Raptor - Тенебрариум
— Хватит думать о других. Подумай о себе. И ответь мне наконец, кто ты?
— Зачем тебе это нужно?
— За тем, что я помогу тебе выбраться из города, только в том случае, если ты дашь мне правильный ответ на этот вопрос. Так кто ты, Писатель? Ты узнал это?
— Да.
— И кто же ты?
— Я — образец Z345/9-09.
— Прекрасно. И тебе уже известно, что ты вовсе не человек?
— Д-да… Я… Я — изгнанник. Кеаксулант.
— То есть, курьер?
— Хм… Ну-у, да.
— А почему так неуверенно отвечаешь?
— Я до сих пор с трудом в это верю.
— Может быть потому… Что это неправда?
— Не понял. Получается, что сёстры меня обманули?
— Писатель, Писатель, заканчивай думать чужим умом. Включай свой собственный, ленивый разум.
— С какой целью меня водили за нос? Сначала сестры вынесли мне мозг своими откровениями, теперь ты наплело чёрти что, про каких-то охотников, кукол и спасение мира. Я плаваю в этой ереси, как в болоте. И всё больше не понимаю, зачем мне всё это знать?! Я просто хочу жить. Хочу вернуться домой.
— Ты веришь сёстрам, веришь мне, веришь кому угодно, только не себе самому. Тебя слишком легко обмануть. Ведь ты хватаешься за любую ложь, лишь бы она намекала тебе на спасение. Точно так же безнадёжно больные люди верят всяким шарлатанам, попадаясь на самый откровенный обман.
— Всё что ты до этого рассказало — тоже было ложью? Ты полчаса грузило меня какой-то фантастической мутью…
— Но ты же меня слушал? И верил каждому моему слову.
— Ты издеваешься надо мной. Ты просто морочишь мне голову, наслаждаясь моей наивностью.
— Потому что это очень забавно.
— Но я здесь не для забавы! Это я знаю точно.
— Ну хоть что-то ты знаешь точно. Да, Писатель, ты здесь не для забавы.
— Тогда давай закончим весь этот бред, и наконец перейдём к реальному диалогу. Мне нужна правда. Только правда.
— И ничего кроме правды? — закончило мою реплику Хо. — А не боишься, что правда может тебя сильно разочаровать?
— Я готов ко всему! Только прекрати кормить меня чепухой, и расскажи всё как есть!
— Рассказать себе должен ты сам. Я лишь помогаю тебе найти правильный путь и не потеряться в лабиринте сознания.
— Так помоги уже наконец! Итак, сёстры мне солгали. Почему?
— А почему ты думаешь, что они солгали?
— Хо, не пытайся меня запутать!
— Даже и в мыслях не было. Я спрашиваю как есть. С чего ты взял, что сёстры тебе лгут?
— Но ты же только что… — я запнулся.
— Что 'я только что'? Писатель, ты — верхогляд. Ты мыслишь поверхностно, даже не пытаясь нырнуть поглубже. Ты упёрся в вопрос 'лгали тебе сёстры, или не лгали', словно баран в новые ворота, и даже не пытаешься спросить у себя — а может и не было никаких сестёр?
— Но я их видел!
— Видел? Или придумал?
— Ты опять издеваешься?
— Включай свой разум. Ответ кроется в твоём имени. Знаешь, почему ты — Писатель? Потому что всё, что ты видишь — ты на самом деле пишешь. Ты находишься внутри собственной книги, в которой ты — главный герой, фокальный персонаж. И вокруг тебя вращается весь сюжет. Удивительно, как ты до сих пор этого не заметил.
— Но как я попал в собственную книгу?
— Не знаю. Возможно, всё дело в психопатологии. Ты был так одержим её написанием, что слегка повредился рассудком и твоя личность оказалась заперта внутри собственной, разбушевавшейся фантазии. Сейчас ты пытаешься выбраться из этой психической западни, и восстановить контроль над собственным сознанием. Именно это стремление обусловлено твоим желанием вернуться домой.
— Погоди. Постой. Я что-то не понимаю. То есть, ты хочешь сказать…
— Ты же постоянно ловил себя на мысли, что бегло описываешь в своих размышлениях всякие увиденные детали окружающего мира: прохожих, машины, бродячих собак, даже простые столбы и придумываешь им определения. Так? С этого всё и началось. Ты не заметил, как твоя иллюзия вытеснила реальность.
— И этот город, эта аномальная зона — лишь плод моего больного разума?
— Не существует города с названием Иликтинск. И не существовало никогда. Его придумал ты сам. Вспомни, какие книги тебе дал твой знакомый издатель? О чём он порекомендовал тебе написать? Серия 'С.Т.А.Л.К.Е.Р.' — постапокалиптический боевик. Теперь понимаешь, откуда у тебя такие фантазии? Если бы он рекомендовал тебе написать вампирскую сагу — то события сейчас, наверное, происходили бы в каком-нибудь захолустье, в вампирской резервации, где добрая вампирша Райли спасала бы тебя от своих сородичей-кровососов. Если бы тебе порекомендовали написать фэнтезийную сказку, ты бы отправился в заповедные друидские леса, где сохранились эльфы, гномы и даже драконы. Разумеется, не просто сохранились. Ты бы наверняка придумал их существованию логическое обоснование. Но, тем не менее, это было бы настоящее фэнтези. Но ты взялся за постапокалипсис. И вот он — во всей своей красе. Давай посчитаем атрибуты? Город-призрак — есть. Аномалии — есть. Мутанты — есть. Выживальщики — есть. Злые военные — есть. Остался лишь волшебный артефакт, исполняющий желания. И он перед тобой. Это я.
— Но как же Райли?
— С ней всё совсем просто. В своей обычной жизни ты не смог найти себе пару. Поэтому придумал её для себя. Ты воспитывался матерью, в связи с чем спроецировал образ одинокой и сильной женщины на свою иллюзорную подругу. Райли опекает тебя по-матерински. Как мать, она строга с тобой, но вместе с этим, ласкова и прощает все твои проступки. Все безотцовщины — ищут себе 'новую маму' в лице будущей жены.
— А ты? Если всё это — моя выдумка, как ты в ней существуешь?
— Я — твоё альтер-эго. Сейчас твой пленённый рассудок общается с пленившим его сознанием. Со вторым Я, вырвавшимся из подсознания.
— Только и всего? Я самый обычный шизофреник, с раздвоением личности?
— Я предупреждало, что правда тебя разочарует.
— Как же это со мной произошло?
— Я не психиатр, но полагаю, что мысли о грядущем конце света — это твой потаённый страх перед забвением. А сумеречная невеста — это смерть, которая ждёт тебя впереди. И единственный способ обрести бессмертие — это книга, которую ты оставишь для будущих поколений. Ведь самым страшным для тебя является осознание бессмысленности и бесполезности собственного существования. Ты жаждешь остаться в памяти потомков, поэтому так рьяно мечтаешь опубликовать свою книгу. Поэтому ты и сорвался в пучину безумия. Но… — Хо улыбнулось. — Раз ты продолжаешь бороться, значит шанс на исцеление у тебя ещё есть.
— Почему я должен тебе верить?
— Писатель, мы сейчас не играем в игру 'верю — не верю'. Ты должен лишь ответить на вопрос — 'принимаю, или не принимаю?' И думать нужно быстрее. Время уходит.
