Урфин Джюс - Зарисовки.Сборник
– Понятно, – сурово поджимая губы, отвечает мне он. – Какой же ты идиот, Кир. Пошли.
Я покорно плетусь за мелким к нему домой. Он затаскивает меня в комнату и исчезает на кухне. Потом отпаивает меня чаем и сосредоточено молчит.
– Я ненавижу, – хриплю я, утыкаясь в кружку, стараясь спрятать слезы от мелкого. – Как я его ненавижу!
– Не надо. Ты не понимаешь.
– Не понимаю чего? – взрываюсь я истерическими криками. – Того, как можно использовать человека и вышвырнуть, словно мусор?
– Заткнись, – горячая пощечина обжигает мою щеку. – Не смей! Почему ты думаешь, что он тебя обязан любить в ответ? Вик никогда ничего не обещает, никогда не лжет. Что ты вообще о нем знаешь?
– Не лжет? А как же быть с Рыжей? Или ей он тоже не лжет.
– Викуля – это его попытка жить как все, – мелкий устало ссутуливается рядом. – И, как видишь, неудачная.
– И что же его оправдывает?
– Оправдывает? Ничего, Кир, ничего. Просто он любит. Тоже любит. Безнадежно и бесполезно. Без шансов быть рядом. Это не оправдывает, но понять сейчас ты его можешь?
Слова мелкого прошивают меня строчками боли. Как странно – минуту назад я был глубоко убежден в том, что больнее быть не может. Вик любит другого человека. И боль усиливается. Раскаляясь добела, выжигает в моей груди дыру. Вик любит. И какая-то бесконечная тоска эхом звенит в вымершей душе.
– Кого?
– Не спрашивай, – мелкий прячет от меня виноватый взгляд. – Но я завидую этому человеку. Для Вика он как наркотик. И все его попытки избавиться от такой зависимости были бессмысленны.
Я притягиваю к себе мелкого, обнимая его, зарываюсь носом в волосы. Отчаяние. Но где-то еще есть маленькая искра надежды на шанс. Судьба, дай мне хотя бы один шанс?
