Ольга Макарова - Галерея Миров
— Это ведь всё ваши картины? — спросила она.
— Да. Только не называй меня на «вы», пожалуйста.
— Ладно, — она нисколько не смутилась, — знаешь, мне кажется, каждая картина — живой настоящий мир, и, пока на нее смотришь, успеваешь прожить несколько жизней.
Я чуть не упал на месте… честно говоря, после этой ее фразы первые несколько секунд голос меня даже слушаться не хотел, а потом — просто дрожал…
— Правда? — я поскреб затылок. — Когда я их рисую, я иногда представляю себя Богом, который творит новую Вселенную. Я придумываю ее историю, ее жизнь, ее людей… или еще кого вместо них…
— Хм, я почти то же чувствую, когда пишу что-нибудь, — сказала она и задумалась, глядя на картину.
— А чем она тебе так… приглянулась? — поинтересовался я.
— Похожа на мою книгу, — ответила девушка.
— Не сочтешь невежливым с моей стороны… — я замялся, — если я спрошу ее почитать.
— Конечно нет! — обрадовалась она. — Завтра принесу. Всегда приятно встретить родственную душу, — она бесхитростно по-детски подмигнула мне и направилась к выходу.
Действительно, ей домой пора… дома, небось, мама, которая вечно ждет к десяти…
В следующий вечер я уже сидел в своем логове, забыв о вечерней лапше и заиндевевшей в холодильнике банке пива, и держал в руках ее книжку, которая называлась «Галерея миров»… она была самиздатовская, отпечатанная на скверном матричном принтере… читал, не отрываясь, всю ночь… утром сидел и думал… потом задремал минут на пять. Когда в дверь позвонила соседка, которая обычно приходит прочитать мне лекцию о фашизме, если я слушаю Раммштайн, или принести мне блинов на масленицу, теплых таких и заботливо смазанных вареньем… я ей ее сына напоминаю, видимо… в общем, когда она позвонила, я с трудом сообразил, что происходит, потом доковылял до двери и открыл-таки замок… Бедную старушку чуть инфаркт не хватил при виде меня. «Ну ты, сынок, прям как с войны!..» — вот и все, что она мне сказала, удирая вниз по лестнице. Не знаю, что она имела в виду — зеркала у меня в доме нет. Неужели мой небритый, лохматый и красноглазый вид после бессонной ночи был столь ужасен?.. Смотрелся в свое отражение на мониторе — вроде все нормально…
А ту девушку я больше не видел. Она уехала куда-то… и вообще была в моем городке проездом(вырвалась на море первый раз в жизни). Правда, плутовка как-то узнала мой e-mail, и через неделю я получил первое письмо, подписанное БВГ(мы так по никам и общались: БВГ и Tvoretz(я), не называя имен). Сразу понял, что от нее.
Время от времени мы перебрасывались письмами или болтали по аське. Она рассказывала мне о своих воспоминаниях из прошлой жизни, когда она была солдатом; рассказывала о своей великой мечте — Цветущем Марсе; присылала начало новой книги «Альфасоляр»(милая звездно-космическая муть)… Но постепенно мы стали общаться все реже и реже, потом она исчезла. Все-таки, она во мне крупно ошиблась: я не «родственная душа»… наверно, я слишком тупой или просто старый — я не понимал половину из того, что она говорила, и, уж что греха таить, частенько подрезал крылья ее мечтам, оглядываясь на свой жизненный опыт и честно указывая на их маловероятную практическую осуществимость.
Но то, что она промелькнула в моей жизни яркой звездочкой, был, видно, божий знак. Увидев эту юную, захваченную мечтой девушку, такую далекую от быта и жизненной скуки, я понял, что романтик и мечтатель, а тем более, философ и человек, судьбой отмеченный, из меня никакой. Начать, что ли жить, как все? Жениться… привести в порядок свое логово и жизнь… и не устраивать больше выставок…
P.S. Помню, как-то спросил у нее, что значит БВГ(думал — инициалы…), и получил ответ: будущий великий генетик…
