Запах твоей кожи (СИ) - Светлана "cd_pong"

— ПРОСТИ МЕНЯ! — кричала она, голос срывается, слёзы текут рекой. — Я НЕ МОГЛА! Я НЕ ЗНАЛА! Я ЛЮБИЛА ЕГО! Я ЛЮБИЛА ТЕБЯ! Я НЕ ХОТЕЛА! Я НЕ СМОГЛА! ПРОСТИ! ПРОСТИ! ПРОСТИ!

Эрине подошла к Мали.

Просто обняла её — крепко, как мать, как сестра, как человек, который знает, что боль потери нельзя остановить словами.

Мали прижалась к ней, зарыдала в плечо, дрожала, не могла остановиться.

Эрине не отпустила её.

Накормила.

Попыталась успокоить.

Но Мали не могла уснуть.

Эрине сидела рядом.

Не говорила.

Просто держала её руку, чувствовала, как она дрожит.

***

Когда Мали все же уснула — Эрине вышла в гостиную.

Взяла шкатулку, принесенную Мали.

Открыла.

Вынула письма.

Прочитала первое. Второе. Третье.

Дошла до последнего.

Прочитала — и …..

«Лучше что-то сделать и жалеть, чем не сделать и жалеть ещё больше.

Я сделал — ничего.

Я не подошёл. Не сказал. Не протянул руку.

Я думал, что спасаю тебя.

А спасал себя — от боли, от страха, от мысли, что ты увидишь меня и отвернёшься.

Но ты бы не отвернулась.

Ты бы приняла меня — даже таким….

Я знал это…..

И всё равно выбрал молчание.

Прости.

Прости, что не поверил в нас.

Прости, что не поверил в тебя.

Прости, что оставил тебя одной — когда мог быть рядом.

Прости, что был трусом.

Прости, что не сказал: «Я здесь».

Прости…»

Она не дочитала до конца.

Она упала на пол, прижалась к нему, закрыла лицо руками, и заплакала —как человек, который потерял всё.

***

На следующее утро — Эрине подошла к Мали.

Просто взяла её за руку — и повела.

Мали не спросила куда.

Просто пошла — с опущенной головой, с мокрыми от слёз щеками, с руками, сжатыми в кулаки.

Они пришли на кладбище.

Мали показала свежую могилу — простую, без имени, с камнем, на котором никто не писал.

Эрине не стала рыдать. Слез не осталось…

Села на землю, прижалась к камню, и сказала:

--Мали, тут должно быть написано «Элиран»

Она еще долго сидела.

Потом подошла к Мали.

Просто обняла её.

Эрине не прощала Тео за неверие.

Она не могла.

Она простила его — за то, что он был.

За то, что любил.

За то, что страдал.

Но она не простила себя.

И не простила весь мир.

Потому что мир, где можно потерять человека, потому что он не поверил в тебя — не стоит прощения.

Эпилог.

Альтернативная версия

Красивая женщина средних лет с волосами цвета заката стояла у зеркала в своей спальне. Оно отражало потухший взгляд, осунувшееся лицо, глаза, в которых когда-то жил свет — теперь пустые, как колодец без дна. Непослушная шевелюра, небрежно собранная сзади, будто даже волосы отказались верить в завтра. За окном — холод, мороз, безмолвие, что гуще слов.

— Почему? — прошептала она, и голос её рассыпался в воздухе, как сухая травинка под ногами.

— Почему?

И вдруг — *воспоминания закрутились, как в калейдоскопе: щёлк, щёлк…*

Летний сад. Его рука в её волосах. Смех под дождём. Последнее «я люблю тебя» — сказанное в дверях.

Всё мелькало, сверкало, рвалось на части — и исчезало, прежде чем она успевала ухватиться.

Скатилась слеза. Последняя. Она не дрогнула, не отвела взгляд. Она уже не та, кем была. И никогда не станет ею снова.

— Его больше нет. Ничего больше нет. Меня больше нет.

Порыв ветра распахнул окно, ворвался в комнату, как призрак былой надежды, и одним дыханием погасил огонь в камине. Тьма накрыла всё — прошлое, настоящее, будущее. И только холодный металл блеснул в её руке: не украшение, не память — просто выход. Прямой, честный, без лжи.

— Всё кончено. И мир погрузился в тишину. Ту самую, что пахнет свежескошенной травой и полынью, запахами, которые больше не вернутся.

Никогда.