Томас Скортиа - Телефонный разговор
А Уолтер даже не отвечает на его звонки!
Только бы нашелся один человек. Один-единственный, к кому можно было бы обратиться... поговорить... не важно где. Почему за всю жизнь ему не встретился ни один человек, кому можно было бы открыть душу... с кем можно было открыто смеяться... даже плакать? Но нет. Ни малейшей возможности...
Он задумался. Возможность? Хотя бы самая маленькая? Впрочем, слишком поздно. Прошло столько лет. Все они слились в какую-то аморфную массу. Быстро пронеслись и исчезли, оставив ему беспомощное тело и разум, который становился все слабее и слабее, превращая его жизнь в лабиринт, из которого все труднее находить выход.
"Уолтер, - мелькнуло у него в голове. - Куда же запропастился брат... последнее звено, связующее с этим миром?"
Негнущимися пальцами он опять набрал номер, и на другом конце раздался знакомый мелодичный звонок.
- _Когда вы услышите_...
- Черт! - снова выругался он. - Черт! Черт! Черт!!
Щелк...
В который раз, медленно и осторожно, он набрал семизначный номер.
На шестой цифре раздался звук... не мелодичное тихое гудение, а высокий раскатистый металлический звук, словно он попал в пустую комнату, стены которой были обиты листами железа.
- Алло, алло, - ответил голос.
- Алло? - спросил он. - Кто...
- А, это вы? Я так хотела, чтобы это снова оказались вы, - продолжал женский голос.
- Да, это я... я, - поспешно произнес он. - Меня зовут Марк Флейкер, а кто, черт возьми, вы?
- Да, я знаю, это ты, Марк. Разве я могу забыть твой голос?
- Забыть мой голос? - переспросил он.
- После стольких лет, проведенных вместе, разве я могла забыть твой голос?
- Мы с вами ни разу не встречались раньше! - закричал он, не в силах сдержать себя.
- Все это время я постоянно думала о тебе... мне так хотелось тебя увидеть, а я даже не знаю, где ты находишься. Интересно, куда тебя послали, когда началась война?..
- Женщина, - раздельно произнес он. - Женщина, вам не стыдно смеяться над старым человеком?
- Старым? - удивилась она. - Ты в самом деле старый?
- Да, я старый, старый, старый. Я сижу в этом огромном доме и слежу за тем, как шакалы собираются устроить свару из-за моих костей.
- Это все война, - сказала она. - Ужасная война. Все охвачены истерией... такая ужасная бойня...
- Мне ненавистна сама мысль о войне, - ответил он. - Это идиотская война. Ей не видно конца... всюду кровь... убийства... За что? Это была не наша война.
- Нет, - мягко возразила она. - Ты, дорогой, наверное, кого-то потерял на ней, но это - наша война. Наша, хотя она почти закончена.
- Она никогда не закончится.
- Это вопрос лишь нескольких дней, - продолжала она, - а потом все вздохнут свободно и прекратится весь этот ужас. Наши перешли уже Рейн и...
- Перешли Рейн? - изумился он. - Вы что, спятили?
- ...Вопрос времени, - продолжал голос, который неожиданно стал еле-еле слышен.
- Какой Рейн? Что общего имеет Рейн с азиатской затрапезной страной, где погиб мой любимый племянник... моя плоть и кровь.
- ...Нацисты, - снова послышался голос. - Эти проклятые нацисты... - И снова шум, треск в трубке и наконец: - _Когда вы услышите сигнал, будет ровно_...
Он швырнул трубку на рычаг и, тяжело дыша, побрел к кровати, лег на нее совершенно измученный, испытывая страх.
Чувство одиночества буквально парализовало его. Один... один... один... Словно рикошетом это слово отскакивало от стен, проникало глубоко в сознание и где-то там пряталось.
ОДИН.
Кроме этого безумного голоса, продолжающего твердить о войне, форсировании Рейна и нацистах... голоса, который ему был рад.
- Рад, - с удивлением отметил он про себя. Люди, как правило, относились к нему враждебно. Они притворялись и думали, что он не замечает всех их уловок и хитростей, чтобы втереться к нему в доверие. Но еще никому не удалось его обмануть. Даже доктору, заявившему, что с ним все в порядке: "Вам не о чем беспокоиться, мистер Флейкер. Возраст? Да, правильно, здесь ничего не попишешь, но практически вы здоровы".
- Практически здоров? - с недоверием пробурчал он.
- Ну, вы понимаете, что я хочу сказать.
- Я умираю, - твердил он.
- Вам это только кажется, - продолжали успокаивать его доктора.
- Это одно и то же, - упрямо твердил он.
- Возможно, - отвечали они. - Возможно, возможно.
Интересно, что бы они сказали теперь? Что у него старческий бред? Что он слышит чьи-то незнакомые голоса по телефону, ведущие разговор о Корейской войне. Когда она была? В 1953 или 1954 году? Переход Рейна? Кажется, это был 1945-й. И кто-то знал его в то время. Но чей это голос? Голос, который спокойно и нежно говорил с ним. Люди редко говорили с ним спокойно и нежно. Даже жена. Впрочем, она вообще предпочитала молчать.
Внезапно сильно забилось сердце. Он откинулся на подушку, чувствуя, что кровь приливает к голове, заполняя капилляры лица, носа, губ, щек...
- О Боже, - простонал он. - О Боже, почему ты насмехаешься надо мной? Все боги жестоки, злы. Я многим поклонялся. И ты такой же жестокий... злой...
Трясущимися пальцами он нащупал диск телефона. Стал набирать номер. Не соединяют. Снова набрал, прижал трубку плотно к уху, весь превратившись в слух.
Раздался щелчок...
- _Когда вы услышите сигнал точного времени_...
Он всхлипнул. Еще сильнее прижал трубку к уху. Еще раз набрал номер телефона брата.
- Алло?
- Алло? - взволнованно ответил он. - Алло, это вы? Это вы?
- Марк, - сказала она. - Это ты? Где ты пропадал столько времени? Даже не верится, что это ты.
- Да, это я, Марк, Марк.
- Я уже начала думать, что больше тебя никогда не услышу. Это так неожиданно... после стольких лет.
- Это Марк, - снова сказал он, давясь от кашля.
- Ты нездоров? - спросила она.
- Да, что-то не по себе.
- Если бы мне удалось навестить тебя.
- Если бы. Если бы...
- Я даже не знаю твоей фамилии. Мы говорили всего лишь несколько раз.
- Да нет же, - сказал он. - Ты просто забыла. Меня зовут Флейкер. Марк Флейкер.
- Не обманывай меня, пожалуйста. Я знала одного Марка Флейкера. Советника Президента. Я видела его один раз на приеме. О Господи, какой это был красивый мужчина... и такой впечатлительный.
- Это был я... я... но очень давно.
- Нет, не одно и то же, - сказала она. - Марк, у тебя такое странное чувство юмора. Нет, совсем не то же самое.
Сначала в ее голосе послышалось недовольство... потом он стал ласковым.
- Прошло столько лет, - сказал он. - Это было перед самой войной.
- Будет война? - спросила она. - О Господи, сделай так, чтобы не было войны.
- За год до того, как япошки бомбили Перл Харбор, - напомнил он. - Шел 1941 год.
- Марк, я не понимаю тебя.
...Шум... треск... Он понял, что связь обрывается.
- Не вешай трубку! - закричал он.
