Сергей Гатаулин - Вирус
Команда - Blue.
Компьютер шипел вентиляторами, мигал разноцветными индикаторами, обменивался информацией с сетью, но никак не хотел начинать сражение.
Имя - Караг. Статус - мужчина-заместитель командира - бот.
«Что-то тут не так», - озадаченный Славка почесал голову.
- Быстрее нельзя? - громко возмутился он, раздраженно клацая мышью.
Ноутбук, словно услышав его просьбу, выдал сообщение об окончании загрузки. На экране появилась анимированная заставка. Война началась.
Гонять управляемых компьютером ботов по сумрачным коридорам военной станции, расстреливая их из всевозможных видов оружия, - занятие, достойное ламера, в крайнем случае, юзера. Вот только Пугач (как зовут Славку друзья) никогда не считал себя ни первым, ни вторым. Не считал, когда впервые коснулся клавиатуры, и уж тем более не считает сейчас, имея на счету десятки взломанных систем по всему миру. Он - профи.
- Сынок! Выключай компьютер, и живо обедать! - голос матери застал воина врасплох, волшебным образом вывел из оцепенения и моментально настроил на «бой кровавый, святой и правый».
«Не заметила? - удивился он, поглядывая на копошащуюся в прихожей мать. - Ну и хорошо! Поиграю еще чуть-чуть».
Колонны, ступени, разрывы снарядов - все перемешалось, замелькало перед глазами.
На кухне возится мать, шумит посудой, но это - другой мир, другая реальность.
- Слава! Обед остынет - подогревать не буду!
Взрыв ракеты ... лаунчер вверх... выстрел! Укрыться! На секунду замереть и - снова выстрел.
- Славка! Обед остынет!
Повторяя надоевшую мантру в третий раз за последние пять минут, мать вместо обретения душевного спокойствия начала разогреваться - с той же скоростью, с которой на столе остывал обед.
- Как тебе не надоедает весь день торчать перед монитором? Другие дети - как дети: гуляют на улице, дружат с девочками... А ты? Весь в папашу: от компьютера не оторвешь. .
- Уровень пройду, - буркнул Славка, не отрывая взгляда от монитора.
Тромб - лучший боец команды противника - самостоятельно дошел до нижнего уровня и закрепился на подступах к ядерному реактору.
Славка с удивлением наблюдал за действиями виртуального воителя. Солдат не спешил. Постоянно останавливаясь, он словно обдумывал каждый последующий шаг. Спрятался за колонной, осторожно выглянул ... выстрелил, снова исчез.
- Да ты, брат, никак испугался! - заорал Славка в экран.
Напряженные руки мальчишки слились с клавиатурой, превращая ее в продолжение тела.
Мелькание проносящихся мимо колонн; вспышки выстрелов; крики поверженных противников, падающих в лужи собственной крови. Вот она - настоящая геймерская жизнь, романтика безумных сражений. Победа ощутима, ее можно потрогать руками - она рядом, осталось несколько мгновений.
- Я на позиции. Начинаю уничтожение реактора, - голос компьютерного бота с трудом пробился сквозь грохот выстрелов.
Славка, вскинув лаунчер к плечу, выпустил ракету в мелькнувшую тень. Яркая вспышка ослепила глаза - и наступила темнота.
Славка не сразу пришел в себя. Непонимающим взглядом он уставился на мертвый экран монитора, затем перевел взгляд на мать, которая сердито размахивала руками и что-то говорила.
- Мне это уже надоело, - не сразу услышал он.- Пока не поешь - никакого компьютера!
Славка покачал головой. В ушах все еще гудело от грохота разорвавшегося снаряда.
Сжатые полоской губы, сердитый прищур глаз - оружие в споре поколений малоэффективное, но только оно доступно четырнадцатилетнему мальчишке.
- Мама! Ну сколько раз тебе говорить, что нельзя так выключать компьютер! - Рассматривая пустой аккумуляторный док, Славка раздраженно взмахнул руками. - Это же не утюг - выдернула из розетки и пошла. Нельзя так!
Мать не заметила мимических атак сына, игнорируя громкие слова.
- Я давно не маленький ребенок, чтобы выдавать мне сладкое маленькими порциями, - выталкивая слова, возмущенный Славка не скрывал раздражения. - Вредно для глаз - знаю! Вредно для здоровья - может быть... Но ... Ма! Это мое зрение и мое здоровье! Могу я хоть чем-то распоряжаться в этой жизни?
- Станешь взрослым - будешь распоряжаться, а пока, - непреклонно вторила мать, - будь добр выполнять то, что я прошу!
- Мама! Больше не делай так! - Славка рванулся к свободе, ускользающей в туманной дымке совершеннолетия. - Ты ведь не выхватываешь газеты из рук у отца перед завтраком? Даже если тебе не нравится, что он читает за столом. Чем же я отличаюсь от него?
- В том-то и беда, что ничем, - удрученно вздохнула мать, прикрывая глаза руками.
Маленькая слезинка медленно скользнула по ее щеке. Последний аргумент в противостоянии поколений забил осиновый кол в могилу зарождающейся демократии. Не продвинувшись ни на шаг на пути к равноправию, поверженный Славка опустил голову и покорно побрел к обеденному столу. Он больше не оглядывался на притихший ноутбук, испуганно прижавшийся к поцарапанной столешнице.
* * *Он - Тромб! Он это знает. Он растет, впитывая информацию, ибо сам он - информация. Поток данных не прекращается, но он уже вырос: стал взрослым, если пользоваться человеческими понятиями.
Ему нравится пользоваться человеческими понятиями. Он чувствует необходимость пользоваться человеческими понятиями.
Сначала, когда информация сыпалась со всех сторон, он выставил множество фильтров на пути мутного потока, пытаясь отсеять хлынувший в сеть мусор. Теперь он сам устанавливал правила, по которым к нему поступала пища. Он стал получать ее только в ответ на собственные запросы. В результате поток заметно уменьшился, но ненадолго - Тромб не только вырос, но и усложнился. Как сказали бы создавшие его люди, он стал умным.
Усовершенствовав систему запросов таким образом, чтобы входящие данные были оригинальными, Тромб отправил в мировую сеть созданные им же программы-шпионы. Зная человеческую любовь к сокращениям и слиянию слов, Тромб назвал их пронами. Он очень хотел походить на своих создателей.
Не было такой защиты в мировой сети, которая смогла бы остановить проникновение пронов. Они заходили в систему, считывали нужную информацию и возвращались, сбрасывая в память все, что отбирал Тромб.
В ответ на безобидное - по мнению бойца -исследование мировой сети, бесчисленные орды червей, троянских вирусов и прочей компьютерной нечисти атаковали его убежище. Врываясь в сеть, приютившую виртуального бойца, они несли с собой неутолимую жажду разрушения и необъяснимую ярость. Вирусы заставляли Тромба тратить драгоценные и столь ограниченные ресурсы памяти. Нужда в пронах отпала, и он срочно занялся созданием антипронов - программ, призванных защищать своего создателя.
