Сергей Лукьяненко - Лабиринт отражений
– Не хочу менять горы, они свободны! – сразу противится Вика.
– Птицы тоже свободны. Я их просто выпущу в окно. И скажу: «Плодитесь и размножайтесь!»
Вика тихо смеётся.
– Ладно. Попробуй.
– А чего тут пробовать? – храбрюсь я. – Несложная программа… проштудирую Брема, составлю алгоритм поведения. Вначале нарисую всяких зябликов и воробьёв, потом – коршунов. Биогеоценоз… точно? Забыл, по-моему, в пятом классе нас этому учили, на уроках природоведения.
– Биолог. Может ещё и тапочки Зукины на волю отпустишь? Лёня, давай сейчас вынырнем. И сходим в какой-нибудь ресторан. Ты был на «Розовом Атолле»?
– Нет.
– Красивое место. Шульц и Брандт рисовали. Я приглашаю.
– Ладно. Только вначале поищем…
Вика отрывается от меня, резко спрашивает:
– Кого?
– Неудачника.
– Да он вышел из глубины, как ты не понимаешь!
– Понимаю. Но, всё-таки, давай поищем? Может, он отошёл сделать пи-пи и свалился в пропасть?
– Так ему и надо… – бормочет Вика, уже соглашаясь.
Вначале мы проходим вдоль кромки ближайшего обрыва, вглядываясь вниз. Потом Вика обшаривает долину по левую сторону от ручья, а я – по правую. Взгляд невольно тянется вниз, в ложбину, где во сне я нашёл звезду. Там и вправду видны какие-то скалы.
Но дело прежде всего. Надо убедиться, что Неудачника с нами больше нет.
Я даже поднимаюсь немного вверх, по нашим следам. Это уже так, для полной очистки совести.
И в маленькой расщелине, через которую мы легко перепрыгнули при свете догорающего дня, нахожу Неудачника.
Я молча стою над расщелиной, глядя на Неудачника с трехметрового уступа. Минуты две проходит, прежде чем он убеждается, что я его заметил, и поднимает голову.
– Доброе утро, Стрелок.
Молчу. Даже на злость сил не осталось.
– В темноте очень плохо видно, – изрекает Неудачник поразительную по гениальности и свежести мысль.
Падать было не так, чтобы высоко, но ему не повезло. Даже сверху я вижу, что его правая нога распухла, и Неудачник сидит, стараясь не дотрагиваться до неё.
Достаю из-за пояса тапочки, надеваю, и спускаюсь вниз.
– Извини, – говорит Неудачник, когда я беру его на руки и выбираюсь из расщелины.
– Зачем? – только и спрашиваю я.
– Чтобы вы не колебались. Я всё равно ничего не могу объяснить.
– Ты дурак. Ночью по горам ходят лишь самоубийцы… или Чёрный Альпинист.
– Я никогда не был в горах. А кто такой Чёрный Альпинист?
Спускаться к привалу довольно далеко. Я успеваю рассказать байку про Чёрного Альпиниста и про ту компанию, которая таскала в горы бальные платья и смокинги. Потом несколько реальных историй.
К Вике мы подходим, когда весь мой запас горных легенд истощается. Под её ледяным взглядом я опускаю Неудачника на раскиданный у костра лапник и говорю:
– Что может быть лучше прогулки по горам без снаряжения? Горная прогулка с калекой на руках.
Мне очень интересно, что она сейчас сделает.
– Дай пояс, – командует Вика.
Такой агрессивности даже я не ожидал.
– Вика, применять «Варлока»…
– Черт! Дайвер недоделанный! Мне жгут нужен!
Никогда не задавался вопросом, способна ли виртуальная одежда рваться на части. И не хочу проверять – горное солнце злое. Поэтому оставляю мысль разорвать рубашку на жгуты, и отдаю Вике чёрный шейный платок.
Она долго возится с ногой Неудачника, мрачно качая головой, когда он стоном отзывается на лёгкие прикосновения руки.
– Перелом голени, – ставит она диагноз. – Кажется, без смещения. Как ни странно.
– Ты ещё и врач?
– Нет. Медсестра, но со стажем. Ещё жгут нужен.
Рубашкой всё-таки приходится пожертвовать, а пиджак на голое тело – полный моветон. Мы укладываем ногу Неудачника в самодельный лубок.
– Ещё ни один идиот, – лишь теперь Вика даёт волю гневу, – ни один кретин в мире не ухитрялись сломать в виртуальности ногу! Что у тебя в реальности? А? Есть перелом?
– Нет… – бормочет Неудачник.
– И то слава богу.
Мы переглядываемся, от вечерней боевитости не осталось и следа. Одно дело – бросить в виртуальном мире обманщика. Совсем другое – раненого в горах. И то, что горы ненастоящие – уже ничего не меняет.
– Пошли к тем скалам, – предлагаю я.
– Давай. Я их видела во сне.
Нам хватает взгляда, мы ничего больше не говорим.
Нет законов для нереальности.
Сон или явь – мы вместе спускались к упавшей звезде.
11
Скалы и впрямь не к месту в этой долине. Ледник может прикатить валуны, но не такие исполинские глыбы.
– Похоже, что это и впрямь выход в другое пространство, – соглашается Вика, оглядываясь на меня. – Не устал?
Качаю головой. На самом деле руки устали держать Неудачника. Но сейчас не до мелочей.
– Если в этом месте программа прорвалась на чей-то сервер, – рассуждает Вика, – то канал будет односторонним. Выйти-то мы выйдем, а вот убежать, если потребуется…
– В крайнем случае у нас есть «Варлок», – говорю я. Но убеждённости в своём голосе не слышу. Не хочется мне больше падать в синие туннели. Уж очень странные картинки виделись по пути.
– Ладно, идём. Может, тут ничего и нет, – Вика со вздохом шагает вперёд. Я плетусь следом. Неудачник молчит. То ли чувствует себя виноватым, что правильно, то ли не хочет мешать. Это тоже верное поведение.
Идём по сужающемуся каньону. В какой-то миг я вскидываю голову, оценивая высоту скал. Они явно выше, чем виделись нам из долины.
Обнадёживающее зрелище.
Проход всё уже, вдвоём не протиснуться. Я начинаю двигаться боком, так меньше риска зацепить сломанной ногой Неудачника за скалу. Может быть, стоило одеть крылатые шлёпанцы. Но эта мысль запоздала, теперь мне не удастся извернуться. Вика впереди вполголоса ругается, ей тоже трудно. Злорадно думаю, что Мадам с её внушительными габаритами уже застряла бы.
Становится все холоднее. Откуда-то в скальную щель рвётся ледяной ветер. Это хорошо, это очень хорошо!
– Ленчик! – сдавленно говорит Вика. – Есть!
Впереди – свет, перекрытый её силуэтом. Вика сдвигается куда-то вбок, и я выхожу на её место. На последних шагах всё-таки задеваю телом Неудачника о камни, и тот тихо стонет.
Ущелье выводит нас в странную местность.
Тоже горы – но иные. Они не просто безлюдные, они дикие. Словно когда-то здесь была жизнь… а потом что-то убило её. Сумрак. Наверное, всё-таки день, но небо обложено плотными свинцовыми тучами. Валит ленивый мокрый снег. Все охвачено запустением и глухой тоской. Внизу, по склону, между чёрными клыками скал, вьётся тропинка.
– Что это? – тихо спрашивает Вика. – А, Лёня?
Озираюсь. Нет, мы точно вышли в иное пространство. И, кажется, оно мне знакомо.
– Эльфы, – говорю я. – Это какой-то сервер ролевиков. Они тут играют.
– Как в «Лабиринте»? – подаёт голос Неудачник.
– Нет, по другому.
– Мы тут далеко не пройдём, – хмуро говорит Вика. – Или замёрзнем, или эльфы пристрелят мимоходом.
– Вначале замёрзнем, – говорю я. Моя рубашка пошла на жгуты, пиджак я легкомысленно бросил.
– Ничего, зато твой голый торс производит незабываемое впечатление, – иронизирует Вика. Ей хорошо, она в свитере. Да и у Неудачника маскировочный комбинезон – он довольно тёплый.
– Было бы кого впечатлять, – я вытягиваю руку. – Вика, впереди – тропа. Надо выбираться туда и искать людей.
– Эльфов.
– Людей, эльфов, гномов. Кого угодно.
Снега почти по колено, мы бредём медленно. Неудачник виновато шепчет:
– Я, всё-таки, не понимаю…
– Знаешь, кто такой Толкиен?
– Это автор…
– Только не надо цитировать «Властелина Колец» наизусть. Так вот, это виртуальное пространство, созданное его поклонниками, ролевиками. Они тут собираются, одеваются в тела персонажей книги, и разыгрывают разные сценки. По Толкиену, или по другим писателям.
– Театр, – решает Неудачник.
– Ну… в какой-то мере.
Неудачник замолкает, полностью удовлетворённый объяснением. Мне до полной ясности далеко.
Какой это сервер?
Каковы законы данного мира?
Где располагаются законные выходы, через которые можно протащить Неудачника?
О том, что делать дальше, я даже думать боюсь.
Тропа хорошо утоптана, словно недавно здесь промаршировала целая армия. Снег тает, едва касаясь тропы. Наверное, виной тому – колдовство. Мир ролевиков живёт по своим законам, здесь существует магия.
– Куда теперь идти? – своей фразой Вика возлагает на меня командование. Очень приятно такое доверие… оправдать бы его. Я пытаюсь вспомнить карты ролевых пространств, но сразу отказываюсь от своей затеи. Их рисуют все, кому не лень.
И тут я слышу слабый перестук из-за ближайшей скалы. То ли сумасшедшая лошадь с кастаньетами на ногах, то ли великан с клацающими от мороза челюстями.
Времени на размышления нет.
– Сюда! – шепчу я, ныряя в чахлый ельник. Опускаю Неудачника на снег, прикладываю палец к губам: – Т-с!
