Коллектив авторов - Классициум (сборник)

Зал – воронка.
                      По стенкам – рой
Пчёл:
учёных,
                      солдат
                                 и трутней,
Блестит эполетами,
                                 пенсне, мишурой.
День будний.

В устье воронки
Все слова звонки,
Эхом чеканятся
                      впятеро.
Мастер —
           за кафедрой.

Покрыта
           формульной хохломой
Доска за спиной.
Обывателю
           знакомых букв —
                                 ни одной.

По центру доски —
Как будто тиски,
Держат над
           столом
Пушищу
           вниз стволом.

Там, где вчера пустота была,
Улыбит края парабола.

Стрелки часов —
                      на шесть:
В землю и в небо,
                      «же» и «а».
Ещё
вопросы
           есть,
Господа буржуа?

А пчёлы гудят,
Нагнетают яд.

Каменные
           лица.
Не знают,
           где уцепиться.

Цапнут с начала,
                      куснут с конца.
«Батенька,
           как идея вам?» —
Ёрзают,
           шушукаются,
Прячутся за
                      Менделеевым.

Мастер?
           Таким? —
                      сплошная обуза!
Сонные
           рты
            пятернёй
                      прикрыв,
Морщатся
           от немецкого: «дюза»,
Знать не желают
                      про «долгий взрыв».

Артиллерийский штабной поручик,
Губищи
           как у голавля,
Булькает: «Мало нам
                      самоучек,
Так прут
           аж из Переславля!»

Видит мастер —
                      из вара фраз
Выкристаллизовывается
                                 отказ.
Да-с…
Это в пятый раз.

Кровь
           к голове,
                      к щекам —
                                 позор.
Хватит!
           Празднуем труса!
Мыслей,
           идей
            бесполезный
                                 сор —
В мусор.

Хватит!
           Кого тут?
                      Кому?
                       Перед кем
Пыжиться и рядиться?
Мокрым тряпьём —
                      по соцветьям схем!
К чёрту!
           Прочь из столицы!

А налегке,
           одному —
                      легко идти,
Пуста
           голова как тубус.
Но что это?
                      Из-за спины:
                                 «ПОСТОЙТЕ!
Пожалуйста!
           Я прошу вас!

То-что-вы-нам-сейчас-показывали…
Это…
на-настоящий-момент…» —
Лепечет
           тощий и долговязый
Студент.

Ветхий сюртук,
                      и залатан скверно.
Солнце искрит в очках.
Держится за бок —
                       бежал, наверно.
Кипа смятых
                      бумаг в руках.

«Вы не подумайте!
                      Я не псих!
Есть предложение.
                       Деловое!»
Тысяче-
            глазый
                      Космос
                       смотрит
                                  на них
                                             одних.
Да.

Их уже двое.

На заводе – простой,
                                 генералы злы.
Конвейеры
                      обескровлены.
Новым порохом
                      рвёт стволы.
Линии
           остановлены.

Рабочие —
Безрабочие.

По цеху
           без дел слоняются,
Маются.

Заводчик-сыч
                      угрожает мерами
Мастерам с инженерами,

Не цацкается
                      с ними и
Требует
            точной
                      химии.
Мастер в цехе
                      ночью и днём,
Ищет ответ
                      к задачке.
Студент
            обретается где-то при нём,
Навроде собачки.

В ворохе формул,
                      в колонках цифр
Ищет подсказки
                      толику.
Студент умом
                      и расчётом быстр,
Здоровьем
            не вышел только.

Едва забрезжит
                      ответа свет
И даст
           во тьме оглядеться,
В грудине
            щёлкает шпингалет
Где-то
           в затворах сердца.

Всех физик-химий
                      изящный лад —
Гармоний небесных
                      чище.
Вскипает в сердце
                      крови набат
От такой красотищи.

Впрочем, к набатам
                                 студент привык.
Начинка пилюль
                      холодит язык.

Практик-мастер,
                      школяр-студент,
А вместе —
            такая сила!
Из их идеек
            уже на патент
Наверно б хватило.

Прессуют
            смеси и пороха,
Тасуют пороха
                      потроха.

В камере
            образец закрыв,
Пробуют:
            Взрыв!
            Взрыв!
            Взрыв!

Замерли в зыбком балансе
                                  весы —
Сто компонент
                      отмеряй-ка!
Мастер
           улыбку прячет в усы.
Студент —
                      на весь цех:
                                 «Эврика!»

В честь усмиренья
                      гремучей пыли —
Звоны гильз
                      в подвозном лотке.
Мастера
           помянуть не забыли
По отчеству
                      в наградном листке.

Хрустят
           нежданные пять целковых
В кармане внутреннем
                                 пиджака,
Не в быт,
            а ради свершений новых
Пойдут, на дело,
                      наверняка!

Ведь мастер —
                      алхимик, маг, демиург!
Студента
            ухватив в охапку,
Летят, окрылённые,
                                 в Петербург,
Везут
           важнейших расчётов
                                  папку.

А там
           опять,
                      опять,
                                 опять —
Легче в уши глухим
                      слова занести! —
Болванчики
                      не устают повторять:
«Есть сомнения
                      в целесообразности.

Неспокойно
                      в соседних странах:
В Пруссии, Турции,
                                 на Балканах!»

Воякам
            учёные вторят дружно:
«Снаряды —
                      вот что сегодня нужно!

А на фантазию
                      про ракету
Средств
            нету!»
Резолюции
                      тонкая вязь
Тычет мордой
                      в дорожную грязь.

Третий класс,
                      духота, махра.
Два
непризнанных гения
Мочат пряник
                      в чаю́ без сахара,
Чёрствый
                      как настроение.

Мастер
            просто молчит в окно,
Студент митингует:
                      мол, рвёмся к небу,
А им,
тугомыслящим,
                                 всё
                                  одно:
Будто клянчим
                      себе на потребу!

Солнца
            еле заметный круг
Кажет края
                      из-за низких тучек.
«К небу?» —
                      переспрашивает вдруг
Ютящийся рядом
                      попутчик.

То ли купчишка,
                      сальная масть,
То ли
           агент страхового дома,
Глядит —
            как забрасывает снасть:
«Будем знакомы?»
Тощ,
цыганист и неказист,
Подстрижен и выбрит
                                 гладко.
Поясняет,
                      что социалист,
Но сторонник
                       порядка.

«Вы
беседовали про полёт?
До этих тем
                      я охоч без меры!
Небо —
            оно прямо
                      так и влечёт!
Аэропланы!
                      Монгольфьеры!

В небе —
           ни площадей, ни улиц,
Свобода —
                      это ж сойти с ума!»
Наши герои
                      переглянулись,
И речь
           полилась сама.
Про шесть
            пустых
                      попыток
                                 подряд,
Препоны
            и закавыки…
Они
говорят,
                      говорят,
                                 говорят,
Ночь
забивая в стыки.
Рассказ
            попутчику по нутру —
Слушает,
            и всерьёз.
Всё время молчит,
                      и уже к утру
Свой
задаёт
            вопрос.

В глазах попутчика
                                 искр ворох,
Словно
            отблески детства.
«А отчего бы
                      не выкупить порох
На частные,
                      скажем,
                                 средства?»