Евгений Прошкин - Слой
Именем Народного Ополчения...
Где-то в стороне раздался оглушительный треск, и в переулок вкатило несколько мотоциклистов. Первый, самый жирный, самый бородатый и самый пьяный, остановился как раз между Костей и подходившим к подъезду Панкрашиным. Выставил короткие ножки, привалил мотоцикл набок, обернулся, что-то пролаял своим друзьям... Все, Панкрашин скрылся. Возвратная пружина парадной Двери истошно скрипнула и отделила их друг от друга.
Костя смотрел на оклеенную объявлениями дверь, как на личного врага. На байкеров он почему-то не злился.
Подбежав к парадному, он ухватился за ручку, но заметил домофон. Скверно. Константин трижды ткнул наугад. После второго, похожего на телефонный гудка в динамике зашуршало.
— Кто там? — на всю улицу проблеяла старуха. Наверняка глухая и малограмотная. Где-то водятся и нормальные, но ему всегда попадались только такие.
— Почтальон.
— А? Кто?
— Почта, — гаркнул Костя, но в этот момент рядом взревели мотоциклы, и он сам не услышал, что сказал.
— Сидите дома, — непонятно к чему заявила старуха. — Не балуйтесь.
Константин сплюнул и поспешно набрал новый номер. Пять гудков — молчание. Опять на «сброс» и пальцем по кнопкам. В принципе, можно было не торопиться — на лестнице уже не застать.
— Кто?
— Откройте, пожалуйста, у меня срочная телеграмма.
Замок клацнул раньше, чем он успел договорить. Спасибо тебе, интеллигенция. Костя подумал, что он и сам такой же — квашня форменная.
Бегом в подъезд. Два лифта: оба свободны, и оба где-то наверху. Пятый этаж. Заплеванная лестница, пустая бутылка на ступенях и засохший кусок какой-то еды. Для чего, спрашивается, домофон ставили? Не о том все, не о том.
«Что-то сегодня на меланхолию сшибает, — подметил Константин. — Настя постаралась, с самого утра запилила. Денег, видишь, в доме нету. Откуда им взяться-то? География — предмет не экзаменационный. Да нет, не в этом дело. Медея Арутюновна вообще музыку ведет, а как-то же умудряется: что ни праздник — к ней целая очередь с презентами. Столько натащат, что сына из дома вызывает. Там, конечно, одни конфеты, ну так ему, как мужчине, несли бы коньяк. Да пусть бы и конфеты — хоть для Насти радость. Строже надо быть, строже. Бить их, этих детей, что ли? Характера не хватает...»
Панкрашин все не открывал. Костя позвонил четвертый раз — длинно, по-хамски, как звонят только менты и рекламные агенты. Оценил дверь — наскоком не взять: бронированная, сволочь, с двумя замками.
Внутри отчетливо передвинули стул, потом кто-то прошел в скрипучих ботинках — близко-близко. Он что, дома не разувается? Костя ощутил чье-то внимательное дыхание за дверью и позвонил снова. С той стороны перестали таиться и сдвинули массивный засов. Он сунул руку в карман и вернулся пальцем на спусковой крючок.
— Заходи.
Бандит. И даже удостоверения не нужно, по рылу видно, что бандит. Не лубочный персонаж с пудовой голдой на шее — это нынче не модно, братки из Закукуйска и те небось цепей уже не носят, — однако типаж вполне определенный. Взгляд — без страха. А кто сейчас не боится? Одни бандиты. И дураки.
— Заходи, — повторил крепкий человек в скрипучих ботинках и в таком же почти плаще, как у Константина. Разве что не из кожзаменителя.
Панкрашина в прихожей не было. Костя осмотрелся — однокомнатная, стандартной планировки. Все двери, включая кухонную, закрыты. Откуда-то послышался приглушенный плач и возня. Затем негромкий удар. Гости, стало быть. На улице он никого не видел. Давно ждут.
— Друг? Родственник? — осведомился Крепкий, втаскивая его через порог и лязгая засовом. — Не вовремя ты, родственник, — с сожалением сказал он, подталкивая Костю к комнате.
— И много он вам задолжал?
— А ты что, спонсор? — гыкнул Крепкий. — Деньги раздаешь?
— Иногда. Особенно тем, кто...
Теперь у Кости был повод обернуться, и он им воспользовался. Незнакомец ждал продолжения и заранее закипал, а под его плащом покачивалась тяжелая, свиной кожи, оперативная кобура — пустая. Пистолет уже в руке. Смешной и нерентабельный «Макаров». Стрелять не станет, он здесь не за этим. В отличие от Кости.
«Штайр» не шелохнулся, лишь звонко провибрировал: «то-то-тоц», и из груди Крепкого выплеснулись три коротких фонтанчика. Константин перехватил пистолет и проследил, как тело валится на дешевый торшер. Надо же, у них с Настей точно такой. Падая, Крепкий сбил абажур и раздавил лампочку.
— Что у тебя там? — раздалось из комнаты. Это не Панкрашин. Другой голос — тоже без страха.
— "Скорую"! — крикнул Костя. — Ему плохо!
— Ну, нах!.. Кому плохо?
В прихожую, застегивая ширинку, вылез еще один Крепкий.
— Ты, нах... — обронил он, натыкаясь взглядом на труп у стены. Его пальцы затеребили непослушную пуговицу, но глаза уже поднялись на Костю и вновь опустились на тонко курящийся ствол «штайра».
Сберегая патроны, Константин выстрелил одиночным в ухо и потянул дверь. Крови, как он и думал, в комнате не было. Привязанный к стулу Панкрашин уморительно скакал на месте, а молодая, но совсем не красивая женщина — надо полагать, жена — рыдала в углу, вяло натягивая на живот изодранный халатик.
— Вы кто, милиция?
— Ага, — кивнул Костя. — Чего они хотели?
— Компаньон подставил... проценты идут... — замямлил Панкрашин, бестолково дергая толстую веревку.
— Что же вы раньше? — всхлипнула женщина. — Надо было раньше...
— Почему не звали на помощь?
— Да кто придет-то?
— Ну я же пришел.
— Надо было ра-аньше, — завыла она. — Ра-аньше-е!..
— Сожалею.
— Развяжите меня, — попросил Панкрашин.
— Это успеется. Я хотел бы кое-что уточнить. Три фамилии: Нуркин, Немаляев, Кочергин.
— Норкин? Не знаю такого. Да развяжите же!
— Врешь. Кочергина, черт с ним, мог и забыть, а вот Нуркин... не верю.
— Вы не из милиции? — запоздало насторожился Панкрашин.
— Федя, он не из милиции, — подтвердила женщина.
— Из Ополчения мы, — представился Константин, присаживаясь на низкую софу. — Из Народного.
Федя изогнул брови в дикий зигзаг и выпучил глаза.
— Переигрываешь, полковник, — упрекнул, покачав головой, Костя. — Разве так удивляются? Это из детского утренника, а у нас с тобой пьеса для взрослых.
Он снял плащ и, аккуратно положив его рядом, поправил на плече винтовку — вместо предупредительного выстрела.
— Правда, правда, — засуетился на своем стуле Панкрашин. — Не знаю я никакого Норкина, клянусь!
— Он правда не знает, — поддакнула женщина.
— Слова, слова, слова... — разочаровался Константин. — Мне бы попозже зайти, чтоб вас сперва эти ухари обработали.
