вперед, если не больше. А брак — это небольшое неудобство максимум на полгода, а дальше развод, и поминай как звали.
— Хорошо, уговорили, — киваю в знак согласия.
Мистер Карр сразу делает пару звонков и сообщает, что в течение часа все прибудут, и я могу начинать готовиться.
Кто все, и как готовиться, спрашивается? Примерить свадебную ночнушку? Белые тапочки растоптать, чтоб не жали? Или прическу вечернюю сделать? Так у меня ни расчески нет, ни до зеркала не доползу — на повторение подвига я пока не способна. Поэтому я решила просто полежать, отдохнуть перед такими глобальными изменениями в жизни. И как-то так незаметно задремала.
Он был прекрасен — большие карие глаза со стрелами-ресницами, высокий лоб, орлиный профиль, длинные струящиеся волосы цвета воронова крыла. А как он солнечно улыбался! Словно ангел, явившийся спасти меня от всех невзгод. Я влюбилась… Ангел увидел, что я проснулась, и тепло произнес:
— Привет. Меня зовут Картер, — я блаженно улыбнулась, любуясь совершеннейшим из мужчин.
— Карина, — пролепетала в ответ. Это мой голос такой пришиблено-сладко-дурноватый? А ну-ка, приходи в себя, не позорься. Вон, смотри, у него крылья носа чересчур тонкие и узорчик кретский на щеках… Кретянин? Не-е, слишком кожа светлая, почти как у меня. Наверно, смесок какой-то. А почему мне смески всякие снятся? Что за игры подсознания?
