Ольга Морозова - Избегающий смерти (сборник)
– Меня зовут Виктор Петрович.
– Очень приятно, Максим.
– Я дирижёр в оркестре. Услышал вашу игру и не смог пройти мимо. Я тут проездом, по делам, но сейчас еду в Москву. Случайность: у меня саксофонист умер, никого не могли найти, и вот я нашёл вас. Это просто чудо! Вот так вот зайти в переход и найти то, что искал!
Максим усмехнулся:
– Чудо, говорите? Возможно.
– У меня нет времени ходить вокруг да около, поэтому я предлагаю вам ехать со мной.
Максим молчал.
– Вас что-то держит здесь? – Виктор Петрович пытался поймать взгляд Максима.
– Нет, ничего.
– Тогда поедем! Ваш талант тут пропадёт, я не сомневаюсь! Кто здесь оценит вас, вашу игру? Вы загубите себя. Зачем вам это нужно?
Максим уставился в чашку:
– Я давно уже загубил себя, если вам это интересно. Я был пианистом, подающим большие надежды.
– Вот и отлично! Ну, несчастный случай, я понимаю… в жизни случается всякое. Но вам дан новый шанс, так используйте его!
Максим поднял глаза на Виктора Петровича, улыбнулся и неожиданно весело сказал:
– А, едем! С детства мечтал выбраться в Москву.
Мужчина расплылся в широкой улыбке:
– Мечты сбываются.
Аркаша позвонил Максиму через год. Он нашёл его какими-то немыслимыми путями, через каких-то людей. Звонок настолько удивил Максима, что он не нашёлся что сказать, услышав в трубке Аркашин голос.
– Да ты не парься, брателло, я не хотел тебя тревожить, случайно вышло… может, увидимся? Ты теперь в Москве, я слышал?
– Откуда ты узнал?
– Ну, малыш, музыкальный мир узок… а фамилия-то моя…
– Что ты хочешь?
– Увидеться.
– Я изменил внешность, ты меня не узнаешь.
– Вырвал проблему с корнем? Молоток!
– Не хотел тебе мешать. Ладно, где?
– Я в Москве, могу заехать к тебе…
– Нет, приходи в парк завтра в семь.
– Идёт.
Максим увидел Аркашу издалека. Чтобы не напрягать его, он подошёл сам.
– Аркаша?
Аркаша обернулся.
– Макс? А тебе идёт новое лицо… не много изменил, но сходство пропало…
– Только нос.
– Присядем, – Аркаша опустился на скамейку. Максим сел рядом. – Я собирался тебя найти, я искал… – начал Аркаша, – хотел тебя увидеть.
– Зачем?
– Зачем? Хороший вопрос.
– Как твои успехи? Как гастроли?
– Об этом я и хотел сказать. А нет никаких успехов, нет гастролей! С тех пор, как ты уехал, ничего нет! Гастроли провалились, контракты расторгнуты, я в дерьме по уши!
– Почему? – Максим растерялся, ему вдруг стало жаль Аркашу, такого жалкого и потерянного. Он похлопал его по руке. – Что случилось?
– Пальцы не слушаются. Те самые, – Аркаша кивнул на пальцы Максима, – которых нет… как деревянные… Францевич посоветовал уйти в творческий отпуск, и с тех пор я там… каково? Чудо? Сам бы не поверил, если бы рассказали… Прости меня, брат! – Аркаша вдруг зарыдал.
Максим обнял его за плечи и прижал к себе:
– Я давно тебя простил. Ты ничего не испортил, у меня всё отлично, просто замечательно. Играю в оркестре, хорошо зарабатываю. Квартиру купил здесь, правда, в пригороде, машину.
Аркаша вытер слёзы.
– Ты это заслужил. А я идиот! Кого хотел обмануть? Знаешь, зачем я пришёл? – Аркаша засуетился и вытащил из кармана ключи. – Вот, возьми! Это принадлежит тебе. Она всегда была твоей, эта питерская квартира. Хочешь, возвращайся, хочешь, продавай. Я даже оформил на тебя дарственную. Вот она, возьми! – Аркаша открыл портфель и вытащил дарственную.
– Ну что ты… – Максим вдруг смутился. – Зачем это? Живи, если хочешь, она мне теперь не нужна…
– Нет! Ты обязан взять, иначе я пропал, я знаю. Ты должен все это забрать. У тебя есть счёт в банке?
– Да, есть, а зачем…
– Дай мне номер, я переведу тебе деньги… ту премию, помнишь? Не отказывайся, мне это необходимо… если ты откажешься, я погиб! Умоляю, как брата…
Максим написал номер своего счёта на бумажке и отдал Аркаше. Тот просиял. Максим открыл сумку и вытащил оттуда ключ.
– Тогда это тебе… надо же откуда-то начать…
Аркаша схватил ключи и спрятал его в карман.
– Спасибо, брат! Я начну всё сначала… надеюсь, мы увидимся ещё. До свидания! – Он протянул Максиму руку, и тот пожал её.
– Я тоже надеюсь! До встречи…
Аркаша играл в ресторане на рояле. Пальцы привычно бегали по клавишам, извлекая нехитрую мелодию. Для пьяной толпы в самый раз. Кому тут вникать в тонкости? Вдруг что-то резко кольнуло Аркашу в сердце, на миг перехватило дыхание… Аркашины пальцы неожиданно зажили отдельной жизнью, начав извлекать из расстроенного инструмента поистине волшебные звуки… Аркаша на миг замер, оглушённый произошедшим, и прекратил играть. Кто-то пьяным голосом выразил недовольство, но Аркаша его не слышал. «Свершилось, – подумал он, – наконец-то ТЫ простил меня… Благодарю Тебя, Господи!»
Аркаша улыбнулся, тряхнул волосами и заиграл вальс.
