Александр Щеголев - Ночь, придуманная кем-то
ДЕЙСТВИЕ N_2: КАБИНЕТ ПРОРЕКТОРА
Итак, действие переместилось.
Но герой - прежний. Молодой специалист, усердно прикидывающийся инженером. Никому не известный писатель, тоскливо ждущий публикаций и славы. Начинающий мужчина, обладающий собственной женщиной. Мнительный, ранимый, комплексующий. Мечты с одной стороны, страхи с другой - между двумя полюсами он и живет, и мечется, и сгорает. Но это, к счастью, внутри, снаружи он благополучный интеллектуал с претензией на независимость, знающий правильные термины, прочитавший полторы правильные книги. Идеалист по мировоззрению - как принято у культурных людей. Хотя, это тоже всего-навсего снаружи. Внутри он невежественен и суеверен: вместо того, чтобы любить Его, опасается Его, точнее, опасается Чего-то Такого, с чем лучше не ссориться. Типичный интеллигент, родившийся в стране всеобщего идеализма. Герой.
Его вытошнило прямо на кафельный пол. Организм в муках отдал съеденный ужин - бывший торт с бывшим чаем, - желудок некоторое время сокращался вхолостую и успокоился.
Потом холодная вода из-под крана подарила секунды блаженства. "Некипяченую нельзя пить, - вяло подумал он, хватая губами пахнущую водопроводом струю. - Там же микробы, что же я делаю..." Ледяные струйки жалили шею, ныряли под воротник рубашки. Было хорошо.
Потом он распрямился и увидел себя в зеркале. Мокрое дергающееся лицо, спутанные волосы, дикие вытаращенные глаза... И понял, что с ним все в порядке. Он - жив!
А тот, оставшийся в кабинете проректора?
Наконец, он осознал. Осознание пришло внезапно, накатило лавиной, опрокинуло вернувшийся разум. "А-а-а", - слабо простонал он, потеряв контроль над голосом, уткнулся лбом в кафель, обняв руками фен.
Куда бежать, кого звать?
Тот, который лежит под столом секретарши... Может, еще не... не умер?.. Или - уже?.. Это ведь дежурный, наверное. Кто-то ворвался к нему, ничего не подозревающему, кто-то страшный, безумный. Он сопротивлялся, но когда напоролся спиной на острое - упал на ковер. Кто-то страшный обрадовался и побежал через дворы - мимо окон кафедры. У дежурного, у бедолаги, свет был включен, а на кафедре нет - какое счастье!
Игорь прыгнул к двери в коридор, чуть не вляпавшись в собственную рвоту. Мощный импульс ужаса потряс тело. Прислушался... Никого.
Что говорить, если начнут расспрашивать?
А дежурный, конечно, уже умер. Душа его сейчас расползается - там, в приемной проректора, - наполняет собой каждую щелочку. Несколько дней душа будет покидать труп, прикасаясь к каждому из окружающих людей, молить о помощи, звать...
Герой все-таки решился выскользнуть из туалета. Как он здесь оказался, и сам не помнил. Замер, пытаясь сориентироваться... Разумеется, нужно спрятаться на кафедре, затаиться до послезавтра. Главное - не встретить по пути никого из тех - страшных, безумных. Он прерывисто вздохнул, затем застопорил дыхание, пытливо вслушиваясь. И - почти шагнул дальше.
Зуммер телефона донесся оттуда же, из раскрытой настежь двери, заглушив бормотание радио. Пауза, и сигнал повторился. Пауза... Жанна! вдруг догадался Игорь. - Она волнуется, хочет узнать, как у меня дела!.. Эта мысль отключила логику: следующий сигнал застал его уже внутри приемной проректора. Вдруг Жанна сдуру включила свет! - пронзил атмосферу очередной разряд ужаса. - Теперь на кафедру ломятся!.. Во вратарском броске Игорь поймал телефонную трубку:
- Да!
- Алло, их охраны говорят.
Голос женский, но не Жанна. Не Жанна...
- Мы тут ваше шампанское пробуем. Не хотите к нам присоединиться?
Голос молоденький, игривый, праздничный. Надо было что-то отвечать. Игорь молчал, стремительно потея.
- Извините... - юная собеседница вдруг заразительно хохотнула. - Я понимаю, мы тут совсем с ума сошли. Серьезно, приходите. Передайте вашему другу, что его мы тоже приглашаем.
- Нет, - наконец сориентировался он.
В трубке наступило секундное замешательство. Девушка прошипела в сторону, явно пытаясь прикрыть микрофон: "Говорит - нет." Другой женский голос, еще игривее, посоветовал: "Скажи, что мы с тобой сами к ним поднимемся."
- А хотите, мы с Аней к вам сейчас в гости придем? Вы не думайте, ничего такого...
- Нет.
Найденное слово было на редкость удачным.
- Ну, извините, - обиделась девушка. - Другу привет передавайте. И спасибо за шампанское.
Студентки, - автоматически подумал Игорь, слушая гудки. Подрабатывают в охране. Скучно им... Телефонная трубка была влажной, липкой - наверное, вспотела вместе с рукой.
Он огляделся. Опрокинутая мебель, разбросанные предметы, гудящие лампы дневного света. Приемник - интимным басом приглашает посетить фирму "Либидо", где разработан оригинальный метод снижения застенчивости... И человеческое тело, спрятавшееся за столом секретарши. С этого места оно отлично смотрелось - в полном объеме красочных деталей. Главное, заставить себя не отводить глаз. Впрочем, художественное решение композиции оказалось теперь не столь убедительным, как десять минут назад, поэтому позывы к рвоте не возобновлялись. Судя по всему, дежурный был заколот ударом сзади - той жуткой штучкой, которая торчит из его груди... Кроме того... если упрямо не отводить глаз... видно, что руки у него связаны за спиной шнуром от настольной лампы. Причем, сама настольная лампа от шнура не отделена, лежит рядом, вся побитая, помятая... На лицо лучше не смотреть - нет, нет, не надо...
Игорь вытер пот со лба. Его желудок вполне справлялся с цветными картинками видеокошмара. В некоторой степени этот факт был даже приятен. Но зачем он помчался к проклятому телефону! Теперь уж точно выхода нет. Влип, идиот. Действительно, что отвечать, когда начнут допрашивать? А прятаться на кафедре бесполезно, потому что как только убийство обнаружат, сразу собаку привезут и обшарят с ней весь институт.
Он отвернулся, не выдержав. Страждущая душа убитого, несомненно, наблюдала за ним, он чувствовал это каждым нервом. В комнате странно веяло ветерком. Причиной - распахнутая настежь дверь? Он отошел от стола секретарши, на котором помещался телефон, судорожно стиснув лопатки. Не оглядываясь. Страх метался в жилах, распирал грудь, пыжом стоял в горле. Выхода не было? Да вот же - спасительный лаз в черному институтских кишок! Закрой глаза, ныряй и беги... Игорь осторожно поднял пиджак, валявшийся на ковре в центре помещения.
Пиджак явно принадлежал дежурному. Из той же ткани, что брюки на нем, и размер похож. Только карманы, увы, оказались пусты - что и следовало ожидать. Очевидно, предыдущий посетитель не оставил без внимания одежду убитого. "Друг" - по меткому выражению студентки-охранницы... Впрочем, в одном из боковых карманов завалялась сложенная вчетверо бумажка. На ней, собственно, ничего любопытного не было написано - просто номер телефона. Ни имени, ни фамилии. Цифры, и все.
