Фрэнк Херберт - Создатели богов
Стетсон протянул руку Орну, желая помочь сойти со ступенек, но заколебался и сунул ее назад в карман.
За маской невозмутимости пряталось беспокойство. Полуприкрытые глаза с трудом скрывали пристальный, испытующий взгляд.
Орн поднял глаза, вглядываясь вдаль.
— Флиттер скоро прилетит, — сказал Стетсон. Порыв ветра сбил с Орна фуражку. Он покачнулся, но устоял.
— Я чувствую себя неплохо, — словно оправдываясь, сказал он.
— Но выглядишь, словно только что с похорон, — нахмурился Стетсон.
— Моих похорон, — усмехнулся Орн. — Как бы там ни было, но мне уже приелись прогулки вокруг морга, который почему-то называется госпиталем. Все мои медсестры повыходили замуж, пока я лежал, или, по крайней мере, собираются…
— Я поставил бы на тебя свою жизнь, если бы мог доверять, — проговорил Стетсон.
Орн недоуменно взглянул на него, озадаченный его словами.
— Что?
— Поставил бы свою жизнь, — повторил Стетсон.
— Нет, Стет, мою жизнь.
Стетсон по-медвежьи покачал головой.
— Смешно. Я верю тебе. Но сейчас тебе необходим покой…
— Не темни, — попросил Орн, — очисть свою душу.
— Мы не имеем права взваливать сейчас на тебя наши тревоги.
— Стет? — Голос Орна прозвучал тихо и удивленно.
— М-м? — Стетсон взглянул на него.
— Прибереги эту патетику для тех, кто тебя не знает. У тебя появилась работа? Хорошо. Будем считать, ты уже очистил свою совесть.
Стетсон слабо усмехнулся:
— Проблема в том, что мы в отчаянии и у нас нет времени.
— Знакомая песня. Только я не уверен, готов ли играть в старые игры. Что вы замышляете?
Стетсон пожал плечами.
— Ну… ты в любом случае собирался погостить у Буллонов. Мы думали… Э-э… у нас есть подозрение, что Ипскотт Буллон возглавляет заговор против правительства, и если ты…
— Что ты подразумеваешь под «заговором против правительства»? — Орн нахмурился. — Галактический Верховный Комиссар и есть правительство, согласно Конституции.
— Это не совсем то, что я имел в виду.
— А что ты имел в виду?
— Орн, возможно, мы стоим на пороге еще одной войны. И Буллон, по всей видимости, подталкивает нас к ней. Мы обнаружили восемьдесят одну планету из тех, что веками находились в Галактической Лиге, и на каждой чертовой планете нашлось достаточно улик, позволяющих убедиться: банда заговорщиков собирается уничтожить мир. Даже на твоем родном Каргоне.
— Каргоне? — Весь вид Орна выражал недоверие.
— Я не оговорился. Орн покачал головой:
— Ну и что же ты хочешь от меня? Ты жаждешь, чтобы я отправился домой… Стет, мне было семнадцать, когда я последний раз видел дом, и я не уверен…
— Нет, черт возьми, нет! Мы хотим, чтобы ты отправился к Буллонам, и, раз уж мы заговорили на эту тему, не объяснишь ли ты мне, с какой стати они решили подружиться с тобой?
— Да. это странно. — Орн вздохнул. — Все эти засаленные шуточки в Службе Р — У о старике Апшуке Ипскотте… а когда я еще узнал, что его жена училась в школе с моей матерью… Это просто непостижимо!
— И твоя мать никогда не вспоминала об этом?
— Насколько я помню, нет.
— Ты уже познакомился с ним?
— Он приводил пару раз свою жену в госпиталь. Выглядит милым стариканом. Хотя немного суховат.
Стетсон, поджав губы, задумался и перевел взгляд на горизонт.
— Каждый школьник знает историю падения древней цивилизации. Знает причины войны натианцев и Маракианской Лиги. Правда, теперь Римские Войны кажутся далеким прошлым».
— Пять столетий — действительно большой срок, — перебил его Орн. — Извини, но это очевидно.
— Как сказать.
Стетсон кашлянул, пристально поглядев на Орна. Тому стало не по себе.
«Почему Стет так осторожничает? К чему он клонит, вспоминая натианцев? Верно, что-то очень серьезное тревожит его о И зачем стоило упоминать о доверии?..»
Стетсон вздохнул и отвернулся.
— Почему ты заговорил о доверии? — Голос Орна прозвучал резко. — Нити заговора ведут в Р — У?
— Похоже, что так…
— Почему вы так думаете?
— Примерно год назад исследовательская группа Службы И — О, копавшись в руинах на Даби, наткнулась на оплавленную в период Римских Войн станцию. Внутри они обнаружили целый банк данных с натианского командного пункта. — Стетсон замолчал, искоса поглядев на Орна.
— Ну, и? — нарушил явно затянувшееся молчание Орн.
Стетсон кивнул, словно соглашался с самим собой:
— Мальчики из И — О не поняли своего открытия. Впрочем, и не удивительно. Они вызвали криптоаналитика из Р — У. Он и расшифровал весь материал. Когда все записи приобрели смысл и были прочитаны, он нажал кнопку тревоги, не раскрывая информации Службе И — О.
— Ну и что же такого написали пятьсот лет назад натианцы?
Стетсон поднял глаза, пронзив Орна холодным, испытующим взглядом:
— Даби оказалась Пересадочной станцией для избранных членов наиболее влиятельных натианских семей.
— Пересадочная станция? — Орн выглядел несколько озадаченным.
— Для беглецов. Старая уловка. Использовалась столько раз, что…
— Но ведь это произошло пятьсот лет назад, Стет!
— Мне наплевать на это. Хоть и пять тысяч! — рявкнул Стетсон. — В прошлом месяце мы перехватили несколько шифровок. Шифр тот же самый, что и пятьсот лет назад. Вот такая самонадеянность. Ну, как, еще не заинтересовался? — Он покачал головой. — Все это шифровки о предстоящих выборах.
Орну передалось нервное, взвинченное состояние Стетсона, — предотвратить войну любой ценой.
— Эти выборы — решающие! — продолжал Стетсон.
— Но ведь осталось два дня!
Стетсон поднес к глазам хронометр — сорок два часа и пятьдесят минут, если точнее, до критической точки.
— В тех записях на спутнике… содержались хоть какие-нибудь имена?
— Да, названия планет, — кивнул Стетсон, — и фамилии. Но их нам не удалось расшифровать. Слишком… просто.
— Что значит «слишком просто»?
— Очевидно, зашифрованные имена связаны с какими-то внутренними понятиями натианцев. Расшифровав записи с Даби, мы оказались бессильны узнать, что прячется за их именами. Например, кодовое название Каргона — Победитель — что-нибудь говорит?
Орн покачал головой:
— Нет.
— Мне тоже.
— А Марак? Какой у него код?
— Голова. Может быть, связь с Буллонами?
— Я понял, что ты имеешь в виду. Но как ты…
— Вполне естественно, ведь они могли поменять все названия, — пожал плечами Стетсон.
— А может быть, и нет. Они ведь не изменили свой шифр.
