Александр Варго - Взгляд висельника
– Серый! Серый! Он сейчас придет ко мне!
– Кто?
– Dr Weber!
– И что?
– Он хочет, чтобы каждый из нас покончил с собой! – на одном дыхании выпалил Игорь.
– Делай, что он говорит, – сказал Сережа и отключил телефон.
Он вспомнил это слово, которое характеризует его состояние. Депрессия. Семейный психолог как раз и говорил о ней. Заниженная самооценка и потеря интереса к жизни.
Сережа сидел на кровати, обхватив руками голову. Слабый сквознячок пробежал по ногам. Он посмотрел на окно. Прозрачные шторы едва колыхнулись. Сергей прекрасно помнил, что отец снял ручки. Но он подумал об этом еще в спортшколе. Он взял куртку и похлопал по карманам. Выудил белую Г-образную ручку и встал. Он подошел к окну и примерил свою находку. Ручка встала как влитая. Последний кораблик-мысль размяк, и в голове стало совсем пусто. Сережа открыл окно, залез на подоконник и глянул вниз. Мысли в голове так и не появились.
Он прыгнул вниз, когда отец зашел в комнату, чтобы позвать его пить чай.
* * *Игорь набрал Серегин номер еще раз. Нет. Слишком поздно. Док уже был у него. Вдруг какая-то тень промелькнула за спиной. Игорь обернулся. В комнате никого не было. Игорь теперь еще больше уверился в том, что он к нему придет. Он приходил ко всем, кого не мог убедить через компьютер. Он приходил, чтобы убедить в личной беседе? Вряд ли. Он приходил, чтобы убить.
Снова какая-то тень заслонила настольную лампу. Игорь резко обернулся и тут же отскочил. Споткнулся и растянулся у стеллажа. Человек в черном сидел на вращающемся стуле к нему спиной. Он что-то набирал на клавиатуре. Быстро, словно провел с компьютером не один десяток лет. Лежа на полу, Игорь не видел экрана монитора. Его закрывала спина пришельца. Ильичев встал. Ему было страшно, но любопытство перевешивало страх. Он сделал шаг вперед, потом еще один. Незнакомец определенно что-то писал. Буквы появлялись на белом листе экрана со скоростью, которой позавидует опытная стенографистка. Что он мог писать? Ну не сценарий же его убийства. Но понимание пришло очень быстро. Это могла быть только предсмертная записка. Игорь не успел даже отскочить, когда лицо, переливающееся сотнями цифр, оказалось напротив его лица. Гость не обернулся, его лицо просто появилось с затылка, причем руки продолжали колдовать с клавиатурой. Тонкие губы растянулись в улыбке.
– Ты еще не передумал? – электронный голос залетел в мозг Игоря откуда-то издалека.
Руки перестали печатать. Игорь увидел, как текст сохранился. Мужчина не глядя вырвал мышь из системника. Руки с проводом переместились в сторону Игоря точно так же, как лицо. Только лежали на столе, и вот они уже протягивают шнур Ильичеву.
– Я не могу, – прошептал Игорь.
Его будто парализовало, он не мог двинуть ни рукой, ни ногой.
– Я тебе помогу.
Игорь не мог понять, куда делись его вопросы к этому чудовищу. Он только шептал, что не может. Хотя очень хотел спросить: почему? Почему именно они? Зачем все это?
– Потому что вашей семье нужна помощь, – электронный голос прозвенел, будто из динамиков монитора.
– Ты хочешь меня убить, чтобы помочь семье?
– В точку, – улыбнулась тварь и протянула шнур. Компьютерная мышка качнулась, словно дохлая крыса. – Может, сам?
Игорь вздрогнул, будто его током ударили, но руку протянул. Какая-то черная дымка начала отделяться от гостя и обволакивать Ильичева. Подросток затаил дыхание, не желая вдыхать эту заразу. Но она начала просачиваться через уши, глаза и поры. Он чувствовал, как обжигающая дымка заструилась по венам. Депрессия накрыла его моментально. Он был подавлен, и шнур в руках незнакомца казался единственным выходом из сложившейся ситуации.
– Это я во всем виноват, – прошептал сухими и шершавыми, как наждачная бумага, губами Игорь.
– Ты о чем? – Dr Weber издевался.
– Я виноват, что они разводятся.
– Так сохрани семью, – улыбнулся мужчина.
* * *Александра усадили на заднее сиденье полицейского «Форда». Он был не в себе от горя и собственной беспомощности. Сережу увезли в Щербинскую городскую больницу. Мальчик был без сознания, но жив. Жив! Саша думал, что это хорошо. Потом он винил себя, что допустил подобное. Полиция усугубляла эту мысль. Они не обвиняли его прямо, но весь их вид говорил: ты убийца.
– Вы пили что-нибудь сегодня? – не поворачиваясь к нему, спросил полицейский.
– Что? – не понял Саша.
– Я спросил: что ты пил сегодня? – теперь полицейский не скрывал неприязни.
– Я не пью, – как-то не очень уверенно произнес Истомин.
– Ну что, папаша, за собой-то вины не чувствуешь?
Нет, они его не обвиняли в попытке убийства. Они даже не обвиняли его в доведении до самоубийства. Они просто спрашивали, как он себя чувствует после всего этого. Вспоминает ли о том, что редко ходил с ним на каток или стадион, в театр или музей, редко играл с ним в настольные игры или бадминтон. А когда он с ним просто поговорил о боксе или хоккее, о его взаимоотношениях с друзьями? Разговоры об окружающей агрессии были единственными. Мог он ими доконать мальчугана? Мог, если б не одно «но». Истомин собирался озвучить свои мысли, но тут же осекся. Надо было сначала все проверить.
– Соседи говорят, что за несколько минут до того, как он выбросился, вы ругались.
Истомин поднял на полицейского глаза, полные слез.
– Мы не ругались. Когда я ругался, его не было дома.
– Вот как? А говорите, что не пьете.
– Я не пью, – слишком резко ответил Саша. – Я злился на… – Он не хотел все выкладывать. – Компьютер не хотел восстанавливаться.
– А сейчас он восстановился?
Издевается, гад. Истомин показал им обломки еще в квартире, они их собрали в пакеты и вынесли к машинам. Для проведения следственных мероприятий. Саше было наплевать и на компьютер, и на мероприятия. Лишь бы его ребенок выжил.
– Ладно. Напишите здесь, – полицейский ткнул в протянутый бланк. – С моих слов записано верно. И подпишитесь. – Палец переместился ниже.
Саша все сделал, как его просили. Руки тряслись – он, едва не выронив ручку, передал ее полицейскому. Тот принял все и сложил у себя на коленях.
– Все. Свободен. Когда понадобитесь, вас вызовут.
Свободен? Черта с два он свободен! Истомин вышел из машины и направился к собственному подъезду. Он избегал смотреть в глаза соседям, хотя не был ни в чем виноват. Почти ни в чем.
Войдя в квартиру, Истомин зажег везде свет. Его мысли были только об одном. Он думал, как расправится с этим Доком, когда доберется до него. А это возможно будет сделать только с компьютера. Ближайший доступный ему находился в офисе. Завтра. Эта тварь поплатится.
* * *Ночь выдалась жуткой. Свет он так и не потушил ни в одной из комнат. Телевизор что-то бубнил. Саша сидел в кресле и думал. То в его мыслях находилось что-то стоящее, и он, движимый жаждой мести, почти ликовал. То его накрывала депрессия, и он готов был шагнуть в открытое окно. Воспоминания и мечты перемешались. Он потерял ход времени. То в спальне сына хохотал трехлетний малыш, выбегал к нему, показывая очередную игрушку и что-то бормоча, то в зал входил двадцатилетний Сережка в военной форме, в краповом берете. Спецназовец, как Саша и хотел, а потом заразил своим хотением Сережку. А потом будто свет мерк, слезы застилали глаза, и Саша не видел ни спецназовца из будущего, ни малыша из прошлого. Только бездушный телевизор что-то бубнил.
Истомин вышел из дома в шесть тридцать. Без пяти восемь он поднимался по широкой лестнице здания «Омега-плаза». Охранники вяло кивнули и снова вернулись к своим сканвордам. Похоже, всем наплевать, что где-то кто-то выпрыгнул из окна. И это Истомина выводило из себя. Всем все равно, что творится за пределами их ячейки общества.
Он открыл кабинет и, не включая света, направился к своему столу. Ему не терпелось вывести на чистую воду эту мразь, убившую столько детей. Саша вошел на сайт «ВКонтакте» под именем сына. Ввел в поисковике Dr Weber и нажал поиск.
Ваш запрос не дал результатов.
Он мог удалить страницу, но что-то Истомину подсказывало, что даже удаленные и заблокированные странички некоторое время видны. Но он мог и ошибаться. Где он мог еще быть? В «Твиттере», «Одноклассниках» или «Фэйсбуке»? Просмотреть каждый не заняло бы больше пятнадцати минут, но Саша подумал, что было бы быстрее, да и куда полезней, поискать его вообще в Сети. Может, эта падла еще где засветилась.
Александр набрал в «Гугле» Dr Weber и нажал поиск. Результатов было немного, но исключать их он не спешил. Один Weber был клабером. Саша не понимал этих новомодных словечек, но, судя по сайту этого Dr Weber, его деятельность вполне могла быть связана с ночными клубами. Ссылка на другого привела Сашу на англоязычный сайт действительного доктора. Фото этого персонажа умиляло. Добродушный доктор Айболит с голливудской улыбкой. За этим как раз и могли скрываться жестокость и ненависть. Но вот что смущало. Англоязычный сайт у маньяка из Подмосковья? Нет. Отметать совсем его, конечно, не надо, но он будет последним, на кого Саша обратит свое пристальное внимание. Итак, поиск в Сети привел к двум незаурядным личностям. Англоязычный Айболит и ночной жопотряс. Не густо. Даже если это один из них… И что? Что дальше? Написать им на электронку, забрызгивая слюной монитор и клавиатуру, что ненавидишь их (или одного из них) и мечтаешь разделаться с ними? Чего ты добьешься? И то, если хотя бы один из них является тем самым упырем. А что, если эти уважаемые в определенных кругах люди и слышать не слышали ни об Истомине, ни о самоубийствах подростков? Тогда в лучшем случае ты потопчешься на месте.
