Сергей Ким - Стражи Чёрной Скалы
— Алекс? Алекс!
Кто-то схватил меня за плечо и развернул. Я вскинул было «калаш», но тут же опустил его, увидев перед собой лицо Дойла.
— Какого чёрта ты творишь? — резковато спросил я, высвобождая плечо из захвата.
— Как чёрта ТЫ творишь? — рявкнул пулемётчик.
— Грег, потише, — подал голос Юрай. — Садж, похоже, нехило приложился головой. Что произошло, Алекс?
Я на мгновение замешкался, не зная, что сказать в ответ. Полковник позвонил мне и предложил решить, кого следует казнить, попутно неся какой-то бред? Очень смешно. Я бы на их месте в такую чушь ни за что не поверил.
— Мне… Мне показалось, что там кто-то был, — солгал я.
Или не солгал? Ведь кое-кто там и правда был… И есть.
— Не нравится мне эта дорога, в общем, — продолжил я. — Всё время такое чувство, будто за нами кто-то следит.
— Ага, есть такое, — подтвердил Си Джей. — Дальше будет ответвление на запад. Свернём?
— Да, пожалуй…
— Телефон, Алекс, — Дойл слегка успокоился, но всё ещё был на взводе. — Это был Коннорс?
— Да.
— И что он…
— Опять бредил.
— И он позвонил только ради того, чтобы излить на тебя свой бред?
— На что это ты намекаешь? — я остановился и повернулся к Дойлу.
— Ни на что, — ответил пулемётчик. — Но чего он хочет?
— Чего хочет, мать его, лесной пожар? Чего хочет, мать его, торнадо? Ни хрена в них нет логичного. Они просто есть, и они крушат всё вокруг. И Коннорс — точно такое же стихийное бедствие.
Где-то невдалеке послышались автоматные очереди. Причём аккурат на том направлении, куда мы хотели свернуть.
Отказались от этой мысли и продолжили двигаться по основной трассе… Пока метров через двести не упёрлись в обрушившийся и перегородивший дорогу бетонный мост. Склоны вокруг были либо слишком круты, либо слишком непроходимы из-за нагромождения обломков, поэтом волей-неволей пришлось возвращаться к развилке и сворачивать на запад.
Выстрелов слышно больше не было, но зато где-то вдали появился до зубовного скрежета знакомый грохот надвигающейся песчаного шторма. Небо начало темнеть, ветер всё усиливался, и мы оперативно натянули на лица платки и сдвинули очки.
Фронт бури ударил прямо в лицо, видимость сразу же упала едва ли до десятка метров. Всё вокруг затопило море багрового сумрака, из которого скалами на нашем пути вырастали брошенные автомобили.
Гул бури набатом стучал в ушах и сдавливал виски. Чувства притупились, но в то же время и обострились до предела. Как так возможно? Не знаю, как объяснить. Просто в один момент грохот урагана перестаёт оглушать, но зато ты начинаешь слышать шорох песка под ногами.
Шурух. Бух. Шурух. Бух.
Я слышу свои шаги, шаги Дойла, Си Джея, Юрая и…
И?!
Впереди мелькнул чей-то силуэт среди круговерти песка. Друзей у нас тут нет, а временных союзников абсолютно не жалко, поэтому я без колебаний открыл огонь из автомата.
Короткая очередь из «калаша» срезала противника. Чуть правее и дальше багровую мглу прорезали вспышки дульного пламени. Выпустил короткую очередь туда — неизвестный стрелок замолк.
Обходим стоящий поперёк трассы фургон, сразу же за ним — какое-то движение. Грохот бури перекрывает раскатистая очередь из пулемёта, выпущенная Дойлом. Кто-то валится на песок, кто именно — не разобраться. Но валится — и это главное.
Продвигаемся вперёд почти в кромешной тьме, которую, правда, не пробить даже самым лучшим приборам ночного видения. Больше нам никто не попадается — случайно натолкнулись на какую-то мелочёвку? Не город, а слоёный пирог из различных банд и группировок…
С одной из машин порывом ветра срывает капот и несёт в нашу сторону — он пролетает в опасной близости, лишь чудом никого не задев.
Обходим стоящий поперёк дороги автобус, больше похожий сейчас на железную клетку — обгоревший, ободранный бурями и засыпанный песком.
Движение впереди — полосую пространство перед собой из «калаша», заканчиваются патроны — я меняю магазин.
Минуем лежащий на боку седельный тягач, с автоцистерной на прицепе… Достигаем почти отвесной песчаной стены. Дальше пути нет? Нет, в склоне среди мглы бури виднеется ещё мрак, темнее чёрного — круглая дыра огромной бетонной трубы.
Ещё одна нора. Куда ни плюнь — попадёшь в червоточину. Куда же выведет конкретно эта — на соседнюю улицу, на соседнюю планету или на десять минут назад во временном потоке?
Ныряем в трубу, где наконец-то переводим дух. Сотня метров посреди бури вполне сравнимы с парой километров нормальной ходьбы… Продвигаемся вперёд, проходим несколько десятков метров — срез трубы заканчивается аккурат над каким-то… коллектором, что ли. Какая-то глубокая канава с бетонными стенами и редкостным дерьмищем на дне. Чёрт, вот это вонь, так вонь! Повезло, чего ж там… Но другого пути-то и нет — не обратно же возвращаться.
Спрыгнули с метровой высоту в грязь и побрели вперёд, утопая почти по самый срез ботинок. Ладно, мы не брезгливые — переживём… Один конец прохода метрах в десяти от нас обвалился и был непроходим, поэтому двинулись по оставшемуся направлению.
Буря гуляла над бетонной канавой, просыпая вниз песок, но не сама не спускаясь. Довольно странное чувство — ты вроде бы и внутри песчаного шторма, но одновременно и вне его. И неизвестно, что хуже — брести сквозь грязищу или через бурю…
Проход начал изгибаться, бетонные плиты, из которых были сложены стены, местами были покрыты трещинами, изломаны и накренены. Того гляди, это зловонная канава скоро будет полностью погребена под толщей песка… Впрочем, туда ей и дорога. Поворот, заходим за угол…
— Ах, ты твою мать… — не сдержался я, обнаружив впереди завал из десятков разлагающихся трупов.
В нос ударило сшибающее с ног зловоние.
— Ч-чёрт… — выдавил Си Джей, зажимая нос даже через закрывающий лицо платок. — Теперь ясно, куда делась большая часть жителей Кувейта…
Не срастается. Эти трупы относительно «свежие» — несколько дней от силы. По виду здесь были не только повстанцы, но и гражданские… Во всяком случае про некоторых лучше думать именно вот так нейтрально — «гражданские». Потому что если хотя бы на секунду задуматься о том, что вон те тела — это либо какие-то карлики, либо…
И это тоже твоя вина, Коннорс.
Наверняка ты и такому придумал какое-то оправдание, типа убей одного, чтобы выжили двое… Людоедская арифметика. И всё ради чего? Ради того, чтобы действительно лишь потешить своё эго «лучшего командира со времён Паттона»? Или способ продемонстрировать свою власть одного из уцелевших анклавов человечества по версии полковника Коннорса?
Буря над нашими головами стихала, её грохот сходил на нет и вновь послышались звуки близкой перестрелки. Ров, полный мертвецов, тоже подходил к своему концу. Навскидку — метров двадцать сплошь заваленные трупами…
