Валентин Шатилов - Сын убийцы миров
– Да, – сказала я неожиданно для себя.
И не только сказала, но вдруг совершенно бесстыдно прильнула к его манящим, зовущим, родным губам.
А он – к моим. Будто был готов и ждал сигнала.
«Сигнала…» – отстраненно подумала я, закрывая глаза.
А когда открыла их наконец, то обнаружила, что наши спиры будто с цепи сорвались – это была пляска, нет – вихрь или даже ураган танца, так активно они себя до сих пор не вели. И мне почему-то не было противно наблюдать за их бешеной любовной лихорадкой. Чуть смешно, но не противно. Как за играющимися детьми, которые носятся, будто угорелые, кричат, радуются чему-то своему…
– Давай устроим себе настоящий медовый месяц? – прошептал Олег. – Никаких дел, никаких спасений мира. Все оставим на потом. Никуда-то мы от своей ноши не денемся, мир этот все равно нам придется спасать… И не только этот спасать, как выяснилось… Но все это после, потом. А сейчас…
– Да, – сказала я. И повторила. – Да, да! – мне вдруг так понравилось это слово…
