Евгений Прошкин - Слой
Костя провел рукой по кнопкам и медленно опустил трубку. В животе булькнуло, и он вспомнил, что макароны так и остались в кастрюле. Повертев головой, он увидел возле магазина летнее открытое кафе и по диагонали пошел через площадь.
Время было раннее, часов девять, солнце еще жарило в полную силу, но народу становилось все меньше. Редкие машины держались подальше от тротуара и неслись, не глядя на сигналы светофора.
Мимо Константина, чуть не задев его крылом, промчался черный «БМВ». Костя показал машине кулак и кое-что добавил устно — не для них, для себя. «БМВ» сбавил скорость, и из заднего окна высунулся какой-то человек. Константин бросился на землю — через мгновение над ним прошла автоматная очередь. Стреляли так же, как он ругался, — не прицельно. Чтоб отвести душу.
Когда машина уехала, он поднялся и, отряхнувшись, преодолел вторую половину пути.
Кафе — белые столы и пестрые зонтики — переживало упадок. Пластмассовые стулья, сложенные один в другой, стояли сбоку, лишь в центре, хищно наклонившись над тарелкой, сидел бомжеватого вида субъект.
— Эй! — позвал Константин.
Бомж вздрогнул и что-то быстро проглотил.
Из сумрачного помещения выплыла усталая женщина в шелковом переднике.
— У вас покушать можно?
— Конечно. Сейчас я вас посажу... Где вам удобней?
— Не беспокойтесь, я сам. — Он подошел к неровной пирамиде и, выдернув верхний стул, поставил его к ближайшему столику.
— Вы с этими, на машинах, поосторожней, — сказала официантка. — Одного так и убили. Прямо на том месте, где вас...
— А милиция?
— А что милиция? Вон они все, за углом. Что вы будете?
— Сейчас...
Константину вдруг показалось, что он не взял с собой денег. Он потрогал карманы и, обнаружив там только мелочь, встал из-за стола.
— По затылку вроде не били, а тут на тебе, — виновато произнес он.
— Это поправимо, — сказала официантка. — Если не спешите, можете сходить за угол. Там по пятьдесят рублей дают, как раз на шашлык и колу.
— А что за углом? — поинтересовался Костя.
— Представительство партии Нуркина. Запишетесь к ним — заплатят. Здесь все так делают, — добавила она, покосившись на жующего бомжа.
Константин перешагнул через низкое, опутанное искусственным плющом ограждение и направился к переулку. Откуда-то налетел пыльный ветер и, прогнав по асфальту стаю рваных газет, тут же успокоился. Площадь совсем опустела.
Офис ППП располагался рядом, в соседнем доме. Фасад здания украшали плакаты со стильными черно-белыми портретами Нуркина. На крыльце, по обе стороны от двери, как бы между прочим переминались два милиционера.
— В партию можно вступить? — бодро спросил Костя.
— Смотря в какую, — пошутил один из постовых.
Второй, помладше, бегло прощупал его бока, спину и брюки.
— Проходи, — сказал он.
Внутри было красиво и прохладно. Между двумя пальмами в глиняных кадках восседал еще один милиционер. За конторкой из ореха миловидная девушка в розовом костюме что-то отстукивала на компьютере.
— Пожалуйста, — пригласила он. — Паспорт у вас с собой?
— А без паспорта?
— Тоже можно, но надо будет проверить по базе. Вот вам бланк, вот вам ручка. Заполняйте.
Константин указал ф.и.о., дату рождения и адрес. Больше к нему вопросов не было. Девушка внесла данные и, убедившись, что все совпадает, выложила перед Костей полтинник.
— Поздравляю, вы стали членом партии Прогрессивного Порядка. Ваш персональный номер — два миллиона сто тридцать девять тысяч восемьсот тридцать семь.
— Порядковый номер, — усмехнулся Костя. — А если я преступник? Маньяк, серийный убийца? Вы меня приняли, а я, может, вас компрометировать буду...
— Преступником человека признает только суд, — резонно возразила девушка. — А нам любой член дорог. Ой... — Она прыснула и прикрыла рот ладошкой.
— Это останется между нами, — подмигнув, заверил Константин.
Подходя к кафе, он издали помахал официантке купюрой, и женщина скрылась в темном проеме. Через секунду она вынесла поднос с тарелкой и бокалом. В бокале пузырилось что-то ярко-желтое.
— Это фанта? Вы колу обещали.
— Кола закончилась. Есть мандариновый сок.
— Мне цитрусовые нежелательно.
— Тогда минералки?
— Годится.
Он подцепил вилкой сразу два куска и макнул их в кетчуп. Шашлык был хороший, но с соусом Костя не рассчитал. Язык вспыхнул бенгальским огнем и потребовал жидкости — хоть какой-нибудь.
— Даже и не знаю... — всплеснула руками официантка. — Минеральной тоже нет.
— А давай меняться, — предложил бомж. — Мне фанту можно. Мне все можно.
— Что у тебя там?
— Что-то вишневое. — Бомж торопливо отпил и поставил перед Костей полупустой стакан.
Костя поковырял в тарелке мясо — ему предстояло осилить целую порцию.
— А давай! — отчаянно сказал он.
В халупу, гордо именуемую базой, Константин вернулся к одиннадцати. Петр высунулся из-за диванной подушки и, убедившись, что это свой, снова лег.
— Так и валяешься?
— Почему? Вставал. В туалет.
— Ужинал?
— Не-а.
Петр был под хмельком.
— А меня в партию Нуркина записали, — похвастал Константин.
— Круто... — вяло отозвался Петр.
Костя помаялся в прихожей и, разувшись, прошел на кухню. Ему почему-то запомнилось, как стояла кастрюля, — на левой конфорке, у стены, теперь же она передвинулась вправо. Он заглянул под крышку — раньше макарон было больше. Косте стало обидно — не из-за макарон, естественно, из-за вранья. Или это нервы? Подумаешь, поел... Но врать-то зачем? «Вставал в туалет». Водку тоже там пил, в туалете?
«Происходит с ним что-то, — понял Костя. — Не в порядке командир, переживает. Он на этих ублюдков надеялся, а они его кинули. А я тут со своими макаронами...»
В дверь постучали. Нельзя сказать, чтоб для Константина это было неожиданностью, тем не менее он вздрогнул. Выбрав в клетчатой сумке автомат без смазки, он пристегнул рожок и на цыпочках вышел в коридор. Петр, не такой уж и пьяный, передернул затвор «Макарова».
— Ребята! Только стрелять не надо, ладно? — крикнула с лестницы Людмила.
— Мы и не собирались, — пробормотал Петр, открывая.
— А «стволы» для тараканов приготовили? У вас, оказывается, звонок не работает.
— Ты забыла что-то или так, в гости?
— У нас там воды горячей нет. Помыться пустите?
«Запев стандартный, — отметил Костя. — Зато верняк».
— Недалеко вы уехали, — сказал Петр. — Где-то рядом обитаете, правильно?
— Потрясающая проницательность! Полотенце чистое найдется? Хотя что я говорю, сама же клала. Вон в том шкафу. Принеси, пожалуйста.
Апатия Петра мгновенно рассеялась. Он протрезвел еще, до полной кристальности, и резво метнулся к гардеробу.
