Василий Меркулов - Вечный морок
Хозяин дома отпустил Слугу и тот, потирая передавленную шею, отошёл назад.
— Да, в этом ты прав, — сказал толстяк. — Это надо как-то остановить. Что ты предлагаешь делать?
— Надо дать глотнуть водки остальным, — сказал Слуга. — Вместе, может, мы и справимся.
Хозяин дома на секунду задумался и кивнул.
— В этом есть смысл. Пошли, пока они снова друг друга не поубивали.
Слуга быстро собрался, и они вместе с Хозяином дома двинулись в путь.
— Лично я ничего не понимаю! — проговорил толстяк по пути. — Почему именно мы? Вообще, что за фигня с нами творится? Какого чёрта мы всё время убиваем друг друга?
— Думаю, если мы всех вместе соберём, то получим ответы на свои вопросы! — заметил Слуга.
Вскоре они подошли к дому Фоторепортёра.
— Только попробуй мне, не будь сейчас дома! — произнёс Хозяин дома и позвонил в дверной звонок.
Несколько мгновений спустя, журналист открыл дверь.
— О, кого я вижу! — вскинул брови он. — Даже непривычно как-то: обычно я к вам хожу в гости, а не наоборот!
— У нас к тебе важное дело! — произнёс Слуга. — Только тебе надо куда-нибудь сесть, а то и свалиться от таких известий можешь.
— Ну, вы, во-первых, проходите, — слегка улыбнулся Фоторепортёр. — А там уж и я присяду. Вместе с вами, конечно.
Хозяин дома и Слуга вошли в дом и проследовали за Фоторепортёром в гостиную.
— Ну вот, я сел! — сказал Фоторепортёр, расположившись в кресле. — Выкладывайте свои сногсшибательные новости. Что там, Кинозвезда залетела от Крутого?
— Выпей! — Хозяин дома протянул водку журналисту.
Фоторепортёр пристально посмотрел на него, а потом расхохотался.
— И за этим вы пришли? Чтобы угостить меня водкой? Перестаньте меня смешить и…
Его взгляд встретился с взглядами Хозяина дома и Слуги.
— Выпей, выпей, — проговорил Слуга. — Увидишь, что будет!
— Ах, ну раз вы настаиваете… — Фоторепортёр налил себе водку в стакан и осушил его.
— А!.. Что?.. Какого чёрта?! — заорал он. — Я… Я умирал? Эта водка… Она… она…
— Нет, она не палёная! — заверил Хозяин дома.
— Ну что, тоже всё вспомнил? — поинтересовался Слуга.
Фоторепортёр внимательно посмотрел на Слугу.
— Эй! Ты же меня убил! Отравил, зараза! Я тебя…
— Э, полегче! — Слуга отошёл на несколько шагов. — Я-то тебя хоть за любовь к Кинозвезде убил, это-то ещё можно как-то объяснить. А ты меня так и вовсе ни за что ни про что удушил!
— Так, не ссорьтесь, не ссорьтесь! — вступил Хозяин дома. — Нам надо сесть и во всём разобраться.
— Легко сказать! — проговорил Фоторепортёр. — Хоть кто-то из вас понимает, что случилось?
— Мы как раз у тебя собирались это спросить, — сказал Слуга.
— И что нам делать? — спросил журналист.
— Поить водкой остальных и дальше, — сказал Хозяин дома. — Пока не выясним, что это за фигня, и как нам её остановить.
— Может, Кинозвезда нам поможет? — предположил Фоторепортёр.
* * *— Меня убивали… — произнесла потрясённая Кинозвезда. — И я… Я… Я убивала… Господи, какой кошмар!
— Да, немногим она нам помогла! — язвительно заметил Слуга.
Хозяин дома, Слуга и Фоторепортёр стояли напротив Кинозвезды, только что выпившей водки. Выражение её лица всецело отражало её внутреннее состояние. Удивление — это мягко сказано.
— О, Боже! — воскликнула Кинозвезда. — Репортёр, я же убила тебя!
— Да я с этим уже как-то свыкся… — скромно улыбнулся журналист.
— А ты, Слуга… — произнесла девушка. — Ты меня убил! Застрелил меня! Тебе не стыдно?
— Сейчас не время говорить об этом! — заметил Слуга.
— Не время? — Кинозвезда зашвырнула в Слугу подушкой. — Не время, говоришь? Убил меня, а теперь в кусты? Так не пойдёт! Меня так ещё никто не имел, как ты!!!
— Тише, Звезда! — вмешался Хозяин дома. — Ссориться сейчас не время. А то так ещё и до следующего трупа недолго. Мне кажется, что смертоубийств в нашей истории уже достаточно.
— Следующая, я так думаю, будет Старушка, — произнёс Фоторепортёр. — Она здесь как раз неподалёку живёт.
Четверо друзей по несчастью неслись по дороге к дому Старушки.
— Мальчики! — произнесла Кинозвезда. — Хоть кто-нибудь понимает, что происходит?
— Нет! — откликнулся Фоторепортёр. — Именно поэтому мы и носимся по всему городу, собирая вместе каждого из участников. Может, вместе чего-нибудь и поймём.
— Вот он, дом Старушки! — проговорил Хозяин дома. — Сомневаюсь, правда, что она нам что-то прояснит, но… Попытка — не пытка!
Слуга позвонил в дверной звонок. Но дверь никто не открыл.
— Ушла куда-то, похоже! — сказал Фоторепортёр. — Наверно, к Писателю на свиданку укатила наша бабушка. А может и в мужской стрип-бар, кто её знает. Ну, тогда пошли…
— Иду-иду! — донёсся старушечий голос из-за двери.
Замок открылся, и перед всей компанией предстала Старушка. Глаза её округлились.
— А в чём дело, почему вы все ко мне пришли? — не поняла она.
— Нам надо кое о чём поговорить, — сказал Хозяин дома, проходя в жилище Старушки.
Вскоре Старушка уже сидела в кресле со стаканом водки в руке.
— Вообще-то, я не пью водку! — сказала она.
Фоторепортёр подтолкнул Хозяина дома. Давай, мол, действуй!
— Выпей! — сказал толстяк. — Хотя бы ради меня.
Старушка зарделась и одним махом опрокинула в себя водку.
— Ах… Я… Вы… Ты…
— Во, этот момент мне больше всего нравится! — сказал Слуга.
Старушка подняла взгляд и, вереща, накинулась на Хозяина дома, осыпая его слабыми ударами своих кулачков.
— Я за тебя убивала! — орала она. — Я тебя любила! А ты… Ты меня пристрелил! Ненавижу! Ненавижу! Ненавижу!!!
— Да, Старушка нам тоже сильно помогла, — заметил Фоторепортёр.
— Ну тише, тише! — проговорил Хозяин дома. — Думаю, что скоро мы найдём выход. Ещё трое осталось. И мы узнаем, что тут творится, обещаю.
Старушка ещё пару раз ударила Хозяина дома, а потом присела на диван и затихла.
— Следующий — Александр? — спросил Слуга.
— Что-то я уже сомневаюсь, что нам поможет вообще хоть кто-то, — сказал Фоторепортёр.
— Но попробовать-то можно! — возразил Хозяин дома.
* * *— А-а-а… — простонал Александр. — Такого не может быть! Это всё нереально!
Аристократ только что опрокинул в себя стакан водки и теперь приходил в себя после всего того, что вспомнил.
— Похоже, толку от него будет не больше, чем от всех нас, — проговорил Фоторепортёр.
— Крутой! — завопил Александр. — Крутой!!!
— Во, Крутого вспомнил, — сказал журналист. — Наверно, вспомнил, как старый друг его убил. Либо как он убил старого друга.
