Анна Назаренко - Тень нестабильности (СИ)
— Проще говоря, он упорно не замечает вашу организацию, и за это периодически становится чуть богаче.
— Совершенно верно.
— Так о каких же проблемах вы говорили, раз дела идут так хорошо? — указала Лика на главную несостыковку в рассказе мужчины.
«И снова этот бегающий взгляд. Этот тип не врет, но многого не договаривает…»
— К сожалению, мы не монополисты, и наши конкуренты не гнушаются самых грязных методов. К тому же всегда найдутся нечистые на руку клиенты, слишком принципиальные и настойчивые представители власти… в общем, без работы не останетесь. Ну так что, по рукам?
«Не нравится мне это все… но сто тысяч в месяц… проклятье, как же это похоже на бесплатный сыр!»
Наемница не хотела соглашаться на эту работу: уж очень подозрительно та выглядела. Но все доводы разума успешно затмил образ небольшого особнячка на какой-нибудь планете в Среднем Кольце…
«Я об этом пожалею,» — Лика не предполагала. Она была в этом уверена.
— По рукам.
* * *— Иллис, ты рехнулся…
— Нет, Мартин. Вот реши я молчать об этом, тогда — да, ты мог бы с полным правом сказать, что я рехнулся.
— Но это бред! Карл Риден работает в Разведке уже восемь лет, имеет блестящую репутацию… черт, на него даже не доносили ни разу: не к чему подкопаться! Он просто не может быть «кротом», его бы вычислили давно!
— Не ори на весь штаб! — шикнул Иллис, выразительно глянув в сторону коллег, начавших подозрительно прислушиваться к разговору. — Раз не вычислили, значит, плохо искали! Мартин, я работаю с ним над рутанским делом уже полгода, и за это время прогресса в нем даже не наметилось! И я уже молчу о странной финансовой активности по всему сектору Кэтол, о подозрительных запросах, которые Риден мне выдавал…
— Дружище, у тебя паранойя, — Мартин послушно перешел на шепот. — Хотя бы потому, что прогресс-то есть: как же те карательные операции, которые с таким смаком расписывали по ГолоСети?
— Карательные операции… — Иллис Ним презрительно скривился, всем своим видом выражая свое отношение к данному явлению. — Они-то есть, никто не спорит… а толку-то?! Ну выявляет Риден периодически очередную террористическую группировку, после чего ее уничтожают… но это все симптомы, а не причины, понимаешь? А причину — читай, ту сволочь, которая террористов финансирует — он искать и не пытается!
— Ага. Значит ты, господин лейтенант, у нас самый умный, а шеф — дурак и ничего не видит, — Мартин постарался вложить в свои слова все ехидство, на которое только был способен. — Конечно, он бы не заметил попыток саботировать дело секторального масштаба, это ведь только ты, аналитик с двухгодовым стажем, обладаешь такой проницательностью…
— Молчал бы, остряк-самоучка… Риден просто очень хорошо подтасовывает факты: я видел его отчеты…
— Каким это образом?!
— Видел, и все! — прошипел Иллис, явно не собираясь распространяться о том, как именно получил доступ к информации, не предназначавшейся для его глаз. Но за это Мартин его не винил. — Ну так вот. Риден периодически «находит» мелкие очаги сопротивления — не слишком часто, чтобы положение в секторе сочли катастрофическим, но и не слишком редко, чтобы ни у кого не возникло вопроса «а чем он там занимается?». После этого проходит образцово-показательная карательная операция, в ходе которой ячейка уничтожается и — иногда — «обнаруживается» ее спонсор… а под занавес каждый раз выясняется, что очаги сопротивления, хоть и многочисленные, являются разрозненными и никак между собой не связанными. Причем эта сволочь так ловко все подает… и не подумаешь, что врет.
— Но ты все-таки подумал. Почему? — пытливо поинтересовался Мартин. Он надеялся, что сейчас услышит полнейшую глупость, скажет об этом другу и тем самым станет на шаг ближе к цели: отговорить того от дурной идеи обвинить высокопоставленного оперативника в предательстве.
Но Иллис, казалось, только и ждал этого вопроса:
— Гляди! — с триумфом воскликнул он, уверенно открывая какой-то файл. — Все мои выкладки, весь компромат на Ридена…
— Да пошел ты! И так весь на нервах из-за этого чрезвычайного положения, чтоб его, а тут еще ты со своей паранойей… — но на экран аналитик все-таки глянул. И оторопел.
— «Отдых на Манарайских горах… ресторан «Туманность»…» — Иллис, что за черт?! Намекаешь, что Риден не мог бы себе это позволить на свое жалованье? Так, что тут еще? О, «Запишись добровольцем в армию! Империя нуждается в тебе…» — нет, спасибо, мне и здесь неплохо… а это… то, что я думаю?! Мне казалось, такие объявления блокируют… хреново же цензоры работают! — вдруг Мартин, резко посерьезнев, обернулся к другу, устремив на него полный непонимания взгляд:
— Иллис, я что-то не пойму: ты решил собрать весь мусор из ГолоСети?! Зачем тебе кучи спама?
Но Ним выглядел не менее ошарашено.
— Здесь… ничего подобного не было… — судорожно вздохнув, аналитик принялся рыться в файлах, отбивая различные последовательности команд и подолгу всматриваясь в монитор. При этом он выглядел так, будто надеялся, что если пристальнее поглядеть на какую-нибудь строчку, та волшебным образом обретет смысл. Не обретала.
Прошло не меньше минуты, прежде чем Иллис смирился с тем, что его данные бесследно исчезли.
— Этот урод копался в моих файлах, — обреченно прошептал он, часто переводя дыхание, сбившееся от волнения. — Он… он стер их, понимаешь?!
Мартин прекрасно понимал. И то, что он понимал, ему совсем не нравилось. Он слишком хорошо знал своего друга, чтобы предположить глупый розыгрыш или, хуже того, внезапный приступ помешательства. А значит, файлы действительно были. И действительно содержали в себе ценные сведения, губительные для изменника, в невиновности которого Мартин был твердо уверен еще несколько минут назад.
— Иллис… похоже, все действительно серьезно… Ты не думаешь, что об этом нужно немедленно сообщить?
— Да ну?! — вскинулся Ним, благополучно забыв про собственный совет «не орать на весь штаб». — И что я теперь скажу?! «У меня пропали файлы, которые никто кроме меня не видел. Я думаю, их стер Карл Риден, оперативник с безупречной репутацией, потому что в этих самых файлах хранились доказательства совершенной им государственной измены…» — так, что ли?! И куда меня после этого пошлют? Хорошо, если просто по одному известному адресу…
Крыть было нечем. Разве что матом — ситуацию.
— А может, это его сейчас и ищут? — попытался хоть немного разрядить обстановку Мартин. — Вот тебе и разумное объяснение сегодняшней беготне, кстати.
— Не знаю… черт, если я сейчас и по этому поводу предположения начну строить, то точно рехнусь! Я вообще не должен был таким заниматься, у нас на то Регулирование есть, чтоб ему провалиться! — Мартин еще никогда не видел друга в таком состоянии: тот был на грани нервного срыва.
— Слушай, Ним… я, конечно, все понимаю, но тебе надо что-то делать с нервами…
— Что-то делать?! Подскажи, как избавиться от гада, который меня уже пятый день «пасет», и с нервами у меня все наладится автоматически!
— Пятый день?! И ты молчал?!
— Думал, у меня паранойя… — Иллис обхватил голову руками, невидящим взглядом уставившись в монитор, в данный момент демонстрирующий обнаженную грудь тви'леккской красотки. Вид был, без преувеличения, отличный, но аналитикам было совершенно не до него. — Но сегодня окончательно убедился, что это не так. Риден знал, что я его подозреваю, знал о компромате… держу пари, он прикидывает, как бы половчее меня прикончить…
Придумать что-нибудь ободряющее Мартин не успел: в зал, в котором работали рядовые сотрудники аналитического отдела, уверенным шагом вошел офицер. В том, что это безопасник из Регулирования, аналитик почему-то не сомневался, несмотря на то, что никакие внешние признаки на это не указывали.
Хотя нет, указывали. Следом за офицером вошли двое штурмовиков из 311-го корпуса.
— Что за… — прошептал аналитик, чувствуя, как его прошибает холодный пот: ничего хорошего от безопасников — а уж тем более в сопровождении штурмовиков — традиционно не ждали. Хуже них мог быть только лично заявившийся сюда Директор… или одиозная личность вроде лорда Вейдера, но это уже из области фантастики. Как хотелось бы верить.
— Лейтенант Ним! — зычно провозгласил офицер, грозно окидывая взглядом застывший в гробовом молчании зал.
— Я, сэр! — откликнулся Иллис, выходя из-за стола. Его голос звучал ровно, но затравленный взгляд, который он украдкой бросил на Мартина, вполне красноречиво говорил о его эмоциях.
— Вы пойдете с нами, — коротко бросил безопасник, едва заметно кивая своим сопровождающим.
— Но… почему? Что происходит?! — аналитик изо всех сил старался изобразить праведный гнев, но из-за дрожащего, срывающегося голоса результат вышел жалким.
