Надежда Федотова - 16 Мегабайт тому назад
— Тьфу!..
Дура-система принялась качать биографии всех известных галактике Руфусов. Тут за всю жизнь не разгребёшь!.. Попробуем по-другому.
"Венера: поиск. Последний действующий архан: поиск. Окружение: поиск" Ах, вот ты где!.. Руфус Цолбон, первый министр. Секретарь ввёл в поисковое окошко: "Местонахождение на данный момент".
"Сведений нет"
Хорошо… а так? "Сведения о выделенном объекте".
"Сведений нет"
Имя есть, а больше — ничего. Милое дело… Нет, ты мне всё равно ответишь…
"Искать в закрытых архивах" набрал он. Экран монитора мигнул и зажёгся красным:
"Сведения удалены"
Ах, так?..
"Инициатор удаления"
"Доступ закрыт. Введите код доступа"
Надо было догадаться… Логан заскрипел зубами. В подборке паролей он был не силён. Здесь нужен хороший взломщик… Тогда попробуем это:
"Дата удаления файлов"
"21 сентября 1970 года"- выдала система. Уже неплохо. Отсюда и поскачем… База КСН. Документы. 1970 год. Сентябрь…
"Приказ о зачислении. Теоретик-разработчик. Карес Ин-Тор"
— Вот так. — удовлетворённо сказал Секретарь. — Вот ты и попался, дорогой босс…
Карес Ин-Тор — было имя Председателя. И начинал он с Теор-отдела. В семидесятом… Но что общего между венерианцем Руфусом Цолбоном и коренным фобосцем Каресом?.. Да ещё если учесть разницу в возрасте почти на семь тысяч лет?! Логан наморщил лоб. Должно быть между этими двумя что-то общее. Иначе с какой стати Председателю понадобилось бы уничтожать все данные о венерианском министре?.. Которого, к тому же, наверняка уже давно нет в живых — даже если он и не погиб тогда, в катастрофе, всё равно — ведь прошло семь тысяч лет! Насколько он помнил, венерианцы долгожителями не были. А уж на Фобосе средняя продолжительность жизни вообще — лет восемьдесят-девяносто. Они не могли друг друга знать. Никак не могли.
Но, получается, что — знали?..
— … нет, а вот это вы всё-таки зря! — говорил где-то рядом голос Чайникова. — Как же так? Искусство должно быть! Оно облагораживает!..
— Спартанцы — воины, — отвечал густой бас, — и праздные развлечения…
— Что, и музыки нет?!
— Нет.
— Как пещерные люди, право слово… Эх, ребятушки, всё у вас хорошо, но я уж лучше тогда домой…
Грэй зевнул и открыл глаза. В зале было темно. Возле жаровни с огнём вырисовывались две фигуры: тощая и растрёпанная — Васеньки, и отливающая рельефной мускулатурой — Гиппокрита. Системщик, насадив на длинную палку три яблока, вертел "шампур" над очагом.
— А внутрь, — сказал он, облизываясь, — я мёду с корицей положил!.. Ты пробовал? Нет?.. Зря, реальная вещь… Будешь?
Чайников, обжигаясь и дуя на пальцы, снял одно яблоко с палки и протянул базилевсу. Тот покачал головой:
— Нет. Нам нельзя.
— Фруктовокислотная непереносимость?.. — посочувствовал Васенька, уплетая десерт.
— Не в этом дело, мудрец. В Спарте запрещено есть в одиночку.
— Так нас же двое! Сейчас ещё и Морган прибежит…
— На трапезе должно присутствовать не меньше пятнадцати человек. Это — закон.
— Да я никому!..
— Не соблазняй! — нахмурился царь. — Если уж правитель даёт слабину, то чего же ждать от подданных?!
— Фи!.. — отмахнулся системщик, почти силком всучивая несговорчивому Гиппокриту сморщенный от жара фрукт. — Закон — что дышло, куда повернёшь, туда и вышло!.. Ой, вкуснятина-а…
Он зачавкал. Усатый базилевс, сглотнув слюну, решительно отложил яблоко подальше, на край жаровни.
— Нет. Нам хватит и Филиппа.
— А-а, значит, президент номер два вовсю греху тайноядения предаётся?.. А с виду такой благообразный, с маникюром…
— Внешность обманчива. Только он не ест. Он пьёт.
— Тогда зачем такие законы?..
— Не мы их устанавливали, не нам их отменять. — сокрушённо пожал плечами царь. Было видно, что от гражданского кодекса Спарты он тоже, мягко говоря, не в восторге…
— Морган! — позвал Чайников, поворачиваясь к закрытым дверям в соседние покои. — Иди ужинать!..
Наёмник потянулся и сел на кушетке. Чувствовал он себя замечательно. Казалось бы, всего-то несколько часов сна — а как меняется жизнь!..
— Грэй? — обрадовался системщик. — Ну как? Выспался?
— Вполне.
— Я тебе тоже сейчас яблочко сварганю, подожди пять сек…
— Не надо. Я не хочу есть. — он встал и подошёл к ним. — Уже ночь? Долго же я спал…
— Морган!.. — снова крикнул Вася. — Ты идёшь, или что?.. Сейчас сам всё съем!
Никто не отозвался.
— Ещё одна соня… — беззлобно проворчал Чайников и сунул горячие фрукты в руки Грэю. — Пойду, позову. Опять, небось, красоту наводит…
Он распахнул створки дверей:
— Эй! Ты спишь, что ли?..
Тишина.
— Морган?..
Наёмник повертел в руках яблоки, понюхал их и чихнул. В нос попала корица. Нет уж, мясо, мясо и только мясо!
— Грэй!! — завопил Васенька, выскакивая из комнаты. Глаза у него были, как у зайца в свете фар. — Её там нет!
— Как это — нет?
— Ну, нету — и всё! Чемодан на полу валяется, а её как делитом стёрло!..
— Может, погулять пошла? — предположил базилевс.
— Каким образом?! Мы же здесь были!
Грэй нахмурился, бросил печёные фрукты прямо на горящие угли и широкими шагами направился к месту происшествия. Остановился посреди комнаты. Огляделся. Принюхался. Пахло духами, какой-то парфюмерной пакостью и… мужским потом!
— Васька! — гаркнул наёмник, глядя на пол — на мраморных плитах явственно проступали отпечатки босых ног размера "сорок пятый, раздвижной". — Где тебя черти носили?! У нас объект из-под носа увели!
— Не может этого быть! — дико заозирался перепуганный Васенка. — Я ведь даже из зала не выходил! Скажи, Гиппокрит?!
— Да… — базилевс пожевал ус и посмотрел на следы, ведущие к открытой террасе. — Через балкон ушёл. И недавно, — он присел на корточки и провел ладонью по следу, — не успела земля высохнуть.
Вася с остервенением принялся рвать у себя на макушке буйные кудри:
— Как же я не услышал?! Остолоп, глухня столетняя, ламер недобитый…
— Тихо ты!..
— А-а-а!.. — выл Чайников, бегая по комнате и заглядывая под кушетки. — Спёрли! Спёрли, паразиты! Заиньку нашу беззащитную!..
— Васька!
— У-у, чтоб мне винчестер вручную форматирова-а-ать!..
— Тринадцатый, заглохни! — Грэй поймал его за воротник и встряхнул. — Чего ты орёшь?! Спарта — не Москва, найдём… Гиппокрит, вы здешний. Что тут могло произойти?
— Украли! — развёл руками царь.
— С какой целью?
— Я так думаю, в смысле брака… больше просто незачем!
— Какого ещё "брака"?! — взвизгнул системщик. — Ты что несёшь, утопить тебя в данных?! Здесь же не Кавказ!
