Олег Мороз - Проблема SETI
— Откуда взялся этот Кохановский? Он ведь нам едва всю обедню не испортил своей болтовней?
— Кохановский — это ссыльный с планеты Геда (подлинное его имя мне неизвестно).
— Почему у нас нет о нем сведений?
— Сведения есть…
— Вы хотите сказать, что знали о нем с самого начала?
— Конечно.
— И пошли на этот эксперимент?
— Подразумевалось, что у него, как и у остальных инопланетчиков, стерта память. Почему она оказалась не стертой, я не знаю. Вероятно, какая-то техническая накладка…
— Черт знает что, — промолвил Ассистент после некоторой паузы. — Ведь все могло полететь к чертям…
— Не полетело… Кохановскому не поверили… Да и вряд ли могли поверить, учитывая теперешнее состояние Земли.
— Что ждет теперь Кохановского?
— Он понесет наказание, Кохановский давал подписку о неразглашении сведений, касающихся его жизни в период до ссылки. Это делается как раз на случай каких-либо технических сбоев, которые могут произойти при обработке памяти. Хотя до сих пор никаких сбоев никогда не было…
— Так значит — ссылка на другую планету?
— Не знаю, это не по моей части. Мы с вами ученые, а не законники. Думаю, еще раньше, чем его пошлют в новую ссылку, сами Же земляне поместят его в какое-нибудь лечебное заведение. Кстати, это ведь тоже говорит об уровне развития — заключать человека, который думает не так, как все, в психиатрическую лечебницу.
— Дело не в том, как он думает. Он ведь рассказывает небылицы. Вернее — то, что большинство считают небылицами…
— Вот-вот, Судить о болезни человека не по результатам объективного медицинского обследования, а по тому, что он говорит… Когда на Земле перестанут поступать подобным образом — это тоже будет шаг вперед. И нам бы надо не пропустить этот момент.
— Но ведь тут одно из двух; либо рассказчику надо верить, либо — нет…
— Есть и третье: проявлять терпимость к человеку, даже странному. О, в словах «уровень развития общества» многое переплетено! Тут все не так просто. Знание, культура, демократия, свобода, терпимость… — тут все одно к одному.
— Что дальше будет с Борисовым?
— Его миссия закончена. При удобном случае мы вернем ему его здешнюю память — она целиком записана в памяти вычислительной машины, — но сохраним и память ту, земную. Предоставим ему сделать выбор — вернуться ли сюда, на Ореодан, или остаться там, на Земле.
— Если он решит остаться там?
— Мы снова сотрем в его мозгу здешний вариант памяти. Он по-прежнему будет жить, как и все люди, и умрет в положенный срок.
— А если он захочет вернуться?
— Мы вернем его. Перестроим его биологию, генетическую программу…
— Как вы думаете, что он выберет?
— Думаю, он останется на Земле, — сказал Профессор после некоторого размышления. — Во-первых, он очень увлекся этой игрой, которую мы ему поручили (он, разумеется, не помнит об этом). Во-вторых… Наш век — пятьсот—шестьсот лет — все-таки слишком длинен для разумного существа. Жить прискучивает. Это верно подметил земной поэт Лермонтов:
Давно отверженный блуждал
В пустыне мира без приюта:
Вослед за веком век бежал,
Как за минутою минута.
Однообразной чередой…
Все, что можно передумать и перечувствовать, можно за шестьдесят—семьдесят лет земного века. Дальше неизбежны повторы, потеря свежего взгляда на мир. Мы ведь были выведены искусственно — чтобы поддерживать порядок в Космическом клубе. Обеспечивать, так сказать, преемственность поколений. С этой же целью — поддержания порядка — мы были поселены на свободно дрейфующей планете, а не в какой-то планетной системе. Передвигаясь из конца в конец Галактики, мы наблюдаем то за одной цивилизацией, то за другой. Для стабильности Галактического клуба это, конечно, полезно, но для нашего собственного счастья…
— Что такое счастье? Разве не счастье служить благу других — всем разумным существам в Галактике?
— Эк вы меня поймали на слове! — засмеялся Профессор. — Напрасно я обронил это слово — счастье. Теперь уж мы точно проспорим с вами до конца нашего шестисотлетнего века.
ОГЛАВЛЕНИЕ
ГЛАВА I. Есть ли жизнь на Марсе? — 7.
ГЛАВА II. Ради нескольких строчек в газете. — 49.
ГЛАВА III. Шерше ля фам. — 103.
ГЛАВА IV. Пришелец с Проксимы Центавра. — 193.
ЭПИЛОГ. — 247.
