Владимир Михальчук - Клыки Судьбы
– Ты меня слышишь? - спрашивает Харишша.
– Да.
– Ты женишься на мне?
– Да, - подтверждаю свои слова кивком. Затем чувствую, как ноги предательски дрожат.
Коварные женщины, фамильный демон им под…! Да что это такое?!! Меня, старого боевого оборотня обвели вокруг когтя как мелкого котенка! Я ведь знаю этот психологический прием. Когда человек отвечает подряд тремя "да" и не отрицает, то на четвертый вопрос от ответит рефлексивно. То есть психологически не сможет сказать "нет". И меня, бравого хват-майора, настолько легко обманули, что…
Впрочем, могло быть и хуже. Я мог бы попробовать забрать свои утверждения обратно, поспорить, обидеть ее. Но что я за офицер такой, который не держит слова?
Мне уже не отвертеться, потому обнимаю Харишшу покрепче. Она тает под моими ладонями и шепчет мне на ухо какие-то возбуждающие глупости.
– Ты сказал, что женишься!
– Женюсь, - говорю псевдосчастливым голосом. А сам думаю: "годков эдак через две сотни". Впрочем, уже тогда я знаю, что это всего лишь мечты. День моего семейного рабства уже не за горами. Не иначе, фамильный демон постарался. Чтоб ему сгореть вместе с моим замком!
– Идите сюда, - зовет Эквитей. Оказывается, он нашел зал, где хранится Книга Законов. Совсем рядышком, недалеко от драконьего хранилища.
Обычная каменная комнатка в недрах горы. Низкий потолок идеальным куполом нависает над ровным полом. Земля покрыта толстым ковром пыли, в ней виднеются следы ног одного человека.
– Небось Тугий проходил, - заключаю я. - Вот же идиот - оказался первым и единственным, кто сюда добрался.
– Как понимаю, дракон сидел здесь не из-за сокровищ, - размышляет король. - Он охранял эту самую Книгу.
Следы ведут к невысокому постаменту из красного камня. Где-то в глубине памяти шевелится название этой породы, но вспомнить никак не могу. На гладкой пыльной поверхности камня…
– Он пуст! - взвизгивает Эквитей. - Постамент пустой!
– Не парьтесь, - заявляет довольный голос.
В комнату входит Тугий, на нем буквально повисла счастливая Проводница.
– Он подарил мне браслет! - визжит она, вне себя от радости. - Мы помолвлены!
– Мы тоже, - отвечает Харишша. Кажется, она немного завидует. - А ты мне ничего не подарил. - Укоряющим тоном обращается ко мне.
– Сейчас-сейчас, - лихорадочно роюсь в карманах. Как на зло под руку ничего не попадается. О! Нашел.
Извлекаю свой старый поломанный мозгомпьютер.
– Милая, любимая моя, выходи за меня замуж, - с этими словам хлопаюсь одним коленом в пыль и протягиваю некромантке кожаный браслетик. Стеклянное покрытие поблескивает при свете "Карателя". По извилинам миниатюрного мозга пробегают золотистые блики.
– Какая прелесть! - мурлычет Харишша и позволяет надеть себе мою старую магмашинку. - Уж точно лучше какого-то там убогого браслета.
С этими словами она победоносно стреляет глазами в сторону Проводницы. Но та не слышит, полностью поглощенная созерцанием прыщей на роже покойного принца.
– Что ты там говорил насчет "не парьтесь", отрок? - спрашиваю Тугия. Поднимаюсь, кратко целую свою уже (какой ужас!) законную невесту в щеку. - Где Книга, фамильный демон тебе меж ягодиц?!!
– Она очень маленькая, - отвечает мертвец. - Надо просто пожелать, чтобы она увеличилась.
– Как? - интересуется Эквитей. Он стоит у самого постамента, нагнувшись над ним и пристально всматриваясь в запорошенную поверхность камня.
– Скажи, чтобы книга выросла, вот и все.
– Вырасти! - говорит король каменюке.
Ничего не происходит. Камень остается камнем, Эквитей остается дураком.
– Почему она не растет?
– Надо нормально попросить, - предполагает Харишша. - Попроси, как нормальный человек, а не зазнайка-монарх.
– Вырасти, пожалуйста, книжечка, - просит Эквитей.
На постаменте появляется мелкая точка. Она размером с мышиный ноготь, но стремительно набирает в размерах. Разбухает до величины магитеннисного мячика, потом до магисбольного. Затем приобретает форму тонкой тетрадки. Наполняется шелестящими страницами, обтягивается кожаной обложкой, покрывается золотым тиснением. Книга растет невероятно быстро. За считанные секунды из среднего буклета она уже размерами с добрый платяной шкаф.
Рост не останавливается, под весом громадного фолианта трещит каменная подставка. Король не успевает отскочить, и Книга валится ему на ноги. Нет, даже не на ноги, а буквально на голову. Толстенный гримуар, точно увесистый валун, накрывает Эквитея от пят до середины груди.
– Стой, - хрипит король. - Стой, скотина…
Книга продолжает увеличиваться и все больше придавливает монарха к полу.
– Стой… твою… ять… стой! Пожалуйста, - тоненько пищит Эквитей.
– Вот это я понимаю - литературный рост, - хмыкаю и пытаюсь немного сдвинуть Книгу Законов с придушенного тела владыки Преогара. - Любой бестселлер позавидует.
– Назад, расти назад, - шепчет король. - Пожалуйста, чтоб ты сдохла, бумажная тварь!
Книга также стремительно начинает уменьшатся. Нам требуется несколько минут и неудачных попыток, пока фолиант не приобретает размеров среднего букваря.
– Думаю, ты в курсе, - спрашиваю Тугия, - что происходит с миром из-за твоего закона?
– Да, - кивает покойник.
Проклятое "да" болезненно ударяет меня по воспоминаниям. Ведь совсем недавно с помощью этого короткого слова я добровольно сунул голову в петлю сомнительного супружеского долга. И затем самолично потуже затянул узелок, презентовав Харишше свой сломанный мозгомпьютер.
– Ты ведь не хочешь, чтобы мир погиб?
– Не хочу.
Вот! Разве я не мог сказать именно эту фразу некромантке? Проблем было бы меньше. Но были бы угрызения совести…
– Теперь не хочу, - поправляет себя мертвец. - Когда лежал тут годами на полу, так и мечтал, чтобы все погибло. Но теперь… - он нежно прижимает к себе Проводницу. - Теперь я знаю, что мы будем вместе жить, любить друг друга…
– А еще я сделаю тебе, - шепчет лесной дух Тугию на ухо.
Парень краснеет до корней волос, даже кончик носа наливается алым.
– Значит, переписывай Закон. Бери ручку, или что там у тебя… И зачеркивай свои дурацкие слова.
– Хорошо, но есть проблема…
Мне становится нехорошо. Ну почему, когда близится финал задания, всегда появляется какая-нибудь "есть проблемина"?
– В чем дело?
– Надо писать королевской кровью, - говорит Тугий.
– И что?
– У меня кровь не идет - я ведь умер, - для демонстрации он полосует себя по запястью. И откуда взялся этот длинные стилет с рукоятью в виде волчьей головы?
– Эх, ты хоть и старше меня во много, - вздыхает Эквитей, - но все же юнец. Давай сюда ножик.
