Анастасия Галатенко - Нф-100: Адам в Аду
Помолчали. Петр Евгеньевич указал на мольберт:
-- Вы еще пытаетесь?
-- Пытаюсь. Ищу. Только... безрезультатно.
Он подошел к мольберту и рывком сдернул накинутую сверху ткань. Развернул холстом к дивану.
Человек. Руки раскинуты, лицо застыло в крике. На фоне -- темные ультрамариновые горы и кадмиевая заря. Все -- резкими, решительными мазками, контрастными цветами, без полутонов.
Ноги фигуры тонули в белизне холста. Ро еще не успел дописать огонь. А вот дым уже есть, обволакивает полотно сильно разбеленным индиго.
Отражение другой картины. Тогда он тоже не успел.
-- Я мало понимаю в живописи, -- осторожно сказал Петр Евгеньевич. -- Но мне кажется, это хорошо.
-- Это, наверное, неплохо, -- согласился Ро. -- И вот это неплохо. И это...
Он доставал картон и натянутые холсты. Кричащие лица, алеющие закаты, мутная дымка. И ни одна -- не закончена.
-- Все это -- неплохо! -- крикнул Ро. -- Каждая в отдельности. Но вы же видите, они одинаковы!
Петр Евгеньевич кивнул.
-- В этом наша беда. Я лично давно перестал интересоваться наукой. Что проку?
-- А я не могу бросить. Я ищу решение. Пытаюсь искать!
-- Вы творческий человек, Родион Родионович. Полет вдохновения. Порыв. А я -- старый книжный червь, всю жизнь посвятивший физике. Жаль разочаровывать вас, дорогой друг, но, боюсь, вам не вырваться из этого круга. Это попросту невозможно.
-- Я это понимаю, -- махнул рукой Ро. -- Но если перестану надеяться, то сойду с ума.
-- Не сойдете. Это невозможно, к сожалению или к счастью. Ваше "я", как и мое, уже никуда не денется.
-- Как вы можете жить с этим? -- спросил Ро.
-- Так же, как и все мы.
-- Эй! Ро! Профессор у тебя?
В дверь заколотили. Ро подошел к двери и распахнул ее. Ванька проскочил в комнату:
-- Профессор! Скорее! Там... Стас... Я зашел, а он лежит, я сначала подумал -- спит, потом подумал... Пойдемте, Профессор, а?
Петр Евгеньевич поднялся на ноги.
-- Вы с нами, Родион Родионович?
-- Конечно.
Один за другим они вышли из комнатки Ро и двинулись по узкому, ярко освещенному лампами дневного света коридору.
-- Петр Евгеньич, а как же так, а? -- беспокойно спросил Ванька.
-- Случается, к сожалению, -- ответил Профессор и поглядел на Ро.
Ро кивнул. Он помнил, что Ванька сам недавно перезагружался. Стоит ли тащить его к Стасу, где он непременно все узнает, и, возможно, сам завтра будет лежать в темноте, дожидаясь, пока память избавится от лишнего груза?
Увы, это было неизбежно.
Собственное существование представлялось Ро похожим на лабиринт. Карта лабиринта, которую каждый из них держал в руках, рано или поздно оказывалась исчерченной линиями. Тогда, наконец, они обнаруживали себя в последнем тупике и понимали, что блуждания бессмысленны и выхода просто нет.
А другого лабиринта не будет.
И каждый из них, подождав кто-то больше, кто-то меньше, принимал решение стереть все линии на карте и начать блуждания сначала, с новой, пусть и заведомо тщетной надеждой на выход.
Ро не знал точно, сколько раз перезагружался сам. Знал только, что существует так уже около семи лет. И что через три дня будет полгода, как продолжается его очередной путь к безнадежности.
Стас уже приходил в себя. Ро, Профессор и Ванька склонились над ним.
-- Ты живой? -- спросил Ванька.
-- Нет, -- ответил за Стаса Ро.
-- Сейчас придет в себя, -- одновременно произнес Петр Евгеньевич.
Переглянулись.
-- Пессимистичны вы, Родион Родионович, -- покачал головой Профессор.
-- В данном случае пессимистичны вы, -- мрачно откликнулся Ро.
-- Не буду с вами спорить.
Стас открыл глаза.
Ро вздохнул со смесью зависти и жалости. Для Стаса блуждания начинаются заново.
Но сперва ему предстоит узнать, что он уже шесть лет как мертв.
***
1. Бладхаунд
Выйдя от Яворского, Бладхаунд положил сумку с нейрокристаллом на переднее сидение своей "Тойоты" и скомандовал навигатору:
-- К Емельянову.
Мишка Емельянов когда-то учился вместе с Бладхаундом, однако диплом искусствоведа так и не получил, ушел к программистам. Недавно появившиеся нейрокристаллы целиком увлекли его и, ведомый этой страстью, он проделал немалый путь от истока до самых глубин: от завораживающего свечения поверхности кристалла, через передачу электрических импульсов в наноструктурированных полимерах, до химических процессов в живом еще мозге. До запрета он с увлечением читал студентам лекции по устройству нейрокристаллов, после же наука его оказалась никому не нужна, и он с легкой руки Бладхаунда подался в эксперты. Таким мелочам, как полулегальный статус, он не придавал значения, любимым делом зарабатывал неплохо, а полученное им образование не позволяло более сноровистым, но менее подкованным коллегам занять его нишу.
Дверь Бладхаунду открыла супруга Емельянова.
-- Миша дома?
Та лишь развела руками и указала на лестницу, ведущую в подвал.
Бладхаунд спустился и постучал.
-- Минуточку! -- послышалось из-за двери.
Бладхаунд прислонился к стене и приготовился ждать. Минут через пять дверь открылась, и на пороге возник хозяин. Он близоруко посмотрел на Бладхаунда, словно бы не узнавая, потом наконец отступил:
-- А, это ты! Проходи, проходи... Рад, рад, только у меня тут... беспорядочек...
Бладхаунд вошел в большую, ярко освещенную комнату. Беспорядочек ничем не отличался от того, что творилось в этой комнате во время других визитов ищейки -- картотека, баночки с реактивами за стеклянными дверцами шкафа и на столе у стены, стопки бумаги, устало мерцающий экран терминала, а в дальнем углу, у двери в морозилку -- коробки с нейрокристаллами. Очевидно, не все образцы были удачными -- от коробок изрядно попахивало.
Центр комнаты занимал огромный стол, центр стола -- микроскоп. Рядом с микроскопом, под мощным светом лампы располагался насквозь проржавевший нейрокристалл, иглы, несколько шприцев, скальпель, предметные стекла, банки, мензурки -- чистые и с образцами.
-- Что-то интересненькое принес? -- поинтересовался Емельянов, занимая место у стола. -- Погоди, мне еще недолго... Принесли, понимаешь, на анализ, надо закончить... Ситуация смешная -- да ты садись! -- бабка у заказчика померла... Так, сейчас мы тебя чуть-чуть уколем, воооот сюда... Ага, есть! О чем я? А, да. Бабка. Бабка, понимаешь, решила внуку подарочек сделать... Завещала себя прошить, да не просто, а у Серова, ты же понимаешь, что это значит. И вот Серов, значит, ее прошил, и получилось у него этакое дерьмецо. А внук на Серова в суд, значит, подавать собирается. Потому что у бабки, оказывается, сертификат был, что мозги ее стоят, прости господи... Так, секундочку, образец органики возьмем... Ой ты мой хороший, давай к дяде Мише воот сюда... О чем я? А, сертификат. Стоят мозги ее, ежели их прошить хорошо, ни много ни мало двадцать тысяч европейских денег... Эдакое богатство! Ты кофе будешь? Я сейчас руки вымою и сделаю. Ну вот. И Серов виноват, потому что сертификат, понимаешь. И хочет он -- не Серов конечно, Серову-то что, он мастер, с большой буквы мастер -- заказчик хочет, чтобы я выдал экспертное заключение, мол, виноват Серов, работка-то дрянная... Ну, мы-то с тобой цену сертификатам этим знаем. А что Серов даже на таком дрянном материале сработал отменно я тебе и без экспертизы скажу... Ты с сахаром? Молоко, может быть? Сейчас, в холодильник сбегаю...
